El Molkajete

Yo nunca vi televisión aquí en el teatro

2012-02-08T05:26:00.001-06:00

El público no esperaal letrero “Aplausos” para chocar sus palmas cuando aparecen Juan CarlosBodoque y Tulio Triviño a un lado del televisor que enmarca el escenario de“Resucitando una Estrella”. El noticiario 31 minutos ya no es rentable y ahora,Bodoque y Tulio -junto a Patana Tufillo, Juanín Juan Harry y Guaripolo, elpersonaje favorito de los niños de 31 minutos- deciden crear un programa deconcursos para devolver la fama a quienes alguna vez la tuvieron: las estrellasolvidadas de la música.

La gente mira lapantalla.

Chascoberto con Mecortaron mal el pelo, Flor Juanina (en ausencia de Flor Bovina) con Mi muñecame habló, Latidos Latinos Urbanos Emergentes Hip Hop Hermano Brother (LLUEHHHB)con Bailan sin cesar, Freddy Turbina con Equilibrio espiritual y John Quijadacon Diente blanco no te vayas, compiten por la figura de Tulio labrada enmalvavisco o un boleto doble para el show del payasito de la tele.

La gente sigue mirandola pantalla.

Y nadie quiere lafigura de Tulio. Ni a un personaje que está dispuesto a todo con tal de teneruna oportunidad para demostrar su talento. Un joven artista que lo único quequiere es recitar poesía, pero que recibe, a cambio, el menosprecio y la burlade los jueces (Patana, Bodoque y Guaripolo) y del conductor del programa,Tulio. Será su enojo quien le dé una oportunidad.

La gente mira lapantalla, todavía.

Videos que corren,luces que caen, ambulancias, flautistas y Huachimingo (el ser mitológicoextinto, amigo de Bodoque) haciendo entrevistas tras bambalinas, son parte delespectáculo de “Resucitando una Estrella”, con una duración mayor a los 31minutos. Además del pato Tengo Miedo y su versión de Nessun Dorma que provoca,tanto en los asistentes como en el jurado y el conductor, el choque de palmas.Sin necesidad de usar el letrero “Aplausos”.

Se apaga el telón.

Las aventuras del Chupinaski

2012-02-06T22:03:00.000-06:00

No está dedicado a Henry. Ni a Charles. Es para el pinche Chuchupi.

Llevaba 16 horas seguidas chupando. No era mi intención, pero me invitaron. Originalmente pensaba en bañarme e ir a la escuela. Pero ninguna de las dos fue posible, porque el alcohol se cruzó por mi camino. Y ante eso no puedo hacer nada. Un vaso del pomo más vara puede hacer a un lado cualquier plan que ya haya hecho.

Era la fiesta de cumpleaños de aquella mujer. La conocí en otra peda. Me sorprendía, podía beber al ritmo que yo y con la misma música de fondo.

Tenía unas tetas que aún hoy me obligan a masturbarme.

Comenzamos con un par de cervezas. Pero ya era de noche y la noche termina en cualquier momento. Exige que te apures con lo tragos. Que tengas mano dura al momento de servir el Reyes. O el Porto. O el Gaviota o Ranchoviejo. Cualquier destilado digno de mis bolsillos desempleados.

Y, que sobretodo afloje la carne.

Ya habíamos convivido antes, pero no de esta forma. Digo, porque yo siempre la había respetado. Mirarle las tetas descomunales no es ninguna falta de respeto. Ese día me las acercó. De verdad que no me lo esperaba. Pero lo hizo. Sujeté lo más fuerte que pude mi vaso rosa. No tengo inconveniente con el color de los vasos. Con que tengan alcohol me basta.

Entonces me las acercó y no pude más que dejarme querer. No soy un hombre que se acerque con facilidad a las mujeres. Me da pena. Aunque, la verdad, lo que tenía en ese momento era hambre.

-Chupinaski, tengo que enseñarte algo -Me dijo ella.

-Ougghhh. -Le contesté.

Mis tripas rugían como león desnutrido de circo. No había desayunado, ni comido, ni nada. En fin, quizá ella podría alimentarme con leche materna.

-Ven, Chupinaski.

Me tomó de la mano y luego del rostro. Por poco me olvido del hambre.

-Ouuu...ghhh

Guardé silencio y la besé. No tuve que hacer nada. Nunca tengo que hacer nada, en ningún sentido. Las cosas siempre llegan por su propio pie. Como las mujeres, el alcohol y la comida. Solo que esta última ya se estaba tardando. Llevaba 16 horas seguidas chupando, y eso sin haber tragado es mortal para mí. Si hay algo que prefiero sobre chupar, es comer. Coger se queda al final.

-¿Tienes hambre?

-Chi...

Me llevó a la cocina. Quizá se confundió y pensó que el llevarla a la cocina era pretexto para seguir fajando. Así que me tomó otra vez por la cintura. Tengo una figura aún más femenina que ella. Me sentí su hembra.

-Cógeme, Chupinaski.

Con habilidad me bajó el cierre y me agarró el chilaquil. Ya me estaba calentando. Pero mi hambre era más poderosa que cualquier cinturón de castidad. Observé a detalle cada rincón de la cocina, cada mueble. Y ni un pinche bolillo duro había allí. Estaba perdiendo la esperanza, hasta que vi el paquete de galletas saladas.

Ella estaba empapada, con las bragas mal bajadas. Afuera aún se escuchaba música. Algo de Maiden. Era Run to the hills. Canté mentalmente el coro: "Run to the hiiiiills, run for your liiiiiife".

Me sorprendió que nadie entrara.

-Ah, Chupinaski, ahhhh...

Aún no la penetraba y aquello parecía una orgía. La solté. No pude aguantar que esas galletas estuvieran ahí, sin destaparse. Fui hacia ellas, las abrí y comencé a devorarlas. Ella me miró sorprendida y un poco asustada. Tenía las dos tetas dispuestas a recibir una mamada de antología. De pronto ya no había galletas. Ella comenzó a reírse. Reímos juntos. Me sirvió otra copa. Ella también se sirvió una. Brindamos.

Tengo que confesarte algo

2012-02-05T22:41:00.001-06:00

Espera
resignado
el momento
que te digan
lo que no te han dicho
antes.
Para "sorprenderte"
con las confesiones.
Para reafirmar
lo que
siempre
has pensado:
Que la carne no es tan débil
como cualquier promesa.

Recordatorios

2012-01-30T00:00:00.004-06:00

Necesito comprar un refri. Y una consola de videojuegos. Una lámpara, la pintura para las paredes. Tengo que cambiar las llaves del fregadero y del lavabo. También comprar una parrilla, platos, vasos, tenedores, cucharas. El bóiler. Un escritorio. Rapar a la perra. Preguntar por las persianas y ver lo de los cabezales de la impresora.

Chale, necesito anotar todo esto en post-its y pegarlos por toda la casa o se me va a olvidar. ¿Tenemos post-its?

-No.

Comprar post-its.

Un orgasmo a secas

2012-01-20T21:52:00.001-06:00

Cierra la boca,
mujer,
cuando tragues
y cuando cojas.
Que no te escuche
tu pareja diciendo:
"te amo".
Porque puedes matar
la pasión
que el orgasmo venidero
provoca.

No fonear

2012-01-16T22:37:00.000-06:00

Odio hablar por teléfono. No sé cómo es que existe el trabajo de telefonista. Sería el peor trabajo de mi vida. No, sería lo peor que podría pasarme.

Muchos me han preguntado el porqué de mi temor a ese aparato. Yo les digo que, posiblemente, por dos cosas:

1. Hacía bromas cuando era pequeño (por teléfono) y una vez la persona del otro lado de la línea tenía identificador de llamadas y me la devolvió. Dijo que le diría a mis padres. Eso me asustó.

2. Una ex-suegra me llamó cuarenta minutos seguidos de su casa a mi celular, reclamándome cosas. Me callé y la escuché. Eso fue doloroso.

Sin embargo, no estoy seguro del porqué.

A veces pienso que quien prefiere llamar por teléfono en vez de enviar un mensaje escrito (sea carta, e mail o sms, entre otros) está menospreciando a la palabra escrita como forma comunicativa. Como si hablar con una persona, escuchar su voz, fuera sinónimo de eficacia. De que con eso necesariamente nos entenderemos mejor.

Yo lo dudo rotundamente.

Porque escribiendo tienes tiempo de pensar en las respuestas. De corregirlas, de ser necesario. En el teléfono todo es en caliente y, contrario a lo que algunos puedan pensar, sí deja algún vacío de información.

Además de que no interrumpes un coito, una comida, una discusión, un sueño. Lo que sea, cuando escribes algo y lo mandas no hay tos. Uno nunca sabe lo que está haciendo la otra persona a la que se le llama por teléfono. Cuando es por mail o por carta, la persona se sienta en su compu, toma la carta y se da el tiempo de leerla, de leer su correo electrónico. Es el tiempo destinado para ello. No es inoportuna e irrespetuosa. Como el teléfono. Suena de repente, sin previo aviso. Es molesto en reuniones y en desveladas alcohólicas. Y en otras ocasiones.

Mi celular solo lo uso para mensajes de texto. Y de alarma.

Decálogo para jalar como Mandingo

2012-01-16T02:41:00.002-06:00

Mandingo es una fiera. Toda mujer que afirme que le gustan los penes grandes, debería buscar un video de él y cerrar la boca. O cuando menos intentarlo. Porque uno abre la boca al sorprenderse. En fin, esto es un decálogo para hombres. Para aquellos que de grandes... quisiéramos ser la mitad de Mandingo.

1. Imagina que tienes un rifle de 30 centímetros. O lo que le mida a Mandingo. Tres puños apenas lo sujetan.
2. Imagina que eres un actor porno como él y que ya te has echado varios rounds con varios cientos de mujeres actrices, de la vida real y de la imaginación.
3. Considera que, por las razones del punto 2, difícilmente algo le excita a Mandingo.
4. Bájate el cierre y el pantalón. Recuerda que Mandingo la tiene tan grande que no cabe por la cremallera.
5. Por más que quieras, no mires abajo. La decepción será inmediata.
6. Coloca tu mano en la base del pene y no jales más allá de lo que mida la palma de tu mano.
7. Ahora, jala como si estuvieras jalando un palo de escoba, una serpiente, un tubo del metro. Algo que sea muy largo. Que se te canse el brazo de solo llegar a la punta.
8. Recuerda que el pene de Mandingo no puede mirar al cielo como muchos otros. Jala de forma horizontal.
9. Aguanta la venida. El pene de Mandingo es un camino largo por recorrer para cualquier esperma.
10. Como esta siempre será una chaqueta imaginaria, mejor imagínate otra cosa.

Sabor a viejo

2012-01-16T01:42:00.000-06:00

El Molkajete es un blog que alguna vez intentó ser revista. Y como buena revista, contaba con colaboradores y gente entusiasmada por el proyecto. Un proyecto escolar que resultó lo que es hoy. Por eso rescato esta imagen que ahora ilustra este blog que, aunque yo lo haya bautizado, no dejo de sentirlo como un hijo compartido. Con su madre Cora Bravo, quien diseñó por aquel entonces el logo y el diseño. Ni cómo olvidarlo. Pero sí cómo extrañar aquellos tiempos.

Cuerpo en desuso

2012-01-15T15:42:00.000-06:00

Sentí el hartazgo
de las relaciones
hablándome al oído.
Respirando con mis pulmones,
mirando a través de mis ojos.
Porque frente a mí
persisten
tus mentiras,
tu cobardía,
y la hasta entonces
desconocida
avaricia tuya.
Porque no te fijas
en lo que tienes
hasta que lo ves
perdido.
Como un niño con el juguete
que ha dejado de usar
por mucho tiempo.

El mejor regalo de Reyes de mi vida

2012-01-07T17:33:00.001-06:00

para Ketz, el sonido que llena mis oídos.

-¿Está usted sentado?

No, estaba en la fila del banco, de pie. Me recargué donde pude.

Ella me miraba, confusa. Ella, el rostro que he mirado junto a mí los últimos meses. Seguro era la llamada de alguna chamba, pensó.

Yo también lo pensé.

Pero no, era una llamada de Ciudad Victoria, Tamaulipas. Esas fueron las primeras palabras de la mujer que estaba del otro lado de la línea. "Hablo desde Ciudad Victoria, Tamaulipas". Se me cayeron los huevos.

Pero disimulé.

Aún recuerdo como ella me ayudó a revisar el trabajo meses antes. Día y noche. Hasta que estuvo listo para enviarse. Ella, la mujer que me apoyó en mis últimas decisiones que me llevaron hasta esa llamada telefónica en el banco, el 5 de enero de 2012. El año del fin del mundo.

Y ese año, el mundo me da una oportunidad. Me pone la mesa para avanzar por el camino que días antes decidí tomar. El camino que, le dije a ella, tomaría. Pasara lo que pasara. Pero sigo incrédulo de que el mundo sea tan benévolo. De que en esas páginas haya algo que valga la pena como para continuar así.

Sin embargo, ella siempre pensó que ganaría.

La saqué del banco una vez que hice lo que tenía que hacer y compré un cigarro afuera. Avanzamos una cuadra y tomamos asiento en una banca.

-¿Quién te habló, qué te dijeron?

Fumé dos o tres veces antes de decírselo. Si a alguien quería sorprender era a ella, a nadie más. En parte porque era la única que lo sabía, y en parte porque era la única que me importaba.

-Me hablaron de Tamaulipas...

Sus lágrimas, a las que conozco muy bien, brotaron antes de decir palabra alguna. Fueron las lágrimas más sinceras que he visto. El mejor regalo de Reyes de mi vida. Me abrazó.

-Sabía que lo lograrías...

Y volvió el llanto. Me abrazó. La abracé. Nos levantamos de la banca y avanzamos. Aún teníamos unas cuadras que recorrer.

El escarabajo mueve a un hombre

2012-01-05T04:48:00.003-06:00

Tenía un profesor en la facultad que había visto un chingo de veces El silencio de los inocentes. Digo un chingo porque decir "cien", "cuarenta" o "milquinientas" podría no hacerle justicia a las veces que ese maestro vio la película. Algunos de ustedes lo (re)conocerán si estuvieron con él en polakas. La verdad es que, justo en este momento, no recuerdo su nombre. Y es probable que no lo recuerde mañana o pasado. Su clase era de sociología del cine. Y era un hijo de perra conocedor. Pero buen tipo. Apenas se le entendía cuando daba la clase. Hablaba bajito y con la boca a medio abrir.

Imagino que un capullo jamás habría entrado por ahí.

La había visto muchas veces porque, según nos contó, la película albergaba muchos misterios que él aún no había podido descifrar. Y no lo dudo. Porque Hannibal no es solo un hombre con un bozal en el rostro. Mi mejor amiga, Frida, ha leído varias veces seguidas (no tantas como el profesor ha visto The silence of the lambs, como originalmente se llama la peli) Hannibal, la secuela de Thomas Harris, autor del libro en que se basa esta película y las demás. Quizá unas cinco-.seis veces, lo cual es mucho para un libro de ese grueso.

Fue en mi niñez cuando vi una película más de diez veces. Cuando se es niño, las películas ofrecen muchas más lecturas que cuando se es adulto. O al menos lecturas más naturales. No se le buscan explicaciones o interpretaciones que los directores, guionistas y demás, no quisieron dar originalmente a una película. No hay teoría del cine ni jaloneadas de pito semejantes. Simplemente se le miran aspectos distintos cada vez que uno la mira.

Cuando El silencio de los inocentes salió, era 1991. Catorce de febrero, según el detrás de cámaras. Yo tenía cuatro años. Lo único que recuerdo fue que la vi en mi niñez, autorizado por mi madre y mi tío, quien rentó la peli seguramente, porque era -y es todavía- clasificación "C". No recuerdo el año. Si no recuerdo las veces que aquel profesor y que mi amiga han repetido película y libro -respectivamente-, menos recuerdo en qué año miré la película.

Sí, tengo mala memoria.

Pero ahora que la he vuelto a ver, entiendo a ese profesor. Entiendo su fascinación y búsqueda de más. Entiendo mejor que nunca por qué Good bye horses es un puto himno. Entiendo una fotografía casi-de-culto que circula por ahí en Internet del asesino serial-de-ficción "Buffalo Bill". Entiendo mejor lo que es un Thriller de respeto y el porqué Anthony Hopkins no le entendió ni mierda a López Dóriga.

Porque nunca dejas de mirarle los ojos al doctor Lecter. Pero, sobre todo, a Clarice Starling. Sin ella, la película se iría al carajo. Todo pasa en torno a lo que ella hace o deja de hacer. Así de simple. "Simplicidad", le dijo Hannibal a Starling detrás del cristal de su celda en una escena.

"Todos pensarán que estamos enamorados" también le dijo, pero detrás de los barrotes de su nueva prisión.

Aquel profesor agregó que nunca terminaría de comprender al cien su película favorita. Eso lo alegraba, pensaba yo. Porque podría verla nuevamente una y otra vez, como si fuera la primera. Pero nunca se lo dije. Siempre permanecí en silencio.

En medio de terremotos y explosiones...

2012-01-04T00:01:00.002-06:00

Alguna vez un Héctor tuvo en sus manos el Confabulario de Juan José Arreola. Lo sé porque lo rayó al principio, al final y al costado de un ejemplar usado de ese libro que compré hoy. Lo hizo con pluma azul, roja y negra, sin piedad. Este libro es de Héctor, de nadie más, quizá pensó en algún momento. Desconozco si era un niño, un adolescente o un joven sin algo más divertido que grafitear su propio nombre, la persona que tenía el libro. Pero algo es seguro: se llamaba Héctor y se cansó de él. Porque por alguna razón terminó en esa librería de viejo de un viejo-verde timador. Quizá su madre estaba en apuros y vendió los libros de la casa. Quizá el mismo Héctor estaba en apuros y lo vendió. O lo tiró. O lo regaló y esa persona que después lo tuvo lo vendió. O se lo robaron a Héctor. O lo olvidó en alguna clase y el conserje no supo qué hacer con él más que venderlo. Pero no en una librería sino en un lugar para reciclar y quien reciclaba lo rescató para después venderlo. No lo sé. El caso es que miraré a "Héctor" cada vez que tome ese libro. Leeré su nombre como alguna vez quiso él que se leyera. ¿O habrá sido su madre? ¿O sus maestros -esos criminales que te obligan en la primaria a poner-rayar tu nombre en los libros-? Tampoco lo sé. Pero Héctor estará ahí para recordarme que ese libro nunca será mío.

No se dio cuenta del caos que causó

2012-01-01T23:09:00.002-06:00

-¿Dónde estabas?

-¿Cómo que dónde estaba? Fui a misa

-¿Desde a qué hora fue la misa?

-Desde las diez de la mañana.

-¿Y cuánto duró?

-Una hora.

-Abuela, son las cuatro de la tarde.

Comenzó la búsqueda en cuanto mi tía nos avisó que mi abuela llevaba ya un rato sin volver a casa. Mi madre ya sabía que algún día iba a ocurrir. Que mi abuela se perdería de pronto al olvidar dónde vivía. Más si se salía de su casa sola. Como pasó.

Era una señal de que el 2012 y las misas son cosas del diablo.

Agarré la bici que mi mejor amiga se robó de un parque y salí de casa. Mi novia, mi hermana y mi madre se fueron a pie, a buscar a mi abuela en posibles sitios donde pudiera estar. Aurrera incluido.

Le llamaron a mi otra hermana y a mi padre para avisarles de la situación. La primera salió apresurada de donde estaba. El segundo aguardó.

Domingo, 1 de enero de 2012.

Pedalee rápido, lo que la cadena oxidada me permitió. Un ex-novio de mi hermana mayor pasó junto a mi en su coche. No me vio. Yo seguí pedaleando.

Llegué a la iglesia.

Eché un vistazo a ver si no andaba por ahí mi abuela. Recuerdo la imagen de las nubes oscuras reflejándose en el vitral de la edificación construida en nombre de cristo.

Estuve dispuesto a entrar.

Pero estaba cerrada. Tomé de nuevo la bici y avancé otros metros. No alcancé a ver a mi abuela. Me dirigí a su casa para darle nuestros números telefónicos a mi tía. Ella tiene esquizofrenia. Vive con mi abuela desde hace muchos años. Con mi abuela que ahora, cada vez más claramente, padece Alzheimer.

Demencias.

Un segundo. ¿Y si jamás la encontramos? ¿Si está muerta? Vaya, nunca había pensado en eso. Ya estaba yo en la casa de mi abuela para entonces. Miré sus paredes tapizadas, las habitaciones donde viví toda mi infancia. Sentí que miraba eso por última vez. La muerte no es un pensamiento recurrente.

"Ya encontramos a mi abuela. Estaba por la 58. Regrésate a la casa". El mensaje de mi hermana menos me tranquilizó. Sin embargo y aunque pensé en esas posibilidades (la de la perdición o muerte de mi abuela), algo dentro de mí se mantuvo con calma. Quizá el saber que es una mujer vieja que no avanzaría muchos metros por mucho tiempo que estuviera fuera. O que sus últimos recuerdos la detendrían.

Cuando llegué a mi casa ahí estaba sentada mi abuela, como si nada. No recordaba, siquiera, que mi hermana la había llevado ahí tras haberla visto en un parque cercano a la secundaria no.58, cercana a su vez a la iglesia que estaba cerrada.

No se dio cuenta del caos que causó.

-¿Dónde estabas?

-¿Cómo que dónde estaba? Fui a misa.

Ni mil varos serían tan casuales

2011-12-08T09:57:00.001-06:00

Abrí el libro y ahí estaba el cuento. Seleccioné ese texto porque sabía que algo me iba a decir. Me lo dijo de inmediato, desde el título. A veces creo en las casualidades. Pero eso fue como si me hubiera encontrado un billete de mil pesos.

Silencio

2011-12-03T09:56:00.001-06:00

Palo de escoba

2011-11-24T12:08:00.001-06:00

Tengo enterrado en la espalda
un palo de escoba.
Me lo enterró la señora
del aseo.
Porque a ella no le gusta
la suciedad
me lo clavó directo y en diagonal
para que no pudiera
quitármelo.
Ahora cualquiera puede
trapear conmigo,
utilizar mi cabello
como cerdas,
tomarme por la espalda
y dejarme en la pared
después de
usarme.
Pero el palo tiene astillas
que pueden clavarse
en mi alma
o en sus manos.

Calzada de las Armas

2011-11-20T22:00:00.001-06:00

Quizá no conocía otra forma de llegar a ti. Pero, desde que salí corriendo de aquel lugar, ese letrero se me apareció. Increíblemente se me apareció ahí ese puto letrero. Quería escapar de ti y no pude. "No sé a donde voy, solo quiero irme" fueron mis últimas palabras. "A algún lugar he de llegar" fue mi último pensamiento. "Calzada de las Armas" señalaba la flecha, derecho.

Todavía hoy conservo dos imágenes de aquello. Son tres.

3.Cuando azoté la reja en tu cara para poder huir. Que ella me protegiera de ti dos o tres minutos en lo que lograba irme. En lo que le explicaba la situación a mi mejor amiga. En lo que podía correr hacia cualquier parte, lejos de ti.

2.Cuando, antes de azotar la puerta, observé cómo te detenían. El mismo individuo con el que momentos atrás te sonreías y charlabas tan a gusto. Opusiste resistencia, pero nada podías hacer con alguien mucho más grande y fuerte que tú. Ni siquiera tu enorme preocupación y amor pudieron ayudarte.

1. Cuando miraste a otra parte y te pregunté ¿Qué miras? Perdona, me equivoqué de pregunta. ¿A quién miras? era la correcta. Me dijiste que nada, naturalmente. Que se traduce a nadie. Mentiste. Dios, por qué, si mil veces me dijiste que eras libre de culpa. Vi los alcances de tu libertad.

Entonces caminé, derecho. El sol ya empezaba a dictarme el camino. Iba con él y hacia Las Armas. Para allá vive mi tío y, más adelante, vives tú. Ahí estarás, esperándome. Tú no eres la misma persona que dejé hace ya varios metros, con la cara embarrada en una reja. No. Eres la otra, a la que siempre he buscado, la que siempre, también, me ha azotado la puerta en la cara.

Me encontré a un vagabundo al que le di la mano y a un Rottwailer que se dejó acariciar. Seguramente no habría hecho eso en mis cinco sentidos. Lo de acariciar al perro. Porque les tengo mucho miedo. Pero en ese momento lo único que me aterraba, eras tú. Porque si en una situación tan sencilla me puse así, no quiero imaginarme que pasaría en algo que de verdad valga la pena. No subestimo mis sentimientos. Subestimo mi tolerancia y mi seguridad. Joder, que tipo tan inseguro. Por qué tanta desconfianza, maldición. Quisiera vivir con una venda en los ojos. Tapármelos para no ver nada y ser feliz.

Le pregunté a varias personas si aún faltaba mucho para Las Armas. Me dijeron que sí. Para entonces ya me había fumado, por lo menos, diez cigarros, uno tras otro. Traté de aliviar la ansiedad pero parecía que se incrementaba a cada fumada. Estuve a punto de tirar mi celular de un puente, como tiré mi orina. Pero lo pensé dos veces. Todavía tuve consideraciones pese a sentirme traicionado. Traicionado, así me siento todavía. Uno de los estados que mejor anulan mis sentimientos hacia cualquier persona.

Llegué a Camarones por alguna razón. Me subí al metro y avancé lo que tenía que avanzar. Había gente a mi alrededor y no había nadie. Fue tremenda esa sensación de estar solo a pesar de ver a todos los demás. Porque eran reales. A diferencia del perro negro con blanco que desapareció una vez que estuve frente a ti. Ahí en General Anaya. Muy lejos de donde en realidad quería llegar.

Mastodon | The Hunter

2011-11-17T23:14:00.001-06:00

La cabeza del animal cuelga en el muro como trofeo de cacería. Aún conserva sus tres mandíbulas que lo hacen peculiar respecto a los demás de su especie y respecto a las demás cabezas colgadas. Sin embargo, el animal ya está muerto y no es lo que era antes, se ha transformado en un adorno para embellecer la pared. En 13 canciones que arman a “The Hunter”, un cambio inmediato se siente respecto a lo que Mastodon hizo con “Crack the Skye”, su predecesor. Ya no es la bestia descomunal que partía en pedazos cualquier oído que se le resistiera. Ahora es un animal más dócil, manso. Aún es grande y fuerte, pero ha dejado su lado más violento para otro disco. Ahora prefiere habitar en sitios más soleados y verdes, donde la melodía de sus notas encuentra mayor espacio para correr a libertad. Un lugar más tranquilo y habitable, óptimo para expresarse sin concesiones, pero que lo convierten en presa fácil de su cazador: los escuchas. Esos que quedaron enganchados a las composiciones de su anterior trabajo. Para protegerse, utiliza la técnica y potencia que le han vuelto tan codiciado. Se agazapa entre la hierba para, en cualquier momento, embestirlos.

Te fuiste

2011-11-15T00:59:00.000-06:00

Varias veces me has dicho
'ya me voy'.
Y te vas sola, porque así
lo has decidido.
Porque no tienes tiempo
para quedarte conmigo;
lo que siempre tienes es prisa:
por mirar el anochecer desde tu ventana
en vez de mirar las almohadas de mi cama
que tanto te extrañan, incluso
más que yo.

Cógeme, Lars Ulrich

2011-11-12T03:20:00.001-06:00

Cabrona, si pudiera acostarse en serio con Clint Eastwood, lo haría sin el menor empacho.

Eusebio Ruvalcaba, Clint Eastwood, hazme el amor.

Le he dicho a algunas mujeres que, si tuviera la oportunidad de conocerte, me empinaría ante ti. Que me bajaría los calzones para que me la metieras. Ellas no dan crédito. Creen que por haberlas hecho felices en la cama soy el mayor semental del mundo. Se equivocan. Siempre han estado equivocadas. Hablo muy en serio cuando les digo que, si pudiera, te diría fuck me, Lars.

Aún recuerdo la primera vez que te escuché. Estaba en algún tianguis, cerca de algún puesto de discos. Por alguna razón, en vez de que sonara una cumbia, sonaba The Unforgiven. Me acerqué al puesto a preguntar quién tocaba. Quien atendía me mostró el disco. Era un compilado que se llamaba "Hair Metal Ballads" o algo así. Mientras leía el listado de canciones todavía sonaba esa melodía que jamás pude sacar de mi, y que no sacaré jamás. "Son Metallica", dijo el hombre, y me llevé el disco.

Tiempo después conseguí el álbum completo y, por otros motivos, el disco con la Sinfónica de San Francisco. Pero esto no se trata de cómo conocí a Metallica, sino de cómo me enamoré de ti. No tengo empacho en decirlo tal cual es. A pesar de que no tengo creencia por algún ser paranormal o todopoderoso, a veces peco de idólatra con seres de carne y hueso. Especialmente contigo, y con algunos más. Pero son pocos.

En el Black Album suenas especialmente bien. Pese a que ya tiene veinte años, ese disco está producido con el corazón. La época con Bob Rock te sentó muy bien a ti. A toda la banda, en realidad. Sonaban ponchados, con energía. Tu bombo y tarola, las que siempre usas, tienen la fuerza que solo el amor por la música puede crear.

Porque ya sé que no eres el mejor baterista ni el mejor hombre. Pero quién lo es. Tu estilo es sencillo, vas al grano. Tocas con huevos, se nota en tus gestos, en tus movimientos. Y se escucha en tus grabaciones. Carajo, Ulrich, cómo ejecutaste Until It Sleeps. Los beats lentos son lo tuyo. Pero cuando eras rápido, joven, nadie era mejor. Dime, por favor, cómo putas se toca Blackened o Fight Fire With Fire.

Aunque me lo dijeras, jamás podría hacerlo igual. Ah, porque no te he dicho que por ti me hice baterista. Sin la ilusión de conocerte, solo con el deseo de tocar, no como tú, sino tus canciones. Sin embargo, no puedo desprenderme de ti cuando toco o cuando compongo. Mis limitantes me hacen pensar ¿Qué tocaría Lars en mi lugar? Y trato de hacerlo como lo harías tú. Consciente o incosciente, te llevo en mi forma de tocar.

Hay tantas canciones que me encantan por ti. The Outlaw Torn, Fixxxer, St. Anger, Shortest Straw, Mercyful Fate...en fin, son varias. La forma en la que te encueras, tu agotamiento al terminar de tocar. (Tus mamadas como la de Napster me valen un carajo). Aquella parte que siempre olvido en qué rola es del Live Shit: Binge and Purge, en la que le señalas el público al camarógrafo por el enorme desmadre que tu banda está generando en Seattle. Porque, chingá, es tu banda.

Todo eso admiro, por eso me empinaría ante ti. Por ti viajaría a Dinamarca. Y por ti tengo arracadas en el mismo sitio en que tú las usabas.

Ahora eres calvo y siempre has sido pequeño, como yo. Pero la combinación de barba-mata que solías usar, te quedaba al pedo. También es tu rostro, sobra decir que me pareces apuesto. Arrogante. Te gusta el arte, las películas. La bebida y las mujeres. Algunos de tus kits Tama, especialmente el blanco y uno plateado que ¡no mames!, me encantan. Qué bueno que no te dedicaste al Tenis, como tu padre. Porque ahí se acabaría la magia. Y quizá nunca te habría conocido. Ni habría escrito esto para ti. Que a ninguna mujer le quepa duda.

Leer en el baño

2011-11-10T09:41:00.000-06:00

Ten cuidado de que el libro no caiga en la taza. Cierra la tapa antes de bajarte los pantalones, puede que en una de ésas se te resbale, el libro. De preferencia que sea uno que estés leyendo, un capitulo inconcluso; una lectura rápida de alguna revista. Entre más breve el volumen, mejor. Evita la Biblia o El Capital. No vaya a ser que no vayas a hacer. Si eres estriñido, este será tu deporte. No lleves lentes puestos: las letras pequeñas ayudan a la inclinación del cuerpo. Los lentes también son susceptibles de caer en la taza. A menos que, de plano, no veas sin ellos. Concéntrate en la lectura, por más ruidos extraños que escuches. Que ni te son tan extraños, por algo te metiste al baño: es un lugar apacible y propicio para leer. Aguanta. A veces no has terminado de leer y ya le jalaste a la cadena. Por eso te digo que las lecturas deben ser cortas. Lleva un separador: en algún momento tienes que limpiarte el culo. Ten cuidado, acuérdate que el separador también se puede caer a la taza. Puja. Que sea en los momentos más aburridos del texto. Porque todos los textos tienen esa partes. Como tú y yo que tenemos nuestras partes, aburridas. Ah, antes de sentarte, cerciórate de que haya papel en el baño. No vayas a cometer un crimen contra el libro que llevas. Mejor usa tus calcetines. Aunque hay libros que ni para eso sirven.

El Origen de Todos los Males

2011-10-26T10:54:00.001-05:00

Es el segundo disco de estudio de ASEDIO. Ahora puedes escucharlo completo aquí:

www.myspace.com/asedioband y http://www.facebook.com/pages/Asedio/148186568572809?sk=app_2405167945

Aún puedes descargar el sencillo MORBOSIDAD DEL ALMA.

Próximamente estará a la venta por American Line Prods

IOrch

2011-10-12T20:13:00.002-05:00

A Jorge Baez

Si tenemos un aniversario como banda, fue porque tú entraste en marzo de aquel 2007. En realidad, ya teníamos un poco más tocando, pero fue a partir de ahí que decidimos establecer nuestro cumpleaños. No tenemos el día exacto, y me alegra.

Solo sabemos que un buen día te paraste en nuestro ensayo y le robaste el lugar de vocalista a tu primo. Tenías la actitud, sobre todo. Más allá de tu mata, más larga que la de todos nosotros, y tu indumentaria militar. Más allá de tu guapura que yo no noté hasta que las mujeres lo comentaron. Eran esas ganas que, por maldita desgracia no siempre permanecen, las que nos hizo pedirte que cantaras para nosotros. Para que las iniciales de tu nombre también aparecieran en el nombre de la banda. Hay cosas que solo nosotros entendemos.

Si por alguna razón nos han confundido con Brujería, también fue por ti. Por esa voz rasposa en español, legible y rabiosa. Guarra. Nada de técnicas ni de florituras. Si por algo es mítica la parte de Enemigo a Vencer: "Quisiera disipar la niebla..." es por ti, también.

Siempre que escribí la letra de una rola, lo hice pensando en ti. No porque seas mi musa inspiradora, no. Sino por ese estilo que lograste imprimir en cada rola. En los ensayos o en los toquines en vivo, algunos que se convirtieron en conciertos inolvidables, donde lograste transformarte, de aquella tímida piedra detrás del micrófono, a un poderoso frontman. Envidiable, incomparable.

Fuiste, además, maestro de pedas inolvidables. De un sentido del humor que solo algunos tienen, natural. De una cinefilia sin pretensiones. De una nariz tan grande como tu verga.

Pero no te emociones. Siempre fui tu acérrimo crítico, tu eterno verdugo. Y no me arrepiento. Te convertiste en la imagen de la banda, y como tal, debías ser mejor que nosotros. Porque lo fuiste. En este tiempo, quien más progresó en su instrumento, fuiste tú. Por más antimusical que seas.

Tendría que escribir mucho más para rememorar otras hazañas, tus virtudes y tus defectos. Pero no las escribiré por una razón. Esto solo es parte del camino que hemos de cruzar juntos. Porque te convertiste en nuestro amigo. Algo que Asedio siempre ha buscado en sus integrantes. Y que tú nos diste y nos darás.

Gracias por haberte destrozado la garganta cuatro años con nosotros.

Jorge, por Ruth Vigueras

El delicado movimiento de protesta

2011-10-03T03:05:00.001-05:00

No aplaudir. No hasta que todo termine. Porque la muerte provoca luto 43 años después. Que el silencio ayude a las almas a escuchar. Escuchar los pasos que corren por el escenario y la música que los encubre. Escuchar el discurso que se ahoga en la garganta de quien lo proclama. Escuchar la voz de quien dirige la coreografía. Escuchar, por fin, las palmas que chocan entre sí para detenerse en un momento.

Quien mira, escucha. No tendrían sentido esos cuerpos ágiles, esbeltos, fuertes, sin la música que los mueve. O que al menos los incita. Por sí misma, la música se disfruta toda. El ballet, en cambio, es un arte de complementos. Cada movimiento es un compás en el papel pautado. Cada nota es un salto, un giro, un ponerse de puntas y mantenerse quieto.

In memoriam del 68 en la Temporada 86. Si todo fuera como invertir los números. Como regresar el tiempo y hacer justicia a la muerte. Pero no es así. Es danzar bajo la música de Edgard Varése. Gloria Contreras y el taller coreográfico de la UNAM, recordaron la matanza y alzaron la voz para que nunca se olvide. Alzaron piernas, brazos, dorsos.

La oscuridad repentina dio un efecto cinematográfico: de pronto los personajes eran otros en el escenario. La ausencia de luz permitió que los papeles cambiaran en el momento justo. La música dictó sus pasos. La elección del bailarín era simple: o seguía a la música, a la coreografía ensayada o a las dos juntas. Qué mejor para el conjunto si eligiera siempre la última. Pero a veces la primera o la segunda se imponen.

18 personas en escena hicieron difícil conservar la sincronía. Sin embargo resultó mejor: el efecto "descoordinado" dio la impresión de que, en realidad, reinaba la coordinación. Como fuera, arriba había seres humanos, no máquinas de bailar. Individuos embriagados de música, de posturas concretas respecto a la política. De posiciones ensayadas una y más veces. De cuerpos esculpidos por los brincos, las patadas, y las piernas abiertas. Por la danza.

Qué difícil imaginar una protesta sin pancartas, sin consignas, sin ruido. Que en su lugar haya un baile delicado acompañado por la música de Lecuona, Bach y Chopin. Integrales (Los muertos en la plaza) convocó a su gente, que marchó en círculos hacia delante, hacia atrás y en todas direcciones. Se disparó la energía desde el borde del escenario hasta la última butaca de la sala Miguel Covarrubias.

Aplausos. Sonaron el tiempo que los bailarines agradecieron al público. Hicieron reverencias, levantaron los brazos y sonríeron, satisfechos. Más aplausos. También a la mujer que ha dictado la coreografía. A la música que acompañó cada momento. A las luces apagadas. A los vestuarios ajustados y a la rigidez de la técnica. A las sonrisas igualmente rígidas de algunas bailarinas. A las lágrimas y sangre derramadas un 2 de octubre.

Dolor de espalda

2011-09-04T15:11:00.003-05:00

De pronto tu vida cambiará en un 70%
Olvídate de tu mitad que la cama representa.
De las desveladas frente a la computadora. O frente a la televisión, o frente a tu novia.
El tiempo que ocupabas con tus genitales, también se irá al catre.
Tienes que dejar la escuela, las clases que te mantenían ocupado.

Por un trabajo.

El que te dará un jefe intolerante, aunque escriba sobre tolerancia.
Compañeros que no sonríen, que no platican, que viven agachados, también.
Despertar antes de que despierten los que desquician el tránsito.
Comer en media hora, cuando comías en dos.
Y te dará dinero. Que por eso lo buscaste.

Monte Albán

2011-08-19T01:49:00.001-05:00

Hay un bar en la esquina de mi casa. Bueno, no es la esquina de mi casa propiamente dicho. Es la esquina de la avenida que lleva a mi casa. Nunca he entrado ahí. Mi hermana sí, y me ha dicho que la pasa bien en un lugar que a mi madre le parece peor que cualquier cosa.

Se llama "Monte Albán", el bar.

Su entrada es como de cantina del centro. Hay fichera, como en la cantina del centro. Mi hermana odia que le llame así: "fichera". Que le diga como su trabajo demanda: mesera. Justo ahora no sé diferenciar entre una y otra. Pero siempre que paso por ahí, la miro a través de la ventana. Nunca es la misma.

No sé de historia (con "H") y seguramente la gente que hizo este lugar, tampoco (para ponerle así a un bar que, además, se disfraza llamándose "restaurante"). Bueno, ni tan disfraz porque por eso de las tres de la tarde sí hay menú.

Tampoco he ido a comer ahí.

Me veo sentado en una mesa de ese lugar algún día. Será de noche, eso sí. Con una Leoncito, por favor. Que esté muerta de miedo, si se puede. Que en la rockolla suene Vicente o Alejandro y que, desde la barra, la mesera en turno me atienda.

¡El chaneque!

2011-08-09T18:22:00.002-05:00

Por: José Pérez

Los Rayos de sol se filtran por las rendijas que hay entre las láminas de cartón y los polines de madera que descansan sobre adobes, y se proyectan hasta el otro lado de la casa. No es mucha la distancia entre pared y pared, poco a poco se va calentando la habitación. Permanezco acostado viendo una que otra lagartija que se asoma entre las láminas y corre para poder recibir dichos rayos y empezar un nuevo día.

Escucho a los gallos cantar, a mi mamá le gusta tener gallos, gallinas, conejos, patos y hasta guajolotes.

También escucho el motor de los camiones que pasan por la avenida, a los perros que ladran, y al hermoso canto del cenzontle que se para en las ramas del enorme pino que está afuera de la casa, lleno de nidos de pájaros.

Hoy es un día muy importante para mí ya que voy a ir al monte con mis primos, mis tíos y mis hermanos y me tengo que levantar más temprano que cualquier otro domingo, inclusive ayer me acosté a las 8, y ya no puede ver el programa de Combate con Vic Morrow y Kaje, solamente vi Tarzán, el Túnel del Tiempo y Tierra de Gigantes.

Son las 6:30 de la mañana y me apresuro a levantarme y a preparar mi torta de frijoles con huevo y chiles verdes. Sergio y Víctor también preparan sus tortas. Trato de no hacer ruido para no despertar a nadie.

Antes de salir de la casa busco mi resortera, la cual hice la semana pasada cuando fui al cerro a cortar la horqueta. En el cerro existen gran variedad de árboles: hay pino de oyamel, encino, cedro, capulín, tepozán, etc. Con el Encino se hace la mejor horqueta ya que tiene una gran resistencia y a la vez es flexible para poder doblar dos extremos de la misma hasta llegar a obtener una forma de ‘U’, amárralos y proceder a “quemar” la horqueta para que se conserve la posición. Con el árbol de Tepozán también se pueden hacer unas buenas horquetas pero son muy delgadas y se pueden quebrar. Para elaborar la resortera compro ligas de las planas en la farmacia de la esquina y el pedazo de cuero donde se colocan las piedras lo obtengo de zapatos viejos que están tirados en el llano que esta atrás de la casa que sirve de basurero y es donde jugamos futbol y elevamos nuestros papalotes.

Para ir a la casa de mi Abuelita, nos despedimos de mi mamá y de mi papá. Al cerrar la puerta nos está esperando el Lobo, nuestro gran perro pastor alemán, quien es muy obediente, nos saluda moviendo su gran cola y nos sigue por la bajada, llena de piedras, pasto y lodo, de la cerrada Montecristo. Al llegar a Cruz Verde le decimos que se regrese a la casa pero se nos queda viendo muy triste con intenciones de seguirnos acompañando. Le volvemos a decir que se vaya para la casa y se regresa, no sin antes volver a vernos varias veces.

Mientras vamos caminando hacia el punto de reunión, casa de mi Abuelita, volteo hacia el cielo y observo un azul clarísimo y aseguro que va a hacer un bonito día de verano, lleno de nubes blancas aborregadas, tan blancas como la espuma del mar. No despego la vista del cielo y en ese momento distingo una gran parvada de patos que cruzan de poniente a oriente. Lo más seguro es que se dirijan a los canales de Xochimilco o a las lagunas de Chalco.

Son la 7:15 cuando llegamos al callejón. Ya están reunidos Jaime, Gabriel, Pepe, Beto, Nacho, Chochas, Lalo, mi tío Chabelo, mi tío Silvestre, mi tío Gabriel y los saludamos a todos, solamente falta mi tío Crisóforo. A los 15 minutos llega y nos vamos para la excursión al monte de San Bernabé. Nos vamos por Emiliano Zapata para salir a la Av. San Bernabé y subir hasta el monte.

Al llegar a Oyamel vemos bastantes árboles de capulín a ambos lados del camino repletos de enormes capulines. Jaime y Beto se suben a uno muy grande y cortan muchos capulines y nos reparten a todos. A lo largo del camino fui recogiendo piedras para mi resortera. A esa altura del camino los terrenos están más o menos parejos y llenos de milpas de elote. Los terrenos se encuentran divididos por hileras de magueyes, piedras y árboles. También siembran quintoniles, verdolagas, calabazas, papas, zanahorias, ejotes, frijol, habas, etc. Además hay árboles de pera, duraznos, chabacanos, tejocotes y manzanas, hay nopaleras llenas de tunas blancas y rojas.

Víctor y yo nos acercamos a un gran maguey y le sacamos pulque y nos lo tomamos.

Después de 2 horas de camino llegamos por fin a la entrada del monte, cruzamos un pequeño arroyo de agua cristalina y algunos tomamos agua del mismo, mas adelante vemos un correcaminos el cual al vernos se asusta y se va corriendo entre los arbusto hasta perderse.

El monte está lleno de pinos pero la mayoría son de la especie Oyamel. A media hora de ir subiendo el monte nos cruzamos con varias personas, las cuales llevan algunos hongos que cortaron, nos los enseñan y vemos como 20 hongos algunos con colores muy bonitos y brillantes son rojos, amarillos, azules, verdes y anaranjados. Mis tíos les dicen que no son comestibles pero ellos no hacen caso y siguen su camino.

El camino de subida está resbaloso, y hay que pisar con cuidado, ya que en esta época del año llueve muy seguido. El primero que se cae fue el Chochas y se llena todo de lodo, el segundo en caer es Jaime y él si se dio un buen trancazo. Más arriba Sergio encuentra Té de Monte y lo corta y empezamos todos a cortar para llevar a la casa.

A 1 hora de ir subiendo llegamos a unas grandes peñas que se encuentran a la mitad del monte. Las subirnos y acomodarnos para poder apreciar la espectacular e increíble vista que se tiene a esa altura del monte. Volteando hacia el norte se puede ver parte del pueblo de San Bernabé y volteando para el poniente se pueden ver otras grandes peñas que se encuentran en el monte de enfrente a una distancia de aproximada de 150 metros.

Empezamos a sacar la comida y agua que llevábamos y empezamos a comer. Algunos comían parados y otros sentados. De repente el Chochas gritó “miren para allá” y algunos volteamos para donde nos dijo. Cuál fue nuestra sorpresa: en una de las peñas estaba una persona completamente vestida de rojo y parecía que nos estaba viendo, en un momento determinado sacó una gran espada y la empezó a mover de izquierda a derecha. Como los rayos del sol le pagaban directamente hacia aquel personaje algunos rayos del sol chocaban con la espada y se proyectaban hacia donde nosotros estábamos, cegándonos por momentos. Lo más increíble que vimos era que la figura de rojo saltaba de peña a peña, las cuales estaban a una distancia aproximada de 50 metros. Realizó 6 saltos y en todo momento no nos quitaba la vista de encima. Todos estábamos como en un shock: nadie decía nada. Por momentos parecía que la figura de rojo se reía a carcajadas y se burlaba de nosotros.

Esta aparición duró como 10 minutos en los cuales todos nos quedamos paralizados y sin hablar. Y así como apareció la figura, en un instante se esfumó. Pasados 5 minutos todos empezamos a salir de nuestra parálisis y empezamos a preguntarnos qué era esa cosa que vimos y nadie pudo explicar tal fantástica aparición. Estuvimos en las peñas como media hora.

Proseguimos nuestro camino hacia lo más alto del monte. En el trayecto pude ver como 10 especies de pájaros diferentes: había mirlos, come capulines, pájaro carpintero, colibríes, canarios, cenzontles, cócoras, águilas, zopilotes, cardenales, etc. También vi lagartijas pequeñas y unas grandes y gordas, ardillas; cien pies, tarántulas, alacranes y pequeñas víboras. En varias ocasiones saque mi resortera y les disparé a las aves pero nunca le atiné a alguna.

Cuando llegamos a la cima del monte, muy cansados por cierto, observamos que estaba lleno de zacate con pocos árboles y muchos arbustos. Nos quedamos a explorar esa parte del monte. De repente escuchamos un ruido parecido a una sonaja y cuál fue nuestra sorpresa: de un gran zacatón mi tío Chabelo sacó una víbora de cascabel como de 1 metro de longitud. Yo estaba sorprendido ya que nunca había visto una víbora tan grande y menos de cascabel. Ahí la tuvimos viéndola como 10 minutos. Estuvimos como media hora jugando. Ya eran la 1 de la tarde y empezamos el regreso, el cual fue más fácil de caminar.

Fue una gran experiencia que nunca voy a olvidar y no tendré una explicación sobre la figura de rojo.

Quisiera

2011-08-06T16:15:00.000-05:00

Por: Ketzalli Rosas

Quisiera decir que no. Quisiera decir que sí. Que todo es una mentira. Que todo es verdad. Quisiera tanto decirte que me desespero con facilidad, que continuamente vuelvo todo en caos para poder arreglarlo y ordenarlo, y nada, absolutamente nada, pueda fallar, pueda quebrarse, destruirse... Pero eso y tanto más ya lo sabes.

Por eso, por ahora sólo quiero decirte que pasé 24 horas que posiblemente en unos años no recuerde con exactitud, pero que hacen que justo ahora, justo en este momento en el que siento que debo avanzar, mantenerme firme, no mirar atrás, para poder lanzarme a ti, me sienta enamorada de ti... que sienta que te extraño y necesito, que sienta que te amo...

Quisiera decirte que no me gusta pelear ni armar broncas, pero eso es imposible, siempre habrá pedos porque siempre estaremos inconformes con uno mismo o con los demás, pero ten la certeza de que me mantendré firme, al pie de la lucha por lo que sienta, hasta dejar el último aliento, gastar mi última oportunidad.

2011-07-19T01:46:00.001-05:00

Por: Frida Con Todo Mi Odio

No hay luz en Laureles. El cielo es rojo (¿será que siempre hemos estado bajo el infierno?). Parece que va a amanecer pero apenas anochece. Todo está más claro que nunca. No hay por qué temer. Nada me es desconocido. Disfrutemos el silencio de nuestro pueblo.

Antes del olvido

2011-07-16T23:45:00.000-05:00

Pedazos de vida
arrastran cadenas.
Recuerdos.
Verdugos del pasado
obligan
a mirar espejos rotos,
irreparables.
Heridas derraman pus
de tan viejas.
Enraizan
brazos y piernas
a un suelo estéril
sin vida.

Caso Mariel Solís

2011-07-12T00:53:00.001-05:00

Comunicado de prensa otorgado por el grupo de Facebook "#MarielSolís es inocente". Hacemos eco:

A quien corresponda:

Los últimos tres días han visto una creciente presencia del caso de Mariel Solís en redes sociales y en medios informativos.

Mariel, de 23 años, estudiante de la carrera de Ciencias de la Comunicación, en proceso de titulación, en la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM, fue detenida la mañana del pasado viernes 8 de julio por agentes de la PGJDF como presunta cómplice en el asesinato de Salvador Rodríguez y Rodríguez, catedrático del Instituto de Investigaciones Económicas de la Universidad Nacional, fallecido el 12 de agosto de 2009.

En aquella fecha, el investigador académico y un acompañante fueron abordados por una pareja de individuos en motocicleta después de hacer un retiro de efectivo en una sucursal bancaria en Copilco, al sur de la ciudad. Lamentablemente, fue asesinado y su acompañante, herido. Días después, fue detenido Eduardo Adrián López Herrera (alias “El Güero”) en calles de la delegación Álvaro Obregón. El segundo asaltante, Luis Antonio Jiménez Chávez, “El Sapo”, fue detenido cerca de un año después, el 11 de julio de 2010, y fueron consignados al Reclusorio Oriente.

Sólo recientemente, surgió en la investigación el nombre de una tercera persona que habría participado como cómplice, presuntamente identificada en un video de las cámaras de seguridad del lugar llamando desde dentro de la sucursal bancaria. Bajo presunta culpabilidad de estos cargos, Mariel Solís fue detenida el pasado viernes afuera de su casa y en camino a su trabajo, (las oficinas de un portal electrónico de noticias de salud). Mariel, quien está en proceso de titulación, terminó de cursar su noveno y último semestre (con el 100% de créditos) en la especialidad de Producción Audiovisual el pasado diciembre.

Pasadas aproximadamente 24 horas desde su detención, fue consignada al penal de Santa Martha Acatitla.

Los familiares, profesores, compañeros universitarios, amigos cercanos y colegas laborales de Mariel hacemos un llamado urgente a atender la suma de irregularidad y ambigüedades de un proceso judicial emprendido contra una ciudadana que podemos calificar, sin asomo de dudas, como intachable. Antes del momento de su aprensión, ni Mariel ni nadie relativo a ella tuvo jamás noticia ni relación alguna con ninguno de los dos implicados ni con los catedráticos agraviados, cuyo infortunio lamentamos profundamente y hacia quienes extendemos nuestra mano para lograr una investigación y un proceso penal transparente, honesto, cabal y ante todo, justo, uno donde los responsables auténticos sean presentados ante las autoridades, sin el agravio arbitrario hacia terceros.

Las pruebas presentadas contra Mariel incluyen capturas e imágenes congeladas de las cámaras de seguridad del banco, imputando en su contra un parecido físico que no se sostiene en ninguna otra prueba ni con argumento alguno, además de que un comparativo con fotografías de Mariel tomadas en los días cercanos a los hechos, revelan una evidente incongruencia en el supuesto parecido, desde la altura del corte de cabello hasta la complexión corporal y facciones.

Una estudiante que, como se ha afirmado y se afirmó en la conferencia de prensa de la PGJDF, pasa dos años evadiendo a las autoridades, no utiliza libremente sus documentos oficiales, desde el acta de nacimiento o su credencial electoral hasta registrar su nombre y datos en festivales cinematográficos internacionales como el Campus Movie Fest 2010, no conserva la misma apariencia física ni acude a lugares públicos como una Universidad, en la que se podrán consultar sin duda registros de su ininterrumpida asistencia. Una cómplice de homicidio que, como se sugirió en las primeras notas publicadas, se ocupa de modificar su identidad o de esconderse, no concentra sus esfuerzos en la escritura de una tesis, no la registra públicamente ni participa activamente en redes sociales con sus datos verdaderos. Una persona con el perfil con el que hoy se le acusa tampoco realizaría su servicio social en instituciones públicas ni viviría como todos sus conocidos podemos confirmar que Mariel Solís ha vivido desde agosto de 2009 hasta la fecha, porque es la misma manera en que ha vivido siempre.

La profunda y sólida convicción personal que allegados, colegas, familiares y profesores de Mariel Solís tenemos en su inocencia no tiene, por supuesto, ningún peso como prueba penal. Por eso recurrimos a ustedes, al apoyo de medios y de organizaciones e instituciones en las que confiamos, para lograr la difusión honesta, limpia, responsable y transparente del caso, con pruebas sólidas y justicia cabal, donde ningún ciudadano sea detenido ni agraviado, ni física, moral ni públicamente, nunca sin argumentos que lo justifiquen, nunca en contra de ciudadanos activos y productivos dentro de una sociedad civil. Hablamos ante ustedes para que su inocencia sea probada y comprobada a todas luces, la misma inocencia que afirmamos contundentemente, y para que casos similares sean cada vez menos frecuentes en nuestro entorno, cada vez menos, hasta erradicarlos. Suceden cada día, y no todos pueden tener un documental de amplia difusión en su favor.

Casos similares se resuelven una y otra vez en perjuicio de inocentes, sin ninguna atención mediática, sin conocimiento público, con carpetazos, careos y juicios orales inusitadamente rápidos, uno tras otro. No pasará lo mismo esta vez. Con su apoyo y difusión, confiamos plenamente en que, una vez presentadas unas pruebas y refutadas otras, Mariel Solís estará en libertad con todos nosotros. Pero el peso de la difamación, de un evento traumático derivado de las grietas y fisuras de nuestro sistema de justicia, eso es imborrable para el afectado y de denuncia impostergable (y acción urgente) para sociedad, medios, gobierno e instituciones.

Muchas gracias.

Atte.

Familiares, profesores, compañeros universitarios, laborales y amigos de Mariel Solís.

Ciudad de México, Julio de 2011.

Más información, posibilidad de contacto, etc:

infomarielsolis@gmail.com

En Twitter se utiliza el hashtag #MarielSolis

XL es la talla de Jim Morrison

2011-07-04T20:10:00.000-05:00

XL es la talla de Jim Morrison. Porque como todos los muertos, me parece sobrevalorado. Gordo, inflado. Ya son cuarenta años de su muerte, de la muerte del Rey Lagarto. Los mismos años que tiene aquel tío que me enseñó a escuchar death metal, thrash y demás sonidos que propiciaron, también, mi repudio hacia los teclados de Manzarek, al guitarra de Krieger y la batería de Densmore.

No me gustan The Doors. En serio. Se debe a una razón muy obvia: nunca los he escuchado a fondo. Aunque eso no es garantía de que me gustasen. Porque poco, pero los he escuchado y su música me batea. Sus éxitos (Light My Fire, Love Me Two Times, Rider's on the Storm) no me pasan nada. Si acaso me gusta Break on Through (To the other side), una gran canción.

Aquí debería terminar este texto.Sin embargo...

Recuerdo a una morra de la secu que se mojaba por Morrison. Llevaba sus posters, sus cd's, sus yeras. Todo lo que podía para demostrar esa pasión por esa banda gabacha, de Los Ángeles. Siempre dudé de eso. Si hay algo peor que los ídolos, son sus seguidores. Y a Morrison se le considera uno verdadero e irrepetible. Como a Cobain, Hendrix, Joplin, Lennon. Ninguno de los anteriores me lo parece. La muerte les otorgó inmortalidad.

Ellos se enfocaban en el corazón de las tinieblas mientras otras bandas hablaban de paz y amor. Algo así dice en su minibiografía en su sitio web de los Doors (su Facebook oficial, a decir verdad). Se habrán olvidado de Led Zepellin. No, se olvidaron de Black Sabbath, que por aquel entonces (finales de los 60 entrados los 70) ya hablaban de cosas bastante oscuras para su tiempo.

The Doors tomaron su nombre de la obra de Aldous Huxley "The Doors of Perception". La relación entre Doors y literatura no termina allí. Morrison fue un poeta antes y durante su estancia en la banda. Poesía y música, qué mejor combinación. Y tampoco termina allí. Jordi Soler en La cantante descalza y otros casos oscuros del rock, en el capítulo Cantando en la bañera o la tercera hipótesis sobre la muerte de Jim Morrison, escribe: "Jim Morrison fue encontrado muerto en la bañera de su departamento en París, fulminado por un infarto que según el parte médico, había venido cosechando desde hacía tiempo con su estilo de vida lleno de malos hábitos, adicciones y toda suerte de excesos. Tenía 28 años. La enciclopedia especializada Billboard Rock Movers & Shakers consigna las siguientes líneas al respecto: "The suddennes of the death leading too much speculation...".

Lo importante reside en esas últimas palabras en inglés "The suddennes of the death leading too much speculation". Soler continúa en otro párrafo: "A las siete de la mañana del día pactado Marcel Navarre llegó al edificio en el que vivía Jean Jacques Rigaud. Subió por la escalera de emergencia. El capo en desgracia tenía que ser sorprendido con una acción fulminante. Al llegar al segundo piso vio a un hombre de bigote que coincidía con la fotografía de Rigaud; cantaba adentro de la bañera y no había tenido la precaución de cerrar ventana. El sicario le hundió la cabeza en el agua durante los minutos que necesitó el asunto para quedar terminado. Era el tres de julio de 1971. Al día siguiente, Marcel Navarre descubrió en la primera plana del diario Le Figaro que se había equivocado de víctima: en vez de matar a Jean Jacques Rigaud, había liquidado a Jim Morrison, su cantante favorito..." ¿Qué tal si Jim Morrison murió asesinado, confundido con (y por) un mafioso? Suena bien.

La imagen que ilustra a este texto, pertenece a la película que el cineasta norteamericano Oliver Stone hizo sobre este grupo. "The Doors", la película, se centra más en Morrison que en otra cosa. Porque él era el grupo. Val Kilmer interpreta al Lizard King de la mejor manera posible. Y desata ese encanto que indudablemente tenía este frontman: salvo el inicio, no hay momentos de sobriedad, todo gira en una turbulencia de alcohol y drogas, de mujeres y poesía. De liberación, rebeldía, de miedos profundos y de total valemadrismo. Eso rescato de Jim Morrison. Quizá por eso tantos lo admiran.

Rescato también un par de diálogos que aparecen. El primero, cuando su inseparable Pamela le dice: "Eres un poeta, no una estrella de rock". El segundo, cuando Morrison se autodefine en las siguientes palabras: "Pero, en realidad, me considero un ser humano inteligente y sensible pero con el alma de un payaso que siempre me obliga a meter la pata en los momentos más cruciales."

Etiquetas

2011-06-28T22:44:00.001-05:00

Ya sé que todo el mundo odia las etiquetas. O al menos la mayoría eso dice, aún cuando todo el tiempo las usan. Es parte del hombre eso de categorizar las cosas. Y también es parte de él rebasar esas categorías. No permitir que las 'categorizaciones' absolutas y determinantes lo encasillen. Encerrarlo en un solo lugar. Pero las categorías existen, como existen los nombres, los conceptos, las definiciones.

Incluso en una entrada, Blogger te permite etiquetarlas para conservar un orden y un archivo más o menos ordenado (ni qué decir en Facebook o Twitter, donde etiquetar es parte fundamental del funcionamiento de estas redes sociales). Eso no ocurre aquí en El Molkajete. No ahora. Alguna vez se usó eso cuando había más gente colaborando aquí (conste que les llamo "más gente" solo porque no quiero perjudicarles mencionándolos, etiquetándolos).

Entonces, las etiquetas tienen ese carácter 'útil'. Ahí está la música, a la que dividimos en géneros, porque en efecto, la música se divide de acuerdo con su ritmo. Se diferencia uno de otro. Con la gente me temo que pasa igual. Usamos las etiquetas para diferenciar a unos de otros. Tu padre es "papá", pocas veces se le llama por su nombre. Tu cuate de la esquina es "El greñas". Tu mejor amigo es mejor que los demás. Y así nos vamos. Dándole, incluso, etiquetas a la gente por orden de importancia.

Porque y un tanto irónicamente, no somos todos iguales. Aunque compartamos características, cada cual es distinto. Ahí radica la ambivalencia en esto de las etiquetas. Aunque nos nombren o nos llamen de una misma forma (raza humana, humanidad, "el hombre") logramos ser diferentes unos de los otros. Contrario a lo que dicen, no todos los hombres son iguales.

Si me encuentro en esta aparente reflexión filosófica (porque no lo es, no debe llevar esa etiqueta, solo es una chaqueta mental), es porque quiero explicarme porqué mierda quiero darle tanta importancia a una palabra sobre una persona. Y esa palabra me afecta a mí también. Porque nos daría ese "carácter unificador" que tan poca falta nos hace...pero mucho nos diferenciaría.

(Des)Concierto

2011-06-10T14:37:00.001-05:00

Mercancia. Tazas, plumas, playeras, pósters, encendedores. Antes y después, dentro. Ya de por sí el boleto costó lo suficiente como para pensárselo antes de gastar más. Revisiones, "A ver la hebilla". Acomodadores. Chelas al triple de su costo original. Cigarrillos que se fuman a escondidas. Playeras oficiales al doble del costo de las no-oficiales. Consumismo.

Hay cosas que no me gustan de los conciertos.

Y hay otras que detesto.

Celulares arriba. Graba, graba que es un momento irrepetible. No lo vivas, lo importante es conservarlo, no en la memoria, si no en ese video (o en esa foto) de baja calidad. Vitoreos. A cada cosa que diga el vocal en turno, un grito. No es nada contra del desconocimiento de los idiomas. No. Así el vocal hable español, se le celebra cada pendejada que diga. Fanatismo (como el de los católicos cuando los visita el papa; como el de la chica fresa que mira a Belinda por la calle).

Frialdad. No se matea a menos que se toque brutal death. No se hace slam si no se toca thrash.

Pero hay algo que de verdad me cala.

Protección. No hablo de los guardias que solo saben estar parados. Hablo de los novios sobreprotectores. Su vieja por delante, y hay de aquel que la toque. Hará lo imposible porque ella salga ilesa de una experiencia que, necesariamente, es de contacto físico. Como viajar en metro o tener sexo. Y ellas que les siguen ese juego absurdo ¿No pueden valerse por sí mismas? (en los toquines underground, ellas pasan gratis. ¿porque son mujeres? Bendita igualdad).

Que no se haga slam. Que sólo se canten los éxitos. Que no se derrame una gota de sudor.

Teloneros mexicanos. Hay bandas nacionales que bien podrían ser 'teloneadas' por extranjeras. Pero no. Malinchismo.

Rockstarismo. ¿De cuando acá el metal es hospedarse en hoteles de lujo, beber fino, tener guardias, camerinos? ¿De cuando acá el metal es más virtuosismo que feeling, que rabia?

¿De cuando acá el metal se convirtió en un maldito negocio?

¿Para qué?

2011-06-09T00:35:00.002-05:00

Unir a las personas. Siempre ese maldito problema. Los de la vida privada con los compañeros de la escuela. O como sea. Que se conozcan las personas cercanas a mí. Como si fuera indispensable. Tal vez por eso escribo, para que aquellos que en vida podrían matarse, convivan felizmente en alguna historia.

Pero no, no es por eso que escribo. Tampoco lo tengo claro. Como eso de unir a las personas. Quiero, quizá, que mis charlas tengan sentido para todos. Que los nombres que mencione les digan algo y no pregunten ¿Quién? y yo no tenga que explicarles. Porque me gusta platicar. Y escribir.

Entonces, hay muchas cosas que no tengo claras. Muchas de las cosas que hago en estos tiempos. Quisiera poder limpiar ese cristal que tengo frente a mí, con un trapo húmedo (humedecer) y quitar todo aquello que me impide ver con claridad. Pero pido demasiado.

A veces es mejor andar a oscuras. Y evitarse la pena de contar todo sobre uno mismo, de presentar a las personas y pretender que convivan. Mejor llevársela tranquilo, solo, caminando por algún parque o sitio relajador y olvidarse de los demás. Pero no de uno mismo.

Hay preguntas que estorban y que sirven para nada.

El color del rencor

2011-05-23T14:09:00.000-05:00

Observa
y no permitas
que el tiempo arruine
el cambio de pintura.
Piensa
que la pared
está hecha para golpearse.
Siente,
en la sangre de tus puños,
el alivio,
la salida.

Dos poemas

2011-05-16T13:15:00.000-05:00

Lectura en voz baja

Quiero aventar este libro
por la ventana.
Imposible,
una rejilla ahuyenta
a las ratas de biblioteca
como yo.
Quiero aventar este libro
por la barda:
"favor de no sacar
las sillas al jardín".
No leo libros, leo sillas.
Lo voy a aventar, chingadamadre
por donde se pueda
nomás por saber qué se siente
ir por él
abajo.

Despedida

Al entrar,
me siento frente a ella.
Lo sabe, ya
me miró diez pasos antes.
Frente a frente no levanta
su cara.
Morena, ¡qué ojos!
¡qué tetas!
y tu culo no se queda atrás,
camina contigo
cuando te levantas y pregunto
¿ya te vas?
y dices,
no,
ahorita vengo.

(P)Referencias

2011-05-10T00:13:00.000-05:00

Si tienes problemas
con el metal,
métete un disco de Tatiana
por el culo.
Que te sangre (el culo) y disfrutes
sus rolas de porquería.
Escucha música de cámara,
pinche mamón,
ojete,
que los hijos de Mozart
son Iron Maiden.
Ni creas que tu trova, jodida,
es virtuosa
o valiente
o profunda;
que tus baladas
desgarran.
Llevaré a la banda
más novata y metalera
afuera de tu casa.
Será la serenata
a tus oídos
que te dedique.

Vaguedades

2011-05-07T05:51:00.000-05:00

Hay días en que quisiera ser un vagabundo (en un diccionario muy viejo que tengo, vagabundo significa: Que anda errante de una parte a otra. / Holgazán u ocioso que anda de un lugar a otro, sin tener domicilio determinado, o sin oficio ni beneficio). Que mi himno sea Wherever I May Roam y mis harapos, la indumentaria que me acompañe el resto de mis días.

¿Cómo se inicia la vagancia? Por la pinta no me preocupo. Tengo la greña, tengo la barba. Es cuestión de salir y comenzar a andar. De olvidarme del mundo. Quisiera preguntarle a un vago cómo empezó, preguntarle dónde es la entrada al paraíso. Habrá quien diga que fue la locura, las drogas, el alcohol, la cobardía. No sé que tienen ellos qué decir.

En un vago veo la libertad. Cuando era niño veía un peligro: mis padres me infundaron el miedo a los "robachicos". Un señor con un costal me robaría, decían, si me salía a la calle solo. Los vagabundos usan costales, pero sin niños dentro... al parecer. Quién sabe que llevan ahí: ¿ropa, cobijas...qué más? No sé si lo han notado, pero los vagabundos, de repente, aparecen con ropa nueva; bañados, afeitados. Más allá de la higiene y la vanidad, como vago se ha de pensar en lo incómodo de las uñas largas.

A veces un perro los acompaña. Me gusta la compañía canina. Y hay perros tan vagabundos como los hombres, o más. Perros famélicos, flacos; de color negro o de chinos blancos. Ahí van tras aquel hombre. Duermen con él, comen con él, viven con él. Pero no siempre. Una característica del vagabundo que me fascina, es la soledad.

He visto cagar a vagabundos en plena calle, a mediodía. He visto sus vergas mear en los postes, frente a todos. He visto simplemente sus vergas y sus cagadas; en pantalones roídos, a las afueras del metro. Eso es transgredir, no chingaderas. Y la gente se voltea a otra parte. Yo los miro, me saludan. Sonríen. Me hastía pensar que hay gente que se cubre para quitarse un suéter...

Dormir en donde sea. Imagínatelo. En los rincones más inusitados (e inesperados), duermen los vagos: estorbando el paso en la escalera del metro, en la esquina donde compras las verduras, afuera de las iglesias, a un lado de tu automóvil, a media calle. A veces cubiertos de periódico, a veces de una cobija, a veces de perros, a veces de gatos. A veces de nada. Y existen noches en que el frío es inclemente.

Vagar, por favor. Dejar atrás la vida que siempre conociste. Un verdadero cambio radical. Olvídate de los gastos, del trabajo, de la escuela, de la familia, de la pareja, de los problemas. Preocúpate por andar libre por ahí en la calles, como parte del escenario urbano; por recibir las ofensas, los apodos, el desprecio, el encarcelamiento, el hambre, el frío de todos.

Hay veces que quisiera ser un vagabundo: tener pocos dientes, toneladas de mugre en mi piel, la capacidad de reflexionar conmigo mismo y externarlo a quienes estén cerca cuando hable solo, levantar la mano y pedir dinero, husmear en la basura, tener heridas incurables que se pudran día con día…pero, no siempre me dan ganas.

No incluye impermeable

2011-04-25T13:36:00.005-05:00

No sé por qué desde siempre le he tenido "respeto" a los libros como objetos. Dejé de rayarlos con lápiz para usar "banderitas" (estampas de colores que pueden despegarse con facilidad), y así no dañarlos. Cuando los transporto y se ensucian de las orillas, me parece atroz. Aunque lo soporto. Pero que las páginas se mojen... es intolerable para mí. Porque no hay vuelta de hoja. Así quedarán por siempre.

No le deseo a nadie que se le moje un libro. No le deseo a un libro mojarse.

Cuando llegué a mi casa, empapado, me quité toda la ropa y saqué los objetos de la mochila. El pánico se adueñó de mi: "¡mis libros, no mames!" Llevaba dos: Amores de segunda mano de Enrique Serna, y No incluye baterías de Alejandro Páez Varela (del que vemos su portada como ilustración de este texto). El primero tuvo poco daño, el agua apenas tocó las orillas inferiores. Pero el segundo...pude exprimir el agua de sus esquinas superiores, como si fuera ropa. Y me maldije.

Las páginas comenzaron a ondularse. Fue inútil poner once tomos de una enciclopedia que nunca consulto, sobre él. A la portada y contraportada les fue igual. El agua, sin duda, es la peor (¿o el peor?) enemigo del papel. Es como las quemaduras en la piel de los hombres.

Lo peor de todo, es que fue un libro que me gané y está firmado. No lo tiraría ni a madrazos. Tampoco había terminado de leerlo. Así que me chuté las demás páginas, así, con el constante recordatorio, en sus orillas, de su accidente. Quizá eso (la mojadez) les otorgue a esas páginas un aura especial y sea un libro con valor agregado. Al fin y al cabo, aún es "leible", pero dudo que alguien me lo pida prestado.

Recuerdo que un día compré un libro de hojas lastimadas por la lluvia. Era muy barato por ello (si su costo era de cien, lo compré a diez pesos). Aún lo conservo en el librero. Así este, que recomiendo ampliamente (junto al de Serna): no tiene desperdicio, baterías, ni impermeable.

Letra muerta

2011-04-24T21:35:00.003-05:00

En una página en blanco, las letras comienzan a aparecer. Una tras otra, desplazándose al ritmo del cursor —que de pronto para, parpadeante, y continúa su camino, siempre hacia la derecha—dejando una estela, un rastro de su paso: diez, treinta, cien palabras. Frases hiladas con un sentido, con una intención, comienzan a construirse. Puede ser una carta de amor, un recado, un ensayo académico o el simple gusto por teclear cada noche. O cada mañana. Hermanadas por el lenguaje, por la gramática, por las reglas; pero también por la ansiedad, el coraje, la fuerza y la desesperanza, las palabras brotan desde lo profundo del cerebro y del corazón. Los dedos se detienen cada vez que las ideas se pierden; el cursor, intermitente, invita a continuar hasta el infinito, para crear un imperio, desarrollar una teoría, dar instrucciones, matar personas, declarar los sentimientos o arrojarse al vacío. Y detenerse en un momento, cuando se vuelve al principio y se comienza a leer, ya sea dándole sonido y entonación a las palabras cuando se lee en voz alta —como si fueran notas de música—; o en silencio, como cuando se miran los ojos de esa persona. Es el momento en que el miedo se apodera de las letras. Porque se saben falibles, prescindibles. O porque quien las escribe lo es y no está conforme con lo que narra, teoriza, indica, derrama. Entonces el cursor retrocede, hacia la izquierda, borrándolo todo.

Dos reseñas

2011-03-27T21:26:00.006-06:00

The Big To Do

DRIVE BY TRUCKERS

ATO Records

(2010)

El rock sureño/country de Drive By Truckers (banda que radica en Athens, Georgia) interpretado a tres guitarras, un bajo y batería se materializa en este, su décimo larga duración. “Los Truckers”, liderados por Patterson Hood, consiguieron un disco que es fácil de digerir desde la primera escucha. Porque cada cosa está en su lugar, cada efecto, cada solo y cada letra. Las líricas, que navegan en las intrigas del ser humano, de la pesadez de la existencia, consiguen complementarse con la música, logrando un disco redondo en todos los sentidos, tanto de producción, composición e interpretación. Hasta la crítica político social tiene cabida en el corte ‘This Fucking Job’ del cual existen dos versiones de su videoclip; quizá lo mejor del álbum. El ritmo y velocidad del disco se reduce conforme avanza al crear atmósferas más oscuras (y más logradas), propias del pesimismo temático de la banda llevado al máximo en trece canciones.

Heaven Is Whenever

THE HOLD STEADY

Vagrant / Rough Trade

(2010)

Los neoyorquinos The Hold Steady estrenan “Heaven Is Whenever” (álbum producido por Dean Baltulonis) que contiene diez tracks trabajados poco a poco en vivo para después pasar al estudio. Esto para ver cómo funcionaban las cosas, a decir de su vocalista Craig Finn. Y vaya que el método sirvió. El sonido final es simple pero contundente, con arreglos pertinentes de piano en canciones de profundo feeling en la interpretación. Así, el rock se entrelaza con el country y demás sonidos “sureños”. Las letras van de las problemáticas comunes de los hombres, de su acontecer diario. Los solos de guitarra también son sencillos pero perfectamente embonados. Por momentos puede resultar demasiado alegre; sin embargo, ello no significa que pierda calidad. La portada es simple: una mano iluminada por el cielo. El engranaje de la banda no falla, mantener la estabilidad es su virtud.

Botellita de Jerez - El Imperial, 10 febrero 2011

2011-03-16T10:04:00.003-06:00

Entre el peluche que forraba la batería y amplificadores, Botellita de Jerez descargó su guacarrock al filo de la media noche en el Imperial. “El congal barato” bailó, coreó y gritó junto al trío de miembros —seniles— conformado por Armando Vega Gil, Francisco Barrios y Sergio Arau; los tres con micrófono, pero uno al bajo, el otro en la batería, el último en la guitarra. Tocaron ese rock directo, irreverente, por momentos duro, simple; por otros (momentos) bailable, suave, relajado, para levantar las manos y aplaudir con ellos. Porque Botellita no es sólo música. Es interacción con el público, relajo, desmadre, interrupciones planeadas, albures y sobre todo, guarrez. Hora y media de concierto —dedicado a la memoria de Eugenio Toussaint— que se caracterizó por la constante risa de la gente, una chica enmascarada durante ’Santo’, rechiflas efímeras y llamados para brindar: “Chúpenle, o qué ¿les damos asco?”. La mezcla de lo tradicional mexicano con el lenguaje de la cultura popular y la potencia del rock clásico, tienen su punto más alto en esa danza prehispánica de ‘Tlalocman’, momento cumbre, de penachos, caracoles y caguamas. Ni el ‘Guacarrock de la Malinche’, donde “lo Cortés no quita lo Cuauhtémoc”, y el cierre con ‘Alármala de Tos’, evitaron que el público pidiera otra canción. Y otra. Porque al fin y al cabo ¡Naco es chido!

Marianas

2011-02-13T20:38:00.002-06:00

Por: Mariana Torres

"Sentimental, como los inútiles y los crueles", Elena Garro

Nombrar es definir y las Marianas llevan la sentencia en el nombre.

Son peligrosas, excepcionales y, según parece, adictivas.

Llevan estuches misteriosos, personalidades diversas, pero el mismo temperamento. Deberían tener una etiqueta de advertencia.

Las Marianas suelen conocer su naturaleza y la aprovechan: son pequeñas tiranas. No es recomendable contradecirlas.

Acepten el consejo: las Marianas son peligrosas. Incorregibles, necias.

Parece que Elena Garro las condenó a ese personaje de sus testimonios; quién más tendría la puntada de ser mujer de Robin Hood; mudan de piel, cuenta celoso Fadanelli. Una Mariana le cambió la vida al Carlos de Pacheco.

Se está bien en los brazos de las Marianas, de ahí que sea tan difícil dejarlas ir, por eso muchos saltan de una en una, para no renunciar a la especie.

Monumento a la indignidad

2011-01-20T23:14:00.003-06:00

¿A eso le llamas estar en el fondo? Eso parece más un día de campo. Arrastrarse lentamente entre la mierda, esa que tiran y tú recoges. Ceder tus principios y valores, traicionarte. Todo por pensar que ese es el camino, que lo que buscas vale la pena. Deja de engañarte, detente. Las moscas no dejan de volar sobre ti. Tienes el aroma del engaño y la lástima. La bondad de las personas no es más que una mentira, tan grande como la total sinceridad. Ya no hay sangre para alimentar las heridas. Ahora sólo quedan lágrimas. Derramadas sin un filtro, sin dar la importancia que el llanto requiere, mostrando la debilidad y la impaciencia. Mostrando también que desde el piso los golpes son más débiles. Que las palabras hieren tanto como un beso insincero y sin abrazo. Lo peor no ha pasado. Aún no contemplas la verdadera oscuridad, ahí donde tu cuerpo pierde su forma, donde formas parte de las tinieblas. Mientras tanto, confórmate con la hipocresía, con las dobles caras, con la mera indiferencia. Porque sólo tú sabes que ya no hay forma de abrirte más. La indignidad eres tú.

Reclamo a los Reyes

2011-01-04T19:18:00.005-06:00

Queridos Reyes Magos:

Ahora que soy "adulto", me permito decirles lo siguiente:

Sé que no existen. Es más, esta carta pierde su sentido desde ahí. Son mis padres, los padres de todos, gente adulta que alimenta una ilusión que mantiene a los niños espectantes cada noche del 5 de enero. Hasta que esos niños tienen la edad suficiente para enterarse de la verdad; una verdad cruenta, sin escrúpulos, que destroza muchas fantasias infantiles, quizá la más importante.

Por eso me dirijo a ustedes, como si existieran. Porque existen en el imaginario colectivo de muchos infantes. No es el punto ponerse filosófico sino reclamón, grinch, amarguetas. Porque no hay Derecho: el día más esperado por los niños (niños de padres católicos), el que más les causa emoción, se transforma en una patada en las bolas (o en los ovarios, según sea el caso) cuando se enteran de "la verdad".

Esa "verdad", sobre su inexistencia, hace que uno de niño se pregunte: (con la lógica y el razonamiento característico de los hombres) "Si no existen los Reyes...¿existe Dios?". Tampoco el punto es llevar a nadie al ateísmo, es más, espero que no lea esto un chamaquin. Si lo hace, me parece lo más sensato explicarle las mentiras de los padres, quienes basan su vida en personajes mágicos inexistentes, llámese Dios, llámese Melchor, Gaspar y Baltazar.

Los motivos de la ilusión van más allá de los juguetes o un fomento al consumismo. No es lo mismo el 6 de enero después de"saber la verdad". Los juguetes importan un carajo. Era la magia lo que mantiene vivo a un niño. Imaginarse las formas en que éstos tres hombres se las ingenian para entrar a casa. La impaciencia y curiosidad por querer descubrirlos en plena entrega.

Así que, por mí, se pueden ir a la verga o a la Comercial Mexicana, y meterse sus juguetes por el culo. Si se encuentran a Santa, díganle que corre con la misma crítica. O peor, al ser empleado de Coca Cola.

PD. El metro estará abierto para ustedes hasta las 2am del 6 de enero.

Las parejas que se van

2011-01-03T01:35:00.000-06:00

Te es imposible escuchar tantas charlas al mismo tiempo. Como chismoso que eres (y que por vocación debes ser) tienes que escucharlas todas. Si quieres perder o encontrar a alguien, éste es el lugar perfecto para hacerlo: un tremendo círculo al centro de la ciudad, donde confluyen tres de sus más importantes avenidas: Chapultepec, Reforma e Insurgentes.

Caminas entre la gente en plan de ver más allá de lo que siempre ves. “Nada interesante” piensas. No hay rumbo ni dirección más que los metros que conforman la glorieta. Tampoco hay un tiempo determinado para estar ahí, sin embargo sabes que caminar no es la opción y procedes a sentarte en alguna parte.

Un vago husmea entre el bote de basura a tus espaldas, buscando algo de comer. Frente a tí, una pareja devora sus papas fritas. Volteas la mirada y el vago ya no está. La pareja en cambio sigue ahí, comiendo. Éste es el lugar de las parejas: adultas, jóvenes, homosexuales, rocanroleras, fresonas; por todos lados las ves. Es el lugar de las pérdidas y los encuentros: se fue el vago, pero alguien se acerca a ti y te saluda.

Entre tantas personas te encuentras a tu ex novia. No lo crees. Estudia cerca de ahí, aunque olvidas donde. Suerte que aún recuerdas su nombre. Ella no lleva prisa y se sienta a tu lado. Recuerdan viejas andanzas, hace mucho que no se ven, desde la prepa. A unos metros, una dama con folder en mano pregunta a una pareja de policías por la calle de Puebla. “Precisamente de ahí vengo, fui a registrar unas canciones” le presumes.

La pareja de las papas se ha ido. En su lugar hay otra, pero de hombres jóvenes, no pasan los dieciséis. Uno porta una playera de los killers, el otro al parecer tiene maquillaje en los labios. Ella sigue hablando, ignora que tu labor es estar ahí y que por lo tanto la ignoras.

El cielo está en un devenir de nubes y sol. Es preferible charlar en la sombra. Observas a tu ex y notas que antes te gustaba más; miras sus ojos que antes te emocionaban. También miras hacia arriba a los espectaculares que rodean el cielo, al metrobús que pasa constantemente. Regresas la vista y ella aún sigue ahí.

Están sentados junto a un bolero. El hombre charla con lo que parece ser una colega comerciante. Su plática se filtra a tus oídos. Hablan sobre algo raro: la chamba está escasa y la situación, cabrona. Volteas a todas partes, aún en tu papel de observador. Tus ojos se topan con otros que están atrás, es una mujer guapa. De nuevo echas un vistazo a lo demás y vuelves a voltear, ella también.

Tú ex te pide que vayan "por algo". Un café tal vez. Te niegas un momento por la chica de la mirada recurrente. También por tu escases de dinero. Entonces ella, la de las miraditas, se levanta y contesta su teléfono: “¿Dónde estás corazón?” pregunta a quien está del otro lado del auricular. Accedes a levantarte.

Mientras cruzan la glorieta para irse, pones atención en la estatua que está casi al centro. Miras la leyenda que dice su nombre: “El sereno”. Aquella estatua es estandarte de la seguridad pública según dice. La gente sigue caminando, ya es “otra gente”. Nadie mira la estatua que es tan contraria a lo que sucede a su alrededor: él porta un sombrero y una espada; representa la seguridad pública; él está solo y permanece ahí por siempre.

Viaje ligero

2010-12-16T18:49:00.004-06:00

Me subí como pude, tratando de no golpear las piernas de la gente. El único lugar que había era tan reducido que mi cuerpo quedó mitad en el asiento, mitad al aire. Procuré concentrarme en otra cosa que no fuera el mareo. Las manos comenzaron a sudarme. Sudor frío que recorría mis sienes. Bajé el cierre de la chamarra poco a poco, para no golpear los brazos de la gente.

La luz púrpura lastimaba mis ojos, que poco a poco fueron acostumbrándose a ella. Comencé a notar a los pasajeros. A mi derecha, una señora de unos cien kilos, desparramada sobre sí misma, con sus bolsas como almohadas. A la izquierda, un hombre de unos cincuenta años, brazos fuertes, bigote y gorra del Cruz Azul. Percibí un ligero aroma a alcohol. No era él, era yo.

Era mi sudor destilando cerveza, vodka, tequila y cuanta cosa me tomé en la fiesta. Fue el cumpleaños de Griselda, compañera de la universidad con la que tuve mis encuentros esporádicos. Brindé con su novio, bebimos directamente de la botella por los 21 años de su chica.

Estaba en la banca de tres donde caben cuatro, la que está junto a la puerta corrediza. Frente a mí, un hombre calvo de gafas pequeñas, dormía. A su derecha, un individuo malencarado con playera corta mostraba sus brazos ejercitados, pese al frío que hacía. A su izquierda (del hombre calvo), un chica. Una chica que me pareció hermosa. Cabello largo castaño suelto, labios pequeños que brillaban en esa oscuridad.

La fiesta comenzó por eso de las tres de la tarde. Compré todo el alcohol que pude con cien pesos. Los cigarros me los invitó mi compadre el Jesús. La casa de Griselda se atascó de los alumnos de nuestro salón y de otros grupos. Las bocinas del estéreo fueron insuficientes para tanta gente. Aún así las chicas bailaban en parejas. Bailaban música electrónica, pegaditas.

La combi parecía un antro andante. Las luces púrpuras daban el ambiente perfecto al reggaetón a todo volumen. La ventanas estaban cerradas. Nuevamente el mareo se apoderó de mí. Una breve arcada hizo que lanzara mi cabello hacia atrás para darme aire. Traté de abrir la ventanilla que la señora gorda cubría con su cabellera china pintada de rubio. Fue inútil. Recordé que cuando quieren, esas ventanillas son imposibles de abrir. El señor de la gorra de Cruz Azul, sin esfuerzo alguno, la abrió.

Cerré los ojos para dormir. Las vueltas continuaron en mi cabeza. Ya no veía la luz, pero la música retumbaba en mis oídos, la velocidad de las curvas que el chofer tomaba sin frenar, y el no tener un soporte en que recargarme, propiciaban más y más mareos. Alcé la vista y ahí estaba ella, mirándome. Fijé la mirada sobre sus ojos. Ahora sudaba de los nervios, mi corazón comenzó a latir cada vez más rápido.

Me abalancé sobre ella. Comencé a besarla y a tocarla como pude. Le quité la chamarra y toqué sus senos. La chica bajó mi cierre y sacó mi verga erecta para, a continuación, succionarla. Un manotazo me despertó de mi debraye. Bruscamente regresé a mi realidad. Sin darme cuenta me quedé dormido en el hombro de la señora gorda que, molesta, me golpeó por interrumpir su siesta y por babearla.

Miré mi reloj. Eran las once con veinticinco de la noche. Apenas diez minutos desde que tomé la combi en aquel viejo crucero oscuro que está en la esquina de la casa de Griselda.

¾No se pase de verga hijo de su puta madre. Si quiere viajar cómodo, bájese y tome un taxi¾ dijo el hombre malencarado de los bíceps al aire. Decidí callar, por un momento.

-Mis huevos en tu boca, pinche mamado. Dije, y la gorda ya me tenía de las greñas.

-Con mijo no te metas putito- dijo ella con su voz dulce que no pude contener la risa.

Los demás pasajeros fijaron sus miradas en el pleito. El chofer se limitó a decir: “Cálmense allá atrás, chingadamadre”. El hombre calvo despertó y decidió pagar su pasaje: “Me bajas en el siguiente puente”. Al bajar emitió un “Que tengan linda noche”. La gorda todavía me tenía de las greñas. “Igualmente señor”, dijo.

De repente sentí el chingadazo. Fue directo al estómago, de lleno. Me sacó todo el aire y dos pedos. -¿No que muy machito, cabrón?- Dijo el mamado, con su pinche manera de entonar las palabras. Me tiré al pequeño espacio que quedaba en el piso de la combi. Traté de incorporarme, pero la gorda ya tenía sus dos piernas inmensas sobre mí. De fondo: “Abusadora, abusadora, bendita sea la hora en que te encontré”.

-Ya estuvo Amelia, deja al muchacho en paz. Tu también Horacio. Por aquí bajamos joven- Era el hombre de la gorra del Cruz Azul, padre del mamado, esposo de la gorda. Todavía en el piso, madre e hijo me patearon. Un brazo me ayudó a levantarme. Era el de la chica hermosa. -¿Estás bien?- Dijo, como si hubiera dicho “Te amo, no tengas miedo”.

La miré directamente a los labios, dispuesto a besarla. Quizá me tuvo lástima, porque también me miraba atenta. Hasta que un chorro de vómito invadió su rostro. Echó el cuerpo hacia atrás sin gritar. Sólo abrió los ojos, sorprendida por mi guácara. Ni siquiera pude decir “perdón”. Busqué en mi pantalón un pedazo de papel. Hallé un condón y un chicle embarrado. Me percaté que no llevaba dinero.

El chofer se detuvo para pedir orden. A pesar de la indignación en sus rostros, la gente no dijo una sola palabra. La chica se limpió completamente y no volvió a mirarme. Esa fue su forma de reclamar. Las manos me temblaban y el corazón latía rápido. “Seguro en la fiesta se me cayó el dinero, que poca madre”, pensé, al tiempo que ya estaba afuera de la combi, corriendo con todas mis fuerzas hacia cualquier parte.

*Foto de Combi tomada de la nota "Cobran de más combis en Ecatepec para "alivianarse"" del sitio eluniversaledomex.mx

Reseña Rammstein, 6 de diciembre*

2010-12-13T19:12:00.006-06:00

Las luces se apagaron quince minutos antes de las 9 de la noche. Todavía se alcanzaba escuchar el grito del público, cuando comenzó ‘Rammlied’, bienvenidas las leyendas dice la letra de una canción que también abre su último disco: “Liebe Ist Fur Alle Da”, pretexto de su gira mundial que también atraviesa América Latina. El regreso a México de esta banda teutona de metal industrial estuvo lleno de pirotecnia, intervenciones (como el dildo lanza-chispas del baterista Christoph Schneider) y un juego de luces específico para cada momento: luces blancas para el encore, donde la banda se puso de pie y agradeció a los asistentes. El set list abarcó toda su discografía, especialmente de su último lanzamiento: B*******, Fhruling in Paris, Pussy, Waidmanns Heil y Haifisch, en la que Flake Lorenz (tecladista), surcó la ola humana con su balsa. La gran ausente: Ich Tu´Dir Weh.

En algún momento las guitarras cedieron su potencia al bajo y la batería, sin embargo, eso no fue impedimento para que Keine Lust, Mein Teil, Links 2-3-4 y su más que conocido tema, Du Hast, sonaran con toda la potencia y encendieran más que los lanzallamas que casi queman los rostros de quienes se encontraban en primera fila. La culminación, quizá inminente, se dio con ’Te quiero puta’, el tema en español, con sombreros charros y sonido mexicano.

* Reseña publicada en WARP www.warp.com.mx

*Imagen de OCESA

El juego del olvido*

2010-12-07T14:11:00.007-06:00

La anciana vivía sola desde hacía muchos años. Dispuso los juguetes en el patio delantero, en una silla de plástico. No supo en qué momento su hija dejó de jugar con ellos. No supo cuándo los abandonó. Fue de repente, sin más. Así, los muñecos permanecieron con ella durante muchos años.

Sobre ellos había un letrero con el signo de pesos, en un pedazo de cartulina desgastada. Su casa no tenía cortinas, así que podía vislumbrar si alguien interesado en la venta se acercaba a la puerta. En una mesa cercana a la ventana estaba el teléfono:

— ¿Cuándo dejaste de jugar con tus juguetes?

— ¿Mamá? ¡Otra vez con eso! Ya te dije que no sé, estoy muy ocupada, por favor llámame después.

Eran figuras de peluche y plástico manchadas por el resguardo en cajas de cartón durante tantos años. Dos muñecas que cerraban los ojos; un oso pardo sin una oreja y un ave amarilla, imitación del algún personaje de caricaturas. Todos sentados en la misma silla.

Así pasaron los días, y los muñecos seguían allí. Nadie se acercó a preguntar por ellos .La lluvia y el viento desgastaron el letrero del que poco a poco el signo de pesos desapareció. La mujer optó por devolverlos a casa. Los lavó y los colocó en el sillón.

“Es momento de que se vayan”. Tomó una bolsa negra de plástico para ponerlos uno a uno en ella. Salió al patio y la depositó en un bote. Una vez en la sala, se sentó en el sillón y miró hacia afuera. Una niña estaba parada frente a la puerta, llorando:

—Mamá, ¿dónde pusiste mis juguetes? ¡Quiero jugar con ellos!

La anciana se levantó y abrió la ventana para responder:

— ¡Ya te dije que estás muy grandecita para esas cosas!

Cuando la mujer fue a tirar basura, reparó en la presencia de los juguetes: “¿Qué hacen aquí?”. Uno a uno los sacó de la bolsa. Poco a poco el oso perdía más relleno de su cavidad. El pájaro se ensució el pico. A una de las muñecas se le calló un párpado, por lo que sólo cerraba un ojo. “¡Quién pudo hacerles algo así?”.

—Mamá, iré a visitarte el fin de semana. Necesito que encuentres las recetas anteriores para poder renovar la medicina. Voy a ir sola, ya sabes que a los niños… Cuídate.

Apagó la contestadora y se fue a dormir.

***

En la madrugada escuchó un ruido. Estaba sudando. Se quitó las cobijas de encima y se incorporó, apoyándose en los barrotes de su cama. Caminó a la sala, a la velocidad que sus piernas le permitían y encendió la luz. Los juguetes no estaban.

—Los juguetes se han ido. Me han abandonado por haberlos tratado mal.

— ¿Mamá? ¿Qué hora es?

—Iba a repararlos por la mañana, pero ya no están.

—Son las tres de la mañana, ve a dormir, por favor. Te visitaré el sábado.

Colgó el teléfono. Regresó a su habitación tras servirse un vaso con agua. Apagó la luz de la sala. A oscuras, la mujer se recostó en su cama. Allí estaban los juguetes. No dio crédito a lo que percibía y encendió la luz, estaban todos: el oso, las muñecas, el pájaro.

****

La luz del día entró de lleno por la ventana desnuda. Po eso no tenía cortinas en la casa: le gustaba ese momento en que la luz entraba libre, sin filtros. Incluso cuando era de noche y la luna emitía el reflejo del sol.

Colocó una pañoleta al rededor de su cabeza y se puso un suéter, el primero que encontró en el ropero. Echó los juguetes en una carriola y salió a la calle.

—Doña Lucía, buen día. ¿Dos litros, verdad?

—Tres. Mis nietos van a desayunar conmigo.

—Ya veo, tiene visitas. Con mucho gusto. - El hombre sirvió la leche, mientras echaba un vistazo a la carriola. Evitó preguntar por su contenido.

—Gracias, don Roberto.

—Es una mañana fría, tenga cuidado. ¿Va de vuelta a casa?

—Sí.

La mujer comenzó a andar, empujando la carriola. De pronto, el pájaro cayó al piso. El hombre acudió a su ayuda: “Aquí tiene, doña Lucía”. Acomodó los juguetes y dijo: “Su casa es hacia el otro lado”.

—Sé perfectamente donde vivo, señor. ¿Acaso no puedo pasear a mis niños?

*****

“Hoy va a venir mi hija, así que tienen que portarse bien con ella, seguramente los extraña mucho”. Arregló cada detalle de los juguetes: Colocó una nueva oreja al oso, reparó el pico del pájaro y el párpado faltante de una de las muñecas que encontró tirado en el piso de su casa.

Descolgó el auricular y marcó el teléfono que estaba escrito en su agenda. Sonó varias veces y nada. Buscaba concretar la cita, pero nadie respondía al otro lado. “Seguramente está ocupada. No creo que lo haya olvidado”.

Junto al teléfono había un par de fotografías. En una aparecía ella con su hija. En la otra sólo su hija. Las miró por largo rato y se sumergió en sus recuerdos.

—Mamá, cuando sea grande quiero ser doctor para curar a los enfermos. Y curarte cuando seas viejita.

—Si te pasas el día jugando, nunca llegarás a nada. Deja a esos juguetes en paz y ponte a hacer la tarea. No sabes el esfuerzo que hago por ti para que salgamos adelante, como para que pierdas el tiempo jugando.

******

La tarde llegó y la anciana seguía esperando. No tenía televisor, así que sintonizó el radio. Se sentó en el sofá. El pronóstico del clima señalaba un día frío y lluvioso. Sin embargo, el tránsito en la ciudad era rápido y sin complicaciones. “¿Qué habrá pasado que tarda tanto?”. Se quedó dormida.

Cuando despertó ya era de noche. Todo estaba a oscuras, ni siquiera la luz de la luna entraba por la ventana. Se levantó del sillón casi de golpe. “¿Habrán llegado y se han ido?” El radio seguía encendido, se escuchaba música de los años cincuenta.

Notó el teléfono descolgado y la ausencia de los juguetes. Buscó en toda la casa, el último lugar que revisó fue la cocina. Examinó cada entrepaño del refrigerador, cada gaveta de la alacena. Cuando pensó que la búsqueda había terminado, miró el horno de la estufa. Lo abrió y descubrió a los juguetes dentro. Estaban empapados de alcohol.

En la mesa de la cocina había unos cerillos. A lo lejos se podía escuchar la voz del locutor decir: “No lo olvide, hoy es noche de martes, noche del recuerdo”.

*Texto publicado originalmente en la revista Molino de Letras (Año 10, num 61, julio-agosto 2010), en la sección de Las Garlopas, selección de Eusebio Ruvalcaba.

El espejo*

2010-10-10T14:41:00.005-05:00

Tal y como estaba vestida se levantó. Con dificultades dio dos o tres pasos, en búsqueda de una pared en que recargarse. Aún tenía los ojos cerrados, la oscuridad impedía distinguir los objetos que allí había. Se valió de sus brazos como bastones, tocando lo que tenía frente sí. Llegó al baño, encendió la luz. Deslumbrada, volvió a cerrar los ojos.

Faltaban unos minutos para el amanecer. La mañana poco a poco se hacía presente en un lento acto de aparición que disipó las tinieblas y dejó ver lo que sólo es visible cuando hay luz de día. Su rostro estaba húmedo, sus labios secos. El espejo tenía fracturas que impedían el reflejo natural, así que tuvo que buscar la manera de mirarse a través de él.

Regresó a la cama, buscó sus pertenencias: un bolso, una gabardina negra de pana, una cajetilla de cigarros. Notó que él aún estaba dormido ¿o sería ella?, qué importaba. Tomó sus cosas, y sin hacer ruido salió del lugar. Las escaleras eran angostas, las paredes tapizadas con una especie de alfombra verdosa que impedía el paso del ruido. Sacó su billetera del bolso, contó el dinero.

Notó la herida que tenía cerca del pubis, le fue incómodo caminar así. Era una mañana fría, la neblina apenas se disipaba. Los tacones eran un martirio, las medias estaban desgarradas. Pensó que aquello tendría algo que ver con el dolor. Continuó caminando con los brazos cruzados y el rostro entumecido, apenas lavado con el jabón propio de los hoteles.

Pensó si debía irse a pie o tomar el autobús que la llevaría de vuelta. De inmediato rechazó esta última idea, a sabiendas que la gente a bordo la miraría sin cautela, que se haría notar sin querer hacerlo. Optó por caminar (al fin y al cabo no era muy lejos) pero las piernas le dolían. Se detuvo cerca en un parque, si acaso había dos o tres personas, todas ellas corriendo o ejercitándose lejos de su presencia. Se levantó el vestido, había sangre en su ropa interior.

Apenas y podía recordar lo que sucedió la noche anterior. Le atribuyó su falta de memoria a los ácidos, al alcohol consumido. En la muñeca izquierda tenía un reloj que no era suyo, más bien parecía de hombre. Tomó un cigarrillo y lo encendió para continuar su caminata. Al cabo de cuarenta minutos, arribó a su destino.

Era un pequeño apartamento en una colonia colindante al centro de la ciudad. La puerta se estremeció al abrirse, la corrosión impedía que fuera de otra manera. Se dirigió al baño inmediatamente, nada como el baño propio. Se desnudó frente al espejo de cuerpo entero que allí había. Se quitó las bragas, notó que la sangre se había secado y pegado en ellas. Lentamente lavó la herida, la secó; echó la ropa sucia a un cesto que estaba junto al lavabo.

Miró su rostro nuevamente. Ahora sí podía distinguirse en ese gran espejo. No pudo reconocerse, no supo quién estaba en esa imagen. Las arrugas, el cuerpo flácido, el dolor de rodillas, el sobrepeso. Sin duda ya no era la misma de antes. Recordó que eso mismo pensó en aquel hotel barato minutos atrás. Recordó que, al verse, tuvo odio contra sí misma y golpeó el espejo, quebrándolo.

“Puta de mierda” pensó. Terminó por verter toda la ropa sucia al cesto. Tiró las medias a la basura junto con un paquete de anticonceptivos. Caminó desnuda a la cocina, buscó comida en el refrigerador desconectado, no había más que un par de cebollas y un cartón de leche vacío. Sacó de su bolso la cartera, tomó un billete de veinte pesos y lo puso en la mesa.

El dolor no cesó. Anteriormente tuvo complicaciones, pero ninguna tan dolorosa. No sabía si acudir con algún médico para que la revisara o comprarse algo para comer. Tenía un dilema, pero la comida era su debilidad. Sonó el teléfono, era un cliente: “Sí” contestó y colgó de inmediato. Recuperó la ropa del cesto y sacó otras bragas. Tomó el billete de la mesa, lo guardó entre sus senos y salió de casa.

*Texto publicado en Textos de lo guarresco y lo arrabalesco, Editorial Hyper-Versos. La imagen, portada del libro, a cargo de Víctor Corleone.

Un día más

2010-10-06T16:30:00.003-05:00

Se tomaron por última vez de la mano. El sol, entre las nubes grices, miraba de lejos aquel beso como la primera vez. Un poste, una avenida, autos. Ahí en el camellón las cosas se fueron al diablo, pese a todo y a todos.

¿Cómo? es la pregunta indicada. Como los coches...los segundos pasaban. La decisión, tomada tiempo atrás, empeoró.

Todo un engaño. Todo o nada. Nada es igual.

Te vas.

Hoy tu cerebro, por increible que paresca, no pudo procesarlo. El auto lujoso de un mal chofer. Accidentes más, accidentes menos, el pecho se estremece. Camina, que llevas prisa.

Con performance reabren el Bombay*

2010-09-30T20:17:00.004-05:00

“¿Alguien desea bailar conmigo? hombre, mujer”, dice, ya vestida como un hombre de saco y corbata. Es una chica quien se atreve a ser guiada por la Transfémina de Verónica Cristiani en la cumbia que de pronto suena. El aplauso de los que miran se hace oír. Bienvenidos al Burlesque Antishow

Los asistentes están en silencio. Largos guantes rojos cubren los codos de la mujer desnuda que avanza sin decir palabra. La aguarda el centro de un escenario que también funciona como pista de baile. Saca la cinta y comienza a enrollarla en su cuerpo. La corta con los dientes y la pega en su piel repetidamente, provocando un estruendo que acapara el lugar. Las miradas fijas, las cámaras trabajan.

“Fue hace como año y medio que cerraron el lugar. Hoy es la reapertura”, dice uno de los dueños del lugar, Luis García, quien en los últimos años puso en renta las instalaciones del mítico cabaret Bombay. El giro del establecimiento cambió a prácticas más modernas como antros y tabledance. Así, el Bombay fue presa de la irregularidad y manejos truculentos, lo que lo llevó a su clausura.

Está de vuelta. Porque el show debe continuar. La proyección de sí misma en una tela blanca, donde su rostro cambia a diferentes estados de ánimo, es el apoyo visual para este segundo performance. Eren Blancarte se maquilla, se mira en ese espejo que no refleja, que sólo la proyecta. Se coloca unas medias, un liguero, el vestido ajustado. Se mira y todos miran, callados. Una vez lista, camina a cualquier mesa para sentarse junto a un hombre. Vuelve la música y nadie baile.

Es la ausencia de palabras dichas, expresadas en movimientos, lo que caracteriza estos actos. Acaso una antítesis o una mofa del burlesque en su forma natural. Una versión más cruda del espectáculo. O incluso Indiferente, como Juana Sabina. Ella castiga con el látigo de su desprecio. Ellos la castigan con golpes de látigos con punta de clavos. Mientras se desmaquilla, recibe los embates de objetos varios. Los golpes marcan su espalda, la sangran, pero no dice palabra.

Así es el burlesque, así es el amor

Esmeralda Pérez es fundadora del colectivo Madre Araña, conformado por cinco mujeres. A un año de trabajo, reinauguran el Bombay con su Burlesque Antishow, nombre indicado para su intencionalidad crítica del espectáculo del burlesque, del cabaret.

“Está bien que se haya reabierto el cabaret y que continúe apoyando así a la cultura. Son cosas que desde siempre se han hecho aquí, donde se han parado políticos, literatos, pintores, medio mundo. Es un lugar público de gran tradición, con más de 100 años, que permite este tipo de presentaciones, donde se exalta la sexualidad”, palabras de un amigo del dueño, quien aplaudió la actuación de Ruth Vigueras Bravo, la última de la noche.

Una pareja se acerca a la pista. Las mesas donde están los meseros de hoteles famosos se vacían. Unos se toman fotos con las protagonistas, otros bailan. Las luces del Bombay siguen encendidas.

*Publicado originalmente en El Universal, Kiosko-Letras+Artes, pág.17. y en el sitio web: http://www.eluniversal.com.mx/cultura/63910.html

*La imagen es obra de Juana Sabina

Jueves Santo

2010-09-28T15:11:00.004-05:00

Este es el flyer de un nuevo programa (que ya comenzó) a través de RagnaRockRadio (www.ragnarockradio.com). Es incorrecto por varias razones: Este jueves será el tercer programa, y los nombres de los locutores están mal. Bueno, sólo uno, el de la ausente Lizelich, quien tuvo que dejar el barco por razones de peso. ¿Que por qué no cambié el flyer? Confieso que lo intenté en paint, pero se veía medio culero. Todo culpa del diseñador que no me echó la mano. Así que no hay bronca, sólo me escucharán a mí y demás invitados.

¡No se lo pierdan, el programa va de metal, cultura, política, entre otros temas, tratados de una forma relajada y, desde luego, muy guarril!

PD. Ni qué decir que hay un libro de cuentos del maestro Eusebio Ruvalcaba, llamado así: Jueves Santo. Mera coincidencia.

Chile mexicano

2010-09-24T18:36:00.005-05:00

Tenía ganas de escribir algo respecto al bicentenario. Para verme muy mexicano, para analizar nuestra psicología, para escribir sobre nuestra personalidad. O para quejarme de la difícil situación. O enorgullecerme de los héroes que nos dieron patria. Hoy, a más de diez días, escribo.

Compré el dvd pirata de El Infierno, la película de Luis Estrada. Alimenté al crimen organizado que nos aqueja. Hace poco decidí dejar de comprar piratería por un impulso ahorrativo/selectivo. Ahora la pienso más antes de comprar un disco o una película. Eso reduce mi colección, pero aumenta el espacio.

Eso sí, la película se veía chingón. No estorbaba la marca de agua permanente que tiene. Su humor era tan negro que no sabía si reír o llorar. Me recordó a Tarantino en su última Bastardos Sin Gloria. Me costó diez pesos y también me recordó a La Ley de Herodes, del mismo Estrada. Lástima, se nota que en el cine mexicano hay una mafia actoral: siempre son los mismos en pantalla.

Quería ir al cine, desde que salió El Origen, de Christopher Nolan. Pero el tiempo se ha vuelto en mi contra y no pude, me alcancó el bicentenario, y hasta el centenario de la UNAM. Me cagó el hecho de que el bicentenario es una mierda y el centenario (de la Universidad), una maravilla. Es un país de extremos. La UNAM no es perfecta. México no es sólo narco. Y no fui al cine.

Mientras caminaba me chingué una torta. Era una linda tarde de verano (o de alguna estación mutante) en la que no me atracaron, ni vi un asesinato, ni me arrimaron el camarón. Sólo caminaba, en una tarde tranquila en la Ciudad de México. Comía-caminaba. Pequeño momento para disfrutar la vida. Hasta que el hijo de la chingada me quemó con toda su furia. Un pinche chilito.

Me hizo llorar el muy cabrón que ni me terminé la torta. Sequé mis lágrimas y seguí mi caminata. Me senté en alguna parte. "Pinche chile picoso", "¿En qué país el chile es tan común?". Pensaba y me demostraba a mí mismo ignorante. Medité también sobre la cualidad de "picar" del chile y a qué se debía. No encontré respuestas. Retomé el libro de Nicolás Alvarado que topé en CU, justo cuando quería escribir sobre "lo mexicano". Con M de México.

Seguí mi lectura en el metro, que se atoró en Hospital General. Reafirmé mi gusto por la prosa de ese cabrón de voz gruesa pero amanerada. Me dió cátedra de cómo escribir sobre México. De cómo escribir. Frente a mí, una indígena llevaba su bolsa con chiles. El marido, con su playera de los Diablos Rojos del Toluca.

"Vete a la verga, yo la tengo más gruesa", le decía un morro a otro. Portaban uniforme escolar, seguro de secundaria. Comían chicharrones con harta salsa, mucho chile. Alguna vez pensé que ya aguantaba más el picor, hasta que miré besándose a los niños. Saqué la torta de la cual asomaba un pedazo de chile y la comencé a morder, en silencio.

La ceguera del amor*

2010-09-14T19:12:00.002-05:00

Después del vodka comencé a perder la vista. Fue mientras bebía con ella, en aquel departamento de Peralvillo. Recuerdo que, tras brindar, se nubló mi panorama. “Voy al baño”, le dije. Tropecé con todo a mi alrededor, hasta tiré el cenicero. Intenté prender la luz varias veces y nada. Sin querer oriné el pantalón

— Me quedé ciego.

— No chingues, pinche ciego mamón.

— Es neta, no veo ni madres.

— ¿Ves esto?

— A juzgar por el tono de voz, me hizo una seña obscena.

— Chingá, te juro que no veo.

Como no me creyó, me tuve que ir a la cama con mi reciente ceguera.

Al día siguiente, reparé en que seguía ciego. Abrí los ojos y no veía ni madres. Palpé junto a mí, para saber si ella seguía ahí o si se había largado. Por fortuna me topé con sus nalguitas desnudas. Ya estaba despierta.

— Oye, sigo ciego. Creo que debo ir al doctor.

— Sigues... pero con tus mamadas, cabrón.

— Que la chingada. Hazme una pinche prueba, no veo.

Se levantó y ni cuenta me di. Escuché cómo le jaló al baño y ni me peló. Yo temía por mí. Bueno, no. Era chido estar ciego. Bueno, no en aquel momento, me cae que sí me dio miedo. Era algo que nunca había experimentado.

Media hora permanecí en la cama en espera de su ayuda. Hasta que opté por gritarle:

— ¿Puedes ayudarme? ¡Estoy ciego!

A lo lejos, escuché su linda voz mañanera decir:

— No estés chingando, lo único que quieres es coger.

Fue hasta que me levanté y comencé a caminar (como a la otra media hora) que ella notó mi ceguera. Me estrellé varias veces contra las paredes y los muebles.

— Deja de actuar como ciego y vete a trabajar, pinche huevón.

Ella sabía de mi holgazanería y pensó que se trataba de una más de mis tretas para faltar al trabajo. Pero no era así.

— ¡Ah que la chingada! en primera es domingo, en segunda, estoy ciego. Compruébalo.

Por primera vez noté en el silencio una duda que aprobaba mi versión de los hechos. Me hizo una prueba: Se alzó la blusa, y como no llevaba sostén, dejó los senos al aire. Eso lo supe después, pero el punto es que intentó excitarme como siempre lo hacía. Aquella vez no lo consiguió.

— ¿Qué pasa, por qué no dices nada?

— ¿Nada sobre qué?

— No te hagas pendejo.

— ¡Puta madre! Ya te dije que no veo. ¿Qué hiciste?

Eso fue suficiente para que me subiera al coche y me llevara al hospital. Llegamos al servicio público de salud. Me dijeron que no tenía nada.

— Doctor, cómo no voy a tener nada. No lo veo.

— Seguramente, debido al aroma que percibo en usted, su ceguera se debe a una profunda borrachera.

— Qué pasó doctor, si yo aguanto un chingo. Nunca me había pasado.

— No lo dudo, pero esta vez ha mermado totalmente su visión al consumir alcohol de tan baja calidad.

Después de mentarle la madre, salimos hacia un hospital privado. Por fortuna, ella no me pidió como prueba conducir el coche. Me llevó cargando hacia la sala de espera. No supe dónde estábamos. Un niño mamón se rió de mí, en especial de mis zapatos dispares. Es que tampoco vi lo que me puse en la mañana. Ella no me dijo nada.

Por la voz, pensé que era doctora. Después supe que era el doctor Moncada.

— Mira, tu ceguera no tiene una explicación “a primera vista” —y se rió el muy puto—. Habrá que hacerte los estudios pertinentes para determinar qué te pasa.

— Espero que no me haga gastar en balde, doctora.

—Y ella, mi vieja, me soltó un madrazo en la pierna.

— Desde luego que no. En una semana tendrá los resultados.

Así pasé los siete días, con ella cuidándome todo el tiempo. Era algo extraño, nunca me había tratado así. Me llevaba el desayuno a la cama, me limpiaba las nalgas, me pasaba el control de la tele, que no veía, pero sí escuchaba. Hacía casi todo por mí.

“Así, quisiera estar ciego para siempre”, pensé. Tal vez era cosa temporal. En realidad, no sabía que pasaría conmigo. Una ceguera inexplicable que me cambió el rumbo de pronto, me hizo pensar sobre mi relación con ella.

— Chaparro, ponte bien de cañón que así no te puedo limpiar.

Me compró un bastón para no tropezar con todo lo que tenía de frente. Comenzaba a acostumbrarme a la vida de ciego. En el metro me cedían el asiento, los autos me dejaban pasar sin tener que correr, jovencitas me daban el brazo para llevarme a alguna calle. Eran muchas las ventajas.

Me corrieron de la chamba, me dijeron que les era inservible como visor en las fuerzas básicas del América. Era un invidente profesional. Ella mantuvo todos los gastos esa semana tan rara.

Hasta que llegó el día de los resultados. Llamaron a mi casa, yo contesté:

— Señor, habla el doctor Moncada. Necesito hablar con usted en privado sobre sus resultados. ¿Podría venir esta tarde al consultorio?

En ese momento, de repente, recuperé la visión. Me quedé sin habla. Bueno, sólo por ese instante.

— Ok doctor, ahí nos vemos...

No sabía si decirle a ella o no. Opté por no hacerlo y fingir. En toda nuestra relación, nunca me había sentido tan bien a su lado. No me costó trabajo, en una semana me hice de los trucos más comunes de los ciegos. Además, fue difícil reacostumbrarme a ver.

Como ya había viajado solo por la ciudad, ella no tuvo problemas con quedarse en casa. Llegué al hospital rápido, realmente no es tan fácil eso de no ver. Pasé directo con Moncada.

— Señor, tengo sus resultados. Debo decirle que... no hay una explicación para su ceguera. Moncada me entregó un sobre donde estaba el diagnóstico. Lo tomé pero se lo devolví de inmediato.

— Doctor, sigo ciego. No puedo leer los resultados.

— Tiene razón. Si quiere podemos continuar con las pruebas. Llevará más tiempo el tratamiento de lo previsto.

— Me parece muy bien. Haga lo que tenga que hacer.

Y nunca volví. A ella le dije la verdad: lo que tenía era incurable. Miré en su rostro lo que nunca: una expresión de apoyo y compasión. Sentí feo cuando me dijo:

— Estaré contigo, aunque seas un pinche ciego.

El doctor del servicio público de salud tenía razón, nunca tuve algo grave. En adelante, fingí cada día mi ceguera. Fue la manera para que ella mostrara siempre esa forma tan suya de amarme.

Hasta que un día volvimos a beber aquel Vodka. A media botella, comencé a perder la vista de nuevo.

*Texto publicado originalmente en www.kajanegra.com.mx, página que acaba de remodelar su sitio y que quedó de lujo. Visítenlo, es pura sangre nueva del periodismo.

Anuncio Importante

2010-09-13T01:18:00.003-05:00

Ayer la chica de este blog: http://fhernandhahsblog.blogspot.com/ comentó mi otro blog www.sinfalsospudores.blogspot.com en respuesta a un comentario mío de su más reciente entrada, que, por cierto, es de muchísima calidad.

¿Y eso qué? pues, han de saber que me recordó la existencia agonizante de ese "otro" blog. Y que ya pensaba en matarlo. No publiqué mucho ahí y el material que tenía de alguna forma pasaba desapercibido.

El plan ahora es recuperar parte de lo que he escrito allá y publicarlo en este blog. Y continuar escribiendo acá, sin pensar que son entes diferentes quienes escriben para ambos blogs. Por suerte o desgracia se trata del mismo autor.

Y la persistencia del Molkajete me obliga a darle prioridad, y a unificar criterios. A fortalecerlo, con distintas facetas de mi trabajo, y del trabajo de mucha gente que por aquí ronda.

Sin falsos pudores muere como blog, pero seguirá en alguna otra faceta.

Al chile, gracias.

Burlesque Antishow

2010-09-10T01:18:00.006-05:00

El cabaret Bombay está de vuelta. Y regresa con un show inédito, cortesía del colectivo Madre Araña. El Burlesque Antishow promete una serie de sensaciones más allá de lo convencional en cinco mujeres, todas ellas egresadas de la ENAP: Eren Blancarte, Esmeralda Pérez González, Juana Sabina Ortega, Ruth Vigueras Bravo y Verónica Cristiani.

" Burleske Anti-Show, una propuesta estética con diversas acciones performáticas, consiste en intervenir el cabaret para generar una reflexión sobre los estereotipos sociales de belleza, de deseo y del cuerpo que delimitan una sola forma de vivir y experimentar los mismos. A su vez recontextualiza el concepto del burlesque actual a partir de una transvaloración del cuerpo."

Eso ocurrirá el próximo 24 de septiembre, cuando el bicentenario se vuelva bisexual

Tributo a Brujería

2010-09-09T18:07:00.002-05:00

Este sábado 11 de septiembre, Asedio realizará un tributo a la banda Brujería, famosa por sus líricas respecto a México y por contar con integrantes de importantes bandas de metal internacional. Además de que tocarán más bandas, todas de gran calidad como Xiat, Surgery. Un toquín propicio para celebrar las fiestas patrias.

Papel espacial

2010-09-09T17:35:00.000-05:00

¿Para qué chingados guardar trabajos, exámenes, fotocopias que llegaste a usar en pasados semestres en la universidad? Parece algo absurdo, pero, los resultados de una miniencuesta chaqueta en msn messenger (total validez de resultados) mostraron que 10 de 11 sujetos entrevistados conserva papelería de un par de años atrás.

¿Por qué? la respuesta es un misterio. Ninguno atinó a una clara razón por la cual conserve esos documentos. "Por si las dudas" era lo más coherente en ese afán por conservar lo que ya no es. Porque, realmente ¿Qué es verdaderamente útil de ese bonche de papeles blancos envejeciendo? poco, muy poco.

Cuando se analiza la opción de alijerar el espacio que tus viejos trabajos y calificaciones repugnantes, te das cuenta de que mucho de eso no lo quieres tener más. Que mucho de eso no lo leíste (ni lo leerás) en su momento, que no te interesa, que incluso te caga. Te caga tanto como el propio maestro ver su nombre impreso en alguno de tus maravillosos escritos.

Recuperas si acaso, lo más relevante de tus creaciones, las copias que sí leíste o las más interesantes, el apunte cautivador de Gallardo Cano, entre demás rarezas. ¿Qué hacer con el material inservible? sabes que no lo ocuparás jamás o al menos eso piensas.

Así que tirarlo es una buena opción, pero son muchas las "partes traseras" que te duele malgastar. Pueden ser útiles como fotocopias, utilizando esa parte "limpia". O, como una tercera y muy viable opción, llevarlas con los que reciclan y de paso ganarle unos pesos. Bueno, eso depende de la cantidad de material no útil que se tenga. Porque si nunca sacaste fotocopias o hiciste trabajos...ésta entrada pierde todo.

Los adioses

2010-06-20T21:25:00.007-05:00

Dos escritores murieron en menos de tres días. José Saramago y Carlos Monsiváis.

El Molkajete considera que no hay mejor homenaje para ellos que presentar sus últimas palabras (escritas) que publicaron algunos medios.

Primero, el último artículo que Monsiváis escribío para el diario El Universal el domingo 28 de marzo de 2010:

La sabiduría del autoengaño

Nada más lógico y, a su modo, más aleccionador, que la estrategia de persuasiones de los más calificados y autocalificados funcionarios del gobierno federal. Si hemos de traducir este sistema, describámoslo así y dejémoslo así: “A la sociedad o al pueblo ya no se le convence, ha perdido el don divino de la credulidad, y, o no están informados de nada, o se nutren de internet, radio, incluso noticieros de televisión, celulares, o twitters. Y los que no, ni se enteran ni les importa, y con dificultad saben el nombre de alguno de nosotros, lo que llamamos aquí analfabetismo onomástico. Entonces, ¿a quién persuadir?, pues a los más enterados, a los más competentes, a los que rigen los destinos de la nación, nos referimos naturalmente a nosotros mismos. De esta manera nuestra estrategia mediática y nuestras redes sociales se dirigen a ese objetivo maravilloso: convencernos a nosotros mismos. Si logramos eso, lo demás ya no importa. Hablamos para oírnos y, sin broma alguna, la técnica es de una gran profundidad: el que persuade a las élites, persuade a lo más elevado del país. Por eso al autoengaño, como le dicen los resentidos, es la manera más solidaria y eficaz de ir avanzando en el gobierno”.

Desde fuera, el asunto se podría ver distinto: un laberinto de afirmaciones que indignan de forma sistemática pero efímera, ya que las siguientes expresiones de los poderosos irritan aún más. Influido por esta táctica, me explico para entenderme. No ves que los altos funcionarios (la altura se mide por el salario real, las prestaciones, la importancia que se les concede y el número de fuerzas de seguridad que los acompañan) crean en lo que dicen. Esto sería abusar de su candor. Más bien, el procedimiento va así: el funcionario declara a sabiendas de que nadie le va a creer y en la ruta hacia la decepción con este pueblo ingrato, oye y lee sus propias palabras y queda encantado. ¿Por qué no se le habrían ocurrido a él primero? Luego, al ver las cuantiosamente reproducidas en los noticieros y en los periódicos se anima por completo. Vaya que tengo razón, me lo confirma ese alto funcionario que, por coincidencia, lleva mi nombre. A los críticos no los lee porque eso sería un desgaste visual innecesario.

* * *

No estoy ironizando ni haría falta tratándose de la cadena de acontecimientos interminables y veloces que, cuando no queda otra, nos usa de testigos. Cómo explicarse de otra manera que el secretario de Gobernación Fernando Gómez Mont hable del fuego cruzado en el combate en el Tec de Monterrey y afirma como si a alguien le constara que los estudiantes asesinados habían estado del lado bueno y por ello los habían ultimado los sicarios. No le importa lo realmente ocurrido, el despojo de las identificaciones, el secuestro de los videotapes del Tecnológico, la granada que destrozó a uno de los jóvenes, la imposibilidad de que hubiesen sido los narcos. Todo eso pertenece al reino de lo inconvincente, y esto no lo dice en serio como funcionario del ramo, lo dice y muy en serio como primer oyente y lector de las palabras del secretario de Gobernación. Y luego va rectificando, no porque rechace lo sucedido, sino porque en el laboratorio del autoengaño, que es la primera función gubernamental, se inventó una sección llamada “Desmentidos por si acaso” y allí, en vez de las pruebas de balística que debieron ser lo primero, se acude ahora al cotejo de versiones, aunque la primera es la mejor y es la única. Si por casualidad resulta que los soldados asesinaron a los estudiantes, el secretario dirá: “Siempre dijimos que había culpables”.

* * *

Tómese el ejemplo del secretario de Economía Ernesto Cordero, podría decirse con amargura que es un accidente su profesión de economista, su verdadero oficio es el de ilusionista a la antigua, de esos de las ferias donde hacía su debut la inocencia infantil. Nada por aquí, nada por allá, no es una crisis lo que están ustedes viendo, señores, señoritas, jóvenes, personas adultas que me hacen favor de seguir mis movimientos y la conducción de la economía, fíjense bien, no le crean a sus sentidos, hijos del mal y la frustración, crean en lo que les digo, no vean lo que ganan, ni los índices del desempleo, ni la quiebra de pequeñas y medianas empresas, ni lo que dice el INEGI sobre febrero de 2010, el peor tiempo de la recesión, ni ninguna de esas vaciladas, no señores, señoritas y demás edades, júntense para no perderse mis palabras, aunque luego las repita igualitas, fíjense lo que les digo, no le den vueltas, la economía se ha recuperado casi todita, es un milagro de los que hacían antes para prestigiar la nueva religión, la economía levita, el gobierno multiplicó los caudales y los platos de lentejas, fíjense bien, ayer había una catástrofe, hoy el peso camina sobre las aguas.

* * *

El secretario del Trabajo Javier Lozano ofrece con alegría desdichadamente no contagiosa, su proyecto de reforma laboral: “No le den vueltas, sujetos a los que nunca llamaré amigos porque mi puesto no es una tienda de condescendencias. Lo que el gobierno les ofrece es respetar con puntualidad ciega la Constitución pero estableciendo leyes aparte para no tocarla y sí modernizarla. ¿Qué prefiere el desempleado: que no lo pongan a prueba un tiempo indeterminado para que si no funciona de acuerdo a los criterios de la empresa lo corran con el salario anterior al mínimo? ¿O tener que trabajar en las calles incorporado a la economía informal que es la que le da la oportunidad al gobierno para decir que ha creado tantos empleos que ahora se piensa en exhibir desempleados como especie en extinción? A ver, legisladores, sindicatos y frentes auténticos, no se opongan a las bondades de la explotación, opónganse a las iniquidades del comunismo subversivo. Con la reforma laboral que proponemos, y que es la justa porque es la que a nosotros nos convence, se acabarán muchos problemas, para empezar la existencia de problemas, ese invento de los desocupados. Por ejemplo, se acabarán los chistecitos sobre la huelga de Cananea que sólo rima con Jorge Larrea, ya los delincuentes que ocupan las instalaciones lo saben: o se salen de allí o se meten, y no por su propio pie a unos galerones donde no podrán escavar porque no se permiten las fugas. A los del SME que no se les vaya a ocurrir poner diablitos en sus casas porque una infracción del suministro eléctrico será condenada a 30 años sin luz, ya saben: “Si tú no eres represivo, lo que pasa es que a ti no te engañan con pancartas de protesta, tú lees lo que te traen tus asesores, lo estudias cinco minutos y lo firmas convencido de que has hecho lo justo porque de otra manera no serías tú”.

Gracias a la estrategia del autoengaño el gobierno duerme en paz y las instituciones ya no tienen por qué lavar ajeno.

Segundo, la última entrada del blog de la Fundación José Saramago, Otros cuadernos de Saramago:

Pensar, pensar

Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte.

Revista del Expresso, Portugal (entrevista), 11 de octubre de 2008

Fulgor de palabras

2010-05-17T16:09:00.008-05:00

Fulgor de Palabras se nutre de los trabajos de estudiantes de periodismo. El trabajo cotidiano en la academia, el trabajo en el aula y el camino individual de estos jóvenes conforman la identidad de la nueva generación de periodistas.

A través de esta página se permite a los lectores, tanto de México como del interior del país y del extranjero, observar los logros obtenidos y las nuevas propuestas, lo mismo que compararlas con los materiales precedentes. Éste es otro de los fundamentos del sitio y su taller: alentar la competencia profesional.

El término de los ciclos académicos también impone diferencias, no sólo por la renovación generacional, sino por la transformación de nuestra sociedad y el entorno en el que cada uno está inmerso. Las perspectivas y creatividades individuales se expresan a través de la escritura.

En la segunda etapa de Fulgor de Palabras persistimos en la autocrítica. Como lo hicimos en la presentación original (octubre de 2009), se conservan los textos en la forma en que fueron concebidos, con cambios mínimos para su publicación, en el entendido de que la madurez también debe surgir de los propios autores bajo el supuesto de que el periodismo es una carrera de formación constante.

Se presentan los nuevos trabajos del Taller de Redacción, generación 2010-2. Asimismo, el equipo editorial se nutre de la participación de nuevos estudiantes para involucralos en otra fase del periodismo. Invitamos a los lectores potenciales a criticar los textos publicados aquí y enviar su opinión a través del correo electrónico fulgordepalabras@gmail.com

NO DEJEN DE VISITAR LA PÁGINA: http://sites.google.com/site/fulgordepalabras/Fulgor-de-palabras

Un espacio placentero

2010-04-22T23:34:00.006-05:00

Colaboración: Elizabeth García

La tinta y el papel son los dos instrumentos de trabajo para un novelista. Saber utilizarlos es parte importante del arte de la escritura. Crear imágenes que recuerdan experiencias ayuda a revivir momentos gratos, como la sensualidad.

Una de las actividades más placenteras de los hombres, el erotismo, ha servido como fuente de inspiración para varios artistas, ellos han logrado crear verdaderas obras de arte.

La palabra erótico proviene del término eros, que significa amor; en ella convive todo lo considerado sensual, desde lo más cursi hasta las llamadas parafilias, como el masoquismo, el fetichismo o el exhibicionismo.

Algunos autores han intentado crear libros sobre el arte de la voluptuosidad. Estos terminan siendo folletines pornográficos y vulgares, que hablan burdamente de las actividades sexuales del hombre, como simples libros vaqueros.

En el mundo del erotismo y la escritura existe un autor único, lleno de elegancia y misticismo. Alberto Ruy-Sánchez, escritor mexicano, conoce el lenguaje del amor a la perfección. Sus creaciones son obras llenas de propiedad y sensualidad, alejadas de esos textos escritos para calentar a pubertos de secundaria.

Los nombres del aire, es una de las novelas más exquisitas de Ruy- Sánchez. ¿Por qué? Por la simple razón de estar llena de metáforas.

En este libro el escritor explora la sensualidad de la mujer. Es un viaje por el cuerpo femenino, por el erotismo de las mujeres, muy diferente al de los varones.

El aire, ese elemento inconstante, es el causante de la curiosidad femenina. Él visita los más recónditos lugares del universo y crea placer en las personas solitarias, en los cuerpos que necesitan sentir emociones intensas.

El libro se sitúa en la ciudad imaginaria de Mogador, lugar donde se tejen los deseos. Ahí los cuerpos se transforman en agua, en fuego, en tierra o aire. La prosa lleva al lector a una ciudad donde los baños comunales y los arabescos son parte importante del paisaje erótico amoroso.

Fatma, la protagonista de Los nombres del aire, es una adolescente que pasa el día soñando con jugar en el mar. Conforme crece, sus preocupaciones van en aumento, pues necesita encontrar a alguien para casarse.

Ella, al ser una mujer atractiva, tiene muchos pretendientes, pero ninguno la convence para ser su marido. Pescadores, mercaderes y jóvenes atletas pelean por llamar su atención pero ella sigue esperando al ideal.

La muchacha conoce a un ser especial, quien la hace experimentar cosas que jamás imaginó. Una mujer, Kadiya, adulta y experimentada en las artes del amor, le enseña a Fatma los placeres del cuerpo y del alma a través del aire.

Ruy-Sánchez crea una metáfora entre Kadiya y el aire. El personaje principal cree que las manos y la boca de su amante son como el viento, que puede entrar hasta los más recónditos lugares del cuerpo humano y sentir placeres tan intensos que pueden llevar a la misma muerte.

Al final de la novela, Fatma está tan sumida en esa búsqueda del placer, que se vuelve una persona ausente. No le interesa el mundo real, sólo quiere volver a ver a Kadiya y disfrutar de la sensualidad que ella le regaló.

La novela está escrita con metáforas. Es un erotismo elegante, complejo y lleno de misticismo. Donde la protagonista desea experimentar el verdadero placer de la mujer. Ella quiere conocer, como la mayoría de las personas, el lugar donde sus emociones terminan y explotan.

El erotismo, como Ruy-Sánchez lo presenta, lleva al lector a inventar mundos fantásticos o situaciones extremas, que atraen a los espectadores interesados en conocer más acerca del complicado pero fascinante mar de la sensualidad humana.

Bibliografía:

Ruy-Sánchez, Alberto. Los nombres del aire. Alfaguara. México, 1996,108p.

4to. aniversario Ragna Rock Radio

2010-04-04T12:16:00.004-05:00

La estación de radio por Internet, Ragna Rock Radio, cumple cuatro años. Y para celebrarlo, el próximo 1 de mayo llevará a cabo un toquín en el que participarán bandas allí programadas y otras que ganaron un concurso para entrarle al quite. Será en el Cine Nacional, con un costo de cincuenta pesos.

¡¡¡Su asistencia será en beneficio de la escena rockanrolera nacional!!!

Vota por el cambio

2010-03-04T00:41:00.006-06:00

Querida banda:

Este mensaje busca su VOTO para que, si así lo quieres, ASEDIO www.myspace.com/asedioband tenga la oportunidad de ABRIRLE a la banda norteamericana de metal LAMB OF GOD http://www.myspace.com/lambofgod

La mecánica es sencilla:

* Tienes que contar con un MYSPACE (Si no tienes uno, no estaría mal abrirlo para la ocasión)

* Acto seguido, hacerte amigo de EYESCREAM PRODUCTIONS http://www.myspace.com/eyescream_productions para poder votar en el blog que tienen publicado: "Inicia el concurso para abrirle a Lamb of God"

* Sólo tienes que comentar el blog con el nombre de nuestra banda para que sea un voto. NO pueden votar bandas amigas (ni cualquier banda votando por otra banda) y tampoco personas que cuenten con varios myspace, sólo con uno.

Y listo, así de fácil. Esperamos te tomes un segundo y puedas llevar a cabo este sencillo procedimiento. De paso, esperamos que puedas difundir esto para el apoyo.

Muchas gracias, esperamos tu voto.

América con sus indígenas

2010-02-25T00:10:00.003-06:00

Colaboración: Xochiketzalli Rosas.

Literalmente enjaulados y tras el recibimiento por filtros de seguridad. Sobreponiendo toda incomodidad sólo por el interés de escuchar —más que de alcanzar a ver— una multitud espera “a un presidente honesto que defiende a su país”, dice un hombre que sostiene una bandera de plástico del Partido del Trabajo (PT).

Como canarios que ansían salir de las rejas que los mantienen presos y hacer sus cantos escuchar, la multitud al unísono llena la atmosfera de protesta.

— ¡Fuera Calderón!, ¡Fuera Calderón!...

El jardín Hidalgo en la Delegación Coyoacán se prepara para recibir la llegada de la respuesta a las invitaciones enviadas por el movimiento indigenista mexicano, al presidente boliviano, Evo Morales.

Como al compás de un danzón: adelante, juntos, lateral, juntos, la multitud se repliega para observar al mandatario, quien con una sonrisa y un par de collares de flores saluda.

Así, comienza el ritual de bienvenida, mismo que muchos quieren evitar, pues impacientes desean escuchar a Morales. Ante la bienvenida correspondiente al delegado, una parvada de reclamos exigen que éste baje del escenario.

Sin tregua Raúl Flores se enfrenta a la multitud de cantos que con una cadencia formaban un rezongo exaltado: “¡Cállate!”, “Escucha como el pueblo no te quiere” y un uniforme: “¡Fuera!”. Sin embargo, por varios minutos, indiferente a los insultos continúa su discurso hasta pronunciar la última palabra.

El verdadero ritual se cubre por la esencia del copal, de los pueblos indígenas del Estado de Veracruz con sus trece etnias, mujeres representantes de Michoacán, de Sonora, Oaxaca y el DF.

El bastón de mando, que Emiliano Zapata como último calpuleque del Estado de Morelos había tenido; el sombrero como representante de la identidad mexicana; la unión simbólica entre el cóndor y el águila, le son entregados al mandatario como emblema de bienvenida.

Palabras de agradecimiento y reflexión le son pronunciadas a quien expresa un profundo cariño por el país que visita. Voces en otros dialectos, voz de Rosario Ibarra, de Jorge Mansilla, en las que se resalta la labor del mandatario en la dignificación de los pueblos indígenas, el ideal de un sólo país para todo América Latina.

Una ceremonia que en silencio, y por intervalos con cantos de aprobación, los presentes atienden.

Al fin en el micrófono, el mandatario boliviano reconoce su asombro ante los seguidores que en un silencio sepulcral lo escuchan. Atienden su incidencia en la resistencia y lucha indígena para crear su proyecto de liberación, un ideal de la construcción de una América Latina sin Estados Unidos, porque “todos tenemos el derecho de hacer política”, menciona.

Porque, como menciona el presentador del evento: “Quien quiera disfrutar del canto de los pájaros debe cultivar árboles, no construir cárceles”.

¿Usted sabía esto?

2010-02-19T20:26:00.006-06:00

Por si no lo sabía...con eso de que no se trata de Barack Obama, los medios apenas e informan. A continuación el comunicado oficial*:

MEXICO, DF.- El Presidente Evo Morales llegará a México, DF, el domingo 21 de febrero para cumplir una visita no oficial de seis horas, a partir de las 14, invitado por el Gobierno de la Ciudad de México.

A esa invitación se sumaron al menos 37 organizaciones de campesinos y movimientos sociales, los ocho comités mexicanos de solidaridad con Bolivia y sectores de universitarios y académicos de la UNAM y la Universidad de la Ciudad de México.

La Embajada del Estado Plurinacional de Bolivia en México informó que los actos iniciarán después de las 14 horas con el depósito de una ofrenda floral ante el Hemiciclo a Benito Juárez, primer presidente indígena de México, la recepción de la Llave de la Ciudad y a eso de las 4.30 una gigantesca concentración popular en la plaza (zócalo) de Coyoacán, al sur de la ciudad.

La fiesta de bienvenida iniciará a las 3 de la tarde con la participación de bandas de música de indígenas y actuaciones de grupos de danza del folklore boliviano y proseguirá luego de que el Mandatario boliviano se haya retirado del escenario.

En una ceremonia de rituales prehispánicos a cargo de comunidades indígenas, el Presidente Evo Morales será ratificado Guía Moral de las naciones originarias de América Latina, nombramiento que se le dio en una ceremonia andina ocurrida el 21 de enero pasado en Tiwanacu, Bolivia.

La comitiva presidencial boliviana partirá, al amanecer del lunes 22, a Cancún, sede la Cumbre por la Unidad de América Latina y el Caribe convocada por el Grupo de Río.

COMISIÓN DE PRENSA

EMBAJADA DEL ESTADO PLURINACIONAL DE BOLIVIA EN MÉXICO

*Datos e imagen tomados del sitio: http://www.evo-en-mexico.blogspot.com/

Los Reyes, la paz.

2010-01-07T13:32:00.002-06:00

Luego de una noche tortuosa, en la que sábanas y cobijas terminan en una mezcla irremediable, por fin amanece. Aún es de madrugada, los pasos discretos avanzan en la oscuridad. Son los niños, ávidos por descubrir la sorpresa que los Reyes Magos han traído para ellos. Se enciende la luz: detrás vienen los padres, mostrándose cómplices de sus propios crímenes.

El asombro y la alegría se apoderan de sus rostros. La vista se encarga de revisar lo que tiene frente sí. El tacto la apoya, toma las cosas, las palpa, descubre sus formas. No todo lo que está es parte de la carta, esa que se escribe con cierta anticipación, para dar nota de las cosas anheladas. Aún así, la sorpresa no se extravía, en parte es sencillo conseguir la sonrisa de un niño.

Afuera la cosa no cambia mucho, salvo la luz del sol que comienza a invadir las calles. Un poco de calor para tiempos tan fríos. Quienes tienen bicicleta, patines, autos de control remoto, salen a estrenar fuera de sus casas. Llevan chamarra o algo que los proteja de las inclemencias climáticas. Pero, eso es lo de menos.

Cerca de las diez de la mañana, las calles se tornan vacías. Los niños han vuelto a la cama tras desvelarse. Viajan entre mundos de sueños, el real y el que no lo es tanto. El camino deja la impresión de ausencia, de que ya no es como antes, de que faltan niños o de que tal vez lo que falta sean regalos.

En el transporte público, ese que subió de precio hace poco, te encuentras con aquéllos que recibieron objetos de menor tamaño: figuras de acción, muñecas, video juegos portátiles. Quizá sea este el único día en el que traten con tanto gusto a esos juguetes nuevos. Con el tiempo, pueden formar parte de aquél viejo juguetero o cubito, donde resguardan a los viejos conocidos.

Sin embargo, no todos los infantes llevan consigo un presente. Es más, permanecen ensimismados, mirando hacia el suelo, pidiendo respuestas. Están en las calles, pero sin sus padres. Portan ropajes sucios, los mismos de hace quien sabe cuánto tiempo. En las manos, si acaso llevan algo, es un pedazo de estopa de la cual aspiran.

Es ahí cuando la realidad acaba con la magia. Cuando se cumple aquello de que los Reyes Magos sólo asisten a quienes se han portado bien durante el año. Porque no todos reciben un obsequio. El infortunio de saber que detrás de la ilusión cabe lo meramente material, el negocio, la industria, los intereses de algunos y la fortuna de otros.

Durante la noche se comparte la rosca. La familia está al cuidado de los muñecos de plástico que están incrustados en el pan. Uno sale con la leyenda de “trabajo”. Es el padre de familia al que le ha tocado tal anuncio. Respira profundo y espera que la magia del día tenga razón. Porque tiene que recuperarse económicamente, en espera del próximo año, cuando los Reyes regresen.

Aviso oportuno.

2010-01-01T20:20:00.003-06:00

Para iniciar el año con el pie derecho (y con una entrada...) El Molkajete, en su labor de informador de algunos sucesos que ocurren en la FCPyS, pone a disposición de sus alumnos, el denominado "Calendario Escolar semestre 2010-2", para que la fecha no se les pase, y no anden con prisas:

*Publicación de horarios y listado de atención a alumnos: 18 enero 2010.

www.políticas.unam.mx/sse

*REINSCRIPCIÓN LICENCIATURA

Relaciones Internacionales: 20 de enero.

Ciencias de la comunicación: 21, 22 y 25 de enero.

Ciencia política y Administración pública: 26 de enero.

Sociología: 27 de enero.

INICIO DE CLASES: 2 DE FEBRERO 2010.

*CAMBIOS DE GRUPO

Relaciones Internacionales: 8 de febrero.

Ciencias de la comunicación: 9 y 10 de febrero.

Ciencia política y Administración pública: 11 de febrero.

Sociología: 12 de febrero.

*Impresión de lista definitiva de los profesores y comprobantes

de inscripción definitivos de los alumnos (Ambos vía electrónica): 8 al 12 de marzo.

FINALIZAN CLASES: 28 DE MAYO 2010.

Ésta información fue tomada del folleto que la Secretaría de Servicios Escolares de la facultad repartió a finales del semestre anterior.

El Molkajete, como todos, deseamos a nuestros lectores un buen año 2010!!!

Entrevista: Alejandro Gallardo Cano.

2009-12-08T12:46:00.005-06:00

*Fotografía cortesía del propio Gallardo, al parecer en Teotihuacan...

Sentados frente a frente, aunque con dos de sus acompañantes a los costados, conversamos en la mesa de un restaurante de comida nipona, cerca de su trabajo en la UPN. Sin más, Gallardo Cano me propuso iniciar la charla mientras comía. Con cerveza León en mano, comencé el interrogatorio:

¿Por qué es profesor? Porque me gusta, porque aprendo mucho. Para eso doy clases, para aprender. Es un principio que desarrollan varios teóricos de la enseñanza, como Ausubel, Vigotsky, Piaget. Si participas en tu aprendizaje, aprendes más y enseñar es un acto de aprender más. Me mantiene actualizado, me obliga a investigar cosas nuevas. Esa es una de las razones. La otra creo que tengo una inclinación vocacional, es decir, no soy un pinche egoísta, lo que sé lo comparto, eso es una cuestión vocacional, tengo la inclinación de compartir.

¿Qué carencias nota en los docentes de la facultad (FCPyS)? La primera es vocacional. Están ahí porque no tienen chamba y eso ya no es vocación es necesidad. Segundo, al no ser vocacional el asunto, no tienen metodología para la enseñanza, pueden saber mucho pero no saben transmitirlo o no tienen un estilo o método propios para hacerlo. Tú podrás decir lo que quieras de mí, pero de que tengo estilo para transmitir las cosas, lo tengo. Por eso me odian: dicen que soy muy agresivo, que no sé qué, pero finalmente lo que hago es estimular la presencia intelectual del estudiante para que entienda lo que le estoy diciendo, eso es estilo. La otra es que tengo método, método de enseñanza. Pero yo tengo una cosa que se llama “modelo REI”, que habla de los recursos, de la estrategia y de la información que se dice, y ese modelo me permite no sólo dar una clase, sino dar una conferencia así en fa . Entonces hay un método detrás. El método no sólo tiene que ver con el dominio del conocimiento mismo, sino de la búsqueda de recursos alternativos para transmitirlo y para que el otro lo entienda. Y finalmente este método tiene que ver el hecho de que yo no busco que la gente memorice, eso no me interesa. A mí me interesa que la gente comprenda, al comprender accionas sobre tu realidad inmediata.

Aún con los nervios encima, lo cuestiono acerca de “la rigidez” en los géneros periodísticos y su forma de enseñarlos de algunos profesores. Sin titubear, responde:

Los géneros periodísticos no tienen ni madres de rigidez, están hechos funcionalmente para ciertas tareas. Tú en una nota informativa no te puedes dar el lujo de escribir una novela. Los géneros están perfectamente establecidos por cuestiones funcionales, obedecen a una razón, eso no se puede cambiar. En todo caso, evolucionan a otras cosas, se crean nuevos géneros, eso está bien que se enseñe así, casi ortodoxamente. Porque a partir de dominar la ortodoxia, tú vas a innovar. No puedes innovar si no conoces la ortodoxia, a menos que seas un pinche genio. Yo creo que si debe de ser muy creativo el maestro y obligarte, llevarte, enseñarte a hacer otras cosas, revelarte que el desarrollo de la carrera es muy vasto. Pero para desarrollarla necesitas una rara combinación de talento, que hay que estimularlo, la capacidad que ya traes innata y dominar los elementos básicos de la carrera.

¿Cómo consigue que sus textos, que tienen un carácter científico, sean sencillos de leer? Está derivado de mi ejercicio periodístico, fui periodista. Ejercí el periodismo en gacetas, periódicos, revistas, tuve buenos maestros al respecto, además de que me gustaba escribir de por sí. Y uno de los requerimientos básicos del periodismo es que sepas escribir para el común de la gente. Un periodista que escribe como un hombre híper-culto y con retruécanos, pues nadie lo contrata. Aunque se da el caso: Froylán no sabe escribir y lo contratan. Un periodista debe escribir de manera directa, clara y ya. Concisión, precisión, limpieza, nada más. Me caracteriza el estilo periodístico: párrafos cortos, claridad de ideas, etc.

Bebo un sorbo de cerveza intenso para relajarme. Trato de incursionar en temas más light y pregunto: Además de la formación en la facultad, ¿qué es lo que lo ha marcado por su cuenta? Leer. Todo lo que se me ponía en frente. De niño como a los cuatro años empecé a leer el Selecciones de Readers digest que es lo único que había en la casa donde yo vivía. Es una revista asquerosa, pero es lo único que había… Leo mucho, lo que caiga y de la especialidad. En promedio me aviento unos treinta libros al año, a veces más. Y se reparten en tres dimensiones: lo que leo para ejercer la carrera, lo que leo para fortalecer la academia y lo que leo para descansar, por ludismo, por diversión. Leo muchas novelas. ¿Cuál es la última que ha leído? La carretera de Cormac McCarthy.

De pronto me atrevo a entrarle a su obra. En cuanto a la redacción, ¿cuáles fueron las dificultades en su libro El cartel y su lenguaje? Y Gallardo no perdona para “bromear enserio”: A poco sí lo leíste, se me hace que es de oídas. ¿Qué pasó profe?, si ya está en audio libro jajaja. No pues dificultades, las naturales de la investigación, tienes que entrevistar a gente, agotar la bibliografía que hay sobre el tema, por lo menos en castellano y en inglés barrí con todo lo que estaba escrito. En el libro viene un poco de su ejercicio periodístico, con el artículo sobre Germán Montalvo… Publiqué varios artículos sobre el cartel en varias revistas, entre ellas la de la Universidad de México. Uno de los artículos que me gustó más en donde aplicaba yo la metodología que sugiero para la lectura de los carteles, la incluí ahí, un artículo crítico-estético sobre la obra de Germán Montalvo. Lo metí en esa revista porque es una revista muy seria, en ese momento la dirigía Alberto Dallal y además es dictaminada, pasa por un tamiz muy exigente, no publican cualquier tarugada ni a cualquier tonto.

¿Usted publica algo ajeno a la ciencia? Si. Tengo un libro publicado que se llama Los frutos compartidos publicado por el CCH, de cuentos. ¿Actualmente lo hace? No. Nada más he escrito fácil como unas trescientas historias en los últimos dos años para mi hija. ¿Qué libro lo ha marcado como escritor? Muchos, soy hijo de miles de autores. ¿Un favorito? Dostoievski con Crimen y castigo, me enfermé leyéndolo, es un libro que me causó impacto. Otros autores como Mark Twain y Julio Verne me paraban de cabeza de chiquito. Bola de Cebo de Maupassant me lo memoricé, me encantaba. Me gusta la poesía en ciertos momentos, en particular Neruda me gusta mucho, hasta a Paz lo he leído. Sor Juana me gusta mucho, sobre todo este de Primero sueño es maravilloso, todavía no lo acabo de comprender completo, porque es tan profundo. No sólo de literatura, hay unos de divulgación científica: Carl Sagan El cerebro de broca y Los dragones del Edén. O uno que todavía no puedo acabar de leer, lo he leído durante años: Una eterna trenza dorada, Godel Escherc Bach de Hofstadter, es una obra de arte es una maravilla, es un libro sobre la ciencia, sobre la evolución del pensamiento científico.

Con el “tiempo encima” por una de las clases que imparte en la UPN, Gallardo me presiona a concluir solicitándole a su acompañante que avise a la clase que no tarda. Le advierto que es la última y nos vamos: ¿A qué profesor le hubiera gustado entrevistar? A Fernando Benítez. Se murió antes, pero era un gran maestro, un gran periodista. Era muy inaccesible, era un hijo de la chingada, te le acercabas y te decía “¿Qué no me ve que estoy haciendo ejercicio?” Caminaba junto a la antigua facultad y era de: maestro, maestro, ¿me permite? “No ¿Qué no me ve que estoy haciendo ejercicio? O camine conmigo” No pus váyase a la chingada.

Expresión en corto

2009-10-26T22:04:00.002-06:00

El día 3 de noviembre del 2009, se llevará acabo la muestra de los cortos que participaron en el Rally Universitario 2009 de expresión en corto. El reto consistió en rodar un corto de 5 minutos en 48 horas. La UNAM, y la FCPyS en conjunto con Arquitectura y la ENAP, participaron con “Asesino Cereal” equipo que se conformó por 10 alumnos que cumplieron con el reto. Te invitamos a asistir y ver los 9 cortos. También se presentará la convocatoria para que metas tu guion para el 2010.

Curso de Corrección de Estilo

2009-10-10T18:44:00.005-05:00

Muy importante, si pueden asistir, los fondos son para la Revista Mexicana de Comunicación que realmente los necesita, toda difusión será muy agradecida.

El expositor es director de la revista.

Chomsky en la UNAM.

2009-09-22T00:10:00.003-05:00

Con motivo del veinticinco aniversario del diario La Jornada, Noam Chomsky ofreció una conferencia magisterial en la Sala Nezahualcóyotl, del Centro Cultural Universitario de la UNAM. El lingüista norteamericano, con más de diez obras en su haber -entre temáticas de política y comunicación- y abierto opositor de las políticas neoliberales de su país, logró conjuntar a las casi dos mil quinientas personas que puede albergar la sala.

A cargo de su presentación estuvo Carmen Lira Saade, directora de La Jornada, la cual abordó la importancia que Chomsky representa para su publicación como fuente principal de esclarecimientos académicos y como mentor ético y profesional; así como de la labor que este diario implica en México como alternativa principal de los grandes medios y de la colaboración que el invitado ha llevado a cabo en el diario.

Entre aplausos y regodeos, Noam Chomsky comenzó su ponencia, con el apoyo de audífonos para la traducción inmediata en caso de no entender el idioma inglés. (El reportero del Molkajete, bilingüe a medias, buscó no usar el auricular, aunque por momentos cedió). El ponente habló del tema que domina: Estados Unidos. La conferencia se tornó respecto a la política de este país, asi como sobre el dominio del mundo por la mercancía y las instituciones financieras.

Hizo comparaciones de la dinámica del mercado con la política, la forma en que Estados Unidos lleva a cabo su política, y lo que representan la s elecciones recientes en su país. Tomó el tema de la política exterior estadounidense desde la posguerra; su relación con Cuba y demás países de América Latina, tras obtener el dominio global después de la caída de la URSS hace veinte años.

El poder unipolar de EU y sus acciones los llevó a crear un enemigo nuevo después de la Unión Soviética: El narcotráfico, de acuerdo con Chomsky. Abordó el tema de la relación con medio Oriente, Europa, la OTAN, asi como del control de la energía global. Según el ponente, EU adquirió la mayoría de sus ventajas a partir de la Segunda Guerra Mundial.

Habló de la relación de México con el país vecino, sobre las consecuencias maléficas de los tratados, de las relaciones comerciales que no le benefician a nuestro país, y que al fin y al cabo, son los más pobres en la sociedad quienes sufren las consecuencias de este efecto globalizador. A pesar de la dificultad que los temas conllevan por naturaleza, Chomsky utilizó el recurso del humor para aligerar el contenido. Las barreras del lenguaje fueron mínimas, debido al trabajo de la traductora.

Terminado su discurso, el invitado ofreció una ronda de preguntas y respuestas con el público, la cual inició con la falla de los audifonos, por lo que Noam no comprendía la primer pregunta, lo cual ocasionó la risa del respetable. La ceremonia concluyó tras las preguntas y entre aplausos salió de la sala de la misma forma en la que entró.

Anuncio clasificado.

2009-07-30T15:39:00.007-05:00

Como en ocasiones anteriores, El Molkajete sirve de plataforma para la fama de algunos...Esta vez anuncia, nuevamente, las nuevas de la banda de merol Asedio. Sucede que hace unos días salió a la luz - mas no a la venta - el nuevo EP de la agrupación originaria de San Cristóbal Ecatepec, titulado "Somos Nada".

Aún independiente y sólo en Internet, puedes escuchar las rolas en su myspace: www.myspace.com/asedioband y checar más detalles del grupo, asi como tocadas próximas y un video clip.

Recomendación colaborada.

2009-07-22T01:37:00.002-05:00

Una serie de individuos que se apodan (o se llaman) Ale-Alé, Clau, Chela, Patrón, Hector, Jaz, Ivetta, Kris, Mabel y Tammy han publicado en este sitio: http://profesoresfcpys2010-1.blogspot.com una serie de recomendaciones sólo aptas para los alumnos de la FCPyS. Es un documento en suma valioso para aquellos que buscan cursar con "los mejores" profesores de la Facultad.

Sin embargo, al igual que ésta entrada, los comentarios no se salvan de la enorme subjetividad y la imprecisíón en los mismos (como: "escuché por ahí", por ejemplo) que en absoluto se reprueban en este sitio, ya que son inherentes a la opinión de los alumnos hacia los profesores y es evidente que no todos (los que escriben) saben todo sobre ellos(los maestros).

Asi que este es un llamado a la cooperacha. Para que quienes busquen aportar algo a ese pequeño esfuerzo por ayudar a los desorientados, lo hagan. Con su opinión, porque eso es lo que quienes llegamos a estar en esa situación buscamos. Si es chafa o excelente, son criterios imprecisos, pero válidos, que los estudiantes entendemos a la perfección.

¿Que se volverá una verduleria llena de chismosos? ojalá. Asi que ya saben, comenten allá y si pueden acá.

Alumnos UAM-X vs TV Azteca

2009-07-07T16:58:00.003-05:00

Durante la transmisión del noticiero Hechos Meridiano, emitido por Televisión Azteca, se presentó un “nota” los días miércoles 1 de julio, y jueves 2 de julio, en la que se muestra a varios estudiantes de “una institución pública” como consumidores habituales de alguna droga. La grabación se hizo sin permiso alguno ni de las autoridades de la institución, ni de los propios estudiantes ahí expuestos al escarnio público sin tener ninguna relación con el objetivo previamente establecido del reportaje.

El video que ilustra la nota, hace referencia generalizada a la “venta y consumo de drogas” en todas las instituciones públicas o, como allí se les menciona a éstas, “los templos del saber”. En este caso, por ser estudiantes de la institución exhibida y por haber sido incluidos en diversas tomas sin nuestro consentimiento, tenemos evidencias que donde se grabó la nota fue en la Universidad Autónoma Metropolitana Unidad Xochimilco. La cámara emplazada clandestinamente captó imágenes y diálogos predeterminados de antemano para probar lo que se andaba buscando.

Un actor disfrazado de estudiante es el que lleva la voz cantante en un supuesto diálogo, que más bien es un monólogo, donde se fuerza la nota a partir de la intervención inducida enfatizando en la voz del locutor en off y mostrando tramposamente el presunto consumo de drogas en las instituciones educativas públicas, grabado, como ya se dijo, de manera subrepticia. En el video se hace una mención de la incursión de la inseguridad, local o privada, dentro de la escuela: el “entrevistado” afirma que es cuestión de la institución, por lo cual le recordamos a este personaje la condición autónoma de esta universidad. A decir verdad, estos miembros de Tv Azteca, violaron dicha autonomía al entrar a grabar sin el permiso de ninguna autoridad, o de los estudiantes expuestos.

Este acto viola claramente el derecho a la privacidad o intimidad protegido en el artículo 16 de la Constitución Política de los Estados Unidos Mexicanos. También va en contra del artículo 1916 del Código Civil para el Distrito Federal, el cual define al daño moral como: “la afectación que una persona sufre en sus sentimientos, afectos, creencias, decoro, honor, reputación, vida privada, configuración y aspectos físicos, o bien en la consideración que de sí misma tienen los demás. Se presumirá que hubo daño moral cuando se vulnere o menoscabe ilegítimamente la libertad o la integridad física o psíquica de las personas”. Es muy claro que estos actos se cometieron al grabar ilícitamente dentro de la Universidad, y al usar las imágenes correspondientes durante la nota.

El video no emite ninguna prueba sustancial para asegurar que todos los jóvenes expuestos en el video consumen droga. La aseveración emitida en el reportaje, a nuestro modo de ver, es completamente irresponsable, sin bases, irrespetuosa y busca dañar de la credibilidad que las universidades públicas han tenido a lo largo de los años, y más grave aún, calumnia a una Institución como la UAM en general y la UAM-Xochimilco en particular, que en sus apenas 35 años de vida se ha ubicado como un centro de educación superior de excelencia y comprometida con su sociedad en la búsqueda de la verdad científica.

Lo que demandamos a través de estas líneas, es que la televisora rectifique su postura y aclare frente al auditorio que cometió un grave error al difamar de esta manera a alumnos de las universidades públicas. No somos drogadictos, estudiamos de manera ardua, y formamos parte de esta comunidad estudiantil porque tenemos la firme convicción de que podemos cambiar algo, e informaciones como esta, en nada ayudan a nuestro desarrollo educacional, pues en México el consumo y tráfico de enervantes, como ya ha sido demostrado históricamente, no es un asunto de estereotipos caracterizado por medidas punitivas, policiacas y de nota roja, sino que se sustenta en un modelo de desarrollo económico y político que ya ha sido calificado de fallido y se ha cebado precisamente con la población juvenil, a la que este modelo a cada instante le niega oportunidades de desarrollo tan elementales como el acceso al estudio y al empleo.

El generalizar y calumniar a toda una comunidad estudiantil es algo que nos parece irresponsable. No existe ninguna prueba que permita verificar que todos los alumnos de las universidades públicas se drogan, y esta generalización daña severamente la imagen de todas las personas que, de alguna u otra manera, estamos ligados a estas instituciones.

Reiteramos: el hecho de ser estudiantes pertenecientes a una institución pública, donde el modelo educativo es bastante exigente, no nos exime de un espacio recreativo, el cual ahora es blanco de calumnias, difamaciones y generalidades, porque no somos drogadictos, somos trabajadores, estudiosos, y sobre todo pertenecemos a una “casa abierta” donde nos sentimos refugiados, y con la facultad de realizar las actividades académicas correspondientes, sin alguien que viole nuestra integridad física y, además, nos exponga como consumidores de drogas. Esto es algo que no podemos permitir.

Atentamente:
Estudiantes de la Universidad Autónoma Metropolitana, Unidad Xochimilco.

Los accesos directos con los que se puede ingresar a los videos emitidos por la televisora, son los siguientes:
1 de julio: http://www.hechos.tv/seguridad-y-justicia/consumo-de-drogas-en-las-escuelas-i-/v/7957
2 de julio: http://www.hechos.tv/seguridad-y-justicia/consumo-de-drogas-en-las-escuelas-ii-/v/8017

Diez años sin Metallica.

2009-07-01T19:16:00.005-05:00

¿A quién le importa leer una crónica a casi un mes de los tres conciertos de Metallica en México? y sobre todo ¿A quién le importa escribirla? No es "muy periodístico" publicar algo "noticioso" a tantos días del hecho. En realidad es "anti-periodístico". Pero, después del shock que me ocasionó, pasó un mes para poder escribir, con la cabeza más o menos fría, con los brazos menos adoloridos y los ojos sin lágrimas.

- "No se pueden pasar banderas"
- ¿Cómo? revísala, es simple tela...
- Si, pero son órdenes de allá arriba.

"De allá arriba", como si a Dios le importaran estos asuntos. Y sigues sin tu bandera, tras regalársela a un alma que no disfruta de portarlas en el culo. El sol (como buen protagonista de muchas historias) tan brillante como en una tarde de verano, mientras miles de fans from hell (como diría CoRs) y otros no tanto, caminaban en la pista, sin autos.

Qué diferente es mirar a Metallica desde "general A" a "las gradas". En el primero, las piernas no resisten la tensión nerviosa. Es el boleto más nice, donde convergen las clases sociales más variadas, las personalidades más excentricas, las más famosas y las más acérrimas seguidoras. Se puede mirar tanto a Resorte como a Avenged Sevenfold (los teloneros) desde lejos, sin necesidad de aplaudirles o abuchearles.

Mientras que desde las gradas el tiempo "pasa más rápido". La piernas aguantan por el hecho de estar sentado, te entretienes al mirar a los de la pista mientras saltan, se aprietan o corren. En cuanto a la gente, el ambiente se torna mucho más uniforme, con personas de un mismo estrato, hasta más bajo, con ropajes negros estampados. Es donde Resorte y Avenged Sevenfold apenas son escuchados, donde no se ven.

Pasan las de Sabbath, Zepellin y demás monstruos del rock. En el "A" se sienten los gritos de los miles de asistentes que están detrás, como si fueran a devorarte, En las gradas se mira a "los de abajo" como comienzan a correr, a juntarse, en espera de la batalla. El grito de guerra es "Ecstasy of gold" de Ennio Morricone. Las luces se apagan.

También es difícil escribir "objetivamente" cuando se es fan de éstos hombres. Qué emoción al escuchar que todo está a punto de comenzar, el corazón no deja de latir. Corres, una vez que esperaste el momento justo para entrar a la lucha. No te detienes hasta que la barrera humana se vuelve intraspasable, donde los cuerpos están tan juntos que es difícil respirar. Aún suena "Creeping death".

Las olas son imparables. En ambas has de levantar los brazos. Una por la inercia que ejercen los otros sobre todos. En la otra porque el ambiente así lo demanda. Las piernas se convierten en el único soporte, aunque a veces floten o tropiecen. La lucha nunca para, pero aún avanzas. Te mueve el hecho de sólo verlos, mas que la fuerza que aún te resta.

La visibilidad mejora. Ya son sólo tres personas delante de ti. Han pasado "Disposable heroes" y "Turn the page". Las pantallas también ayudan, más en las gradas. Ahí está Ulrich. Trujillo no deja de moverse. De pronto Hammett está "frente a ti" tocando el solo en la nueva "The day that never comes". Y Hetfield, quien no soporta la mirada de los fanáticos, mira hacia el infinito.

Qué ganas de estar en el slam mientras suena "Fight fire with fire" o "Dyers eve". En ambos casos se precia imposible. En uno estás ya a dos cuerpos. En el otro estás muy lejos del suelo. "No remorse", "Hit the lights" "...And justice for all", "Harvester of sorrow", "Holier than thou" un set liste de lujo, alternando con las irremovibles "Master", "Enter", "Seek".

De cualquier manera terminas agotado. Pero están ahí despidiéndose, agradecidos. Trujillo intenta hablar español; Ulrich se levanta de la batería y dice cualquier cosa, habla para todos; Hammet con su voz ronca agradece en español y Hetfield mira al público enloquecido "México es parte de la familia Metallica" "Fueron tres noches inolvidables" dice. En el último levantan la bandera mexicana, con su clásico abrazo en conjunto. La luna llena los cobija detrás.

Sales del Foro Sol sin palabras. Apenas pudiste cantar. No había fuerza o simplemente era preferible mirar. El sonido alimentó incluso a quienes afuera escucharon. La intensidad de lo ocurrido aún no se digiere. Piensas que pasará mañana, no en un mes. Aún resuenan en ti los acordes de todas las canciones.

Caminas entre los puestos de playeras y demás souvenirs propios de éstos eventos. Compras algo, desconfiando en las imagenes de la mente, en la memoria. Caminas entre la gente, todos quieren salir. Avanzas y miras la bandera que no pudo entrar, ya en venta. "No es la misma" piensas.

El sabor del cine

2009-06-22T16:54:00.004-05:00

Por Cora Bravo Laborie

“….los cines en México son en realidad expendios de golosinas

donde resulta que proyectan películas.”

Leonardo García Tsao, El ojo y la navaja

“¿No necesitas algo más, friend?” dice la mujer de cabello corto, alta, delgada y por sus rasgos finos y caucásicos, aunque las sesiones de bronceado casi borran el rastro; con tantas pulseras de todo tamaño y color, como los anillos de su rubia acompañante a quien le hizo la pregunta.

Ambas rondaban los cincuenta años, sacan sus nutridas carteras de sobre mientras el empleado confirma su pedido: “Una orden de rollos California y un Nestea; un baguette de tres quesos, una orden de banderillas japonesas y un refresco mediano”.

- “¿Cómo que refresco? Te dije agua mineral, corazón, por favorcito” la de pelo corto corrige.

- “¿No nos podrán llevar las cosas a nuestros lugares? Es que ya empezó la película, no sean malitos…” agrega la otra mujer.

Como los empleados se niegan, a estas mujeres no les queda más que esperar.

No quisieron dar sus nombres porque “no te ofendas, pero ya sabes cómo está la inseguridad, mejor invéntanos los que quieras”. Cuentan que por la cercanía de sus hogares, acuden con frecuencia a los Cinépolis del centro comercial Perisur: “como dos o tres veces por semana venimos a éstos (“los VIP”) o a los otros también, pero más a los VIP”.

“Sí, siempre venimos a comer”, su amiga confirma y agrega: “Ay sí, nos encanta, nos deberían de poner más cosas para comer”.

Finalmente, reciben su pedido y convencen a uno de los empleados del mostrador para que les “ayude con las charolas”. Y así, con viandas en mano, las mujeres y el joven del mostrador, entran a la sala de cine.

Parecería que las palomitas y el refresco han quedado rebasadas por el amplio catálogo culinario ostentado actualmente en los cines. Pero no, lejos de estar en peligro de extinción, sus posibilidades han sido explotadas: palomitas con caramelo, con chile y limón, con mantequilla extra o light.

También los muéganos, las habas, las pasitas con chocolate y gomitas, ahora comparten vitrinas con dulces de chamoy y golosinas estadounidenses.

Mariana Que Castro, quien lleva seis meses trabajando en la dulcería de Cinemas Lumiere de Coapa, cuenta que los domingos son los días de ventas fuertes: “en las tardes, hotdogs, nachos y refrescos, sobre todo. La gente compra muchos combos”.

Cuando se le preguntó por opciones más elaboradas como hamburguesas y pizzas que anuncian en sus carteles contestó: “casi no lo piden, es más, ni lo vendemos… el encargado no ha hecho el pedido y no hay”.

Tráfico de comestibles

Debido a los altos precios de los alimentos que imponen los complejos cinematográficos y al afán de los usuarios por consumir durante la película; la clientela ha encontrado maneras de introducir la comida que compran en tiendas a precios regulares, aunque no esté permitido.

Los anfitriones y encargados de limpiar también en Cinemas Lumiere, Abigail García Delgado, Macario Mejía Quiroz y Damaris Disner López, son los principales testigos de los contrabandistas de comida: “Cocas de 600 (mililitros), Act II (palomitas de microondas), helados y cervezas.”

Explican que no pueden esculcar mochilas o bolsas, pero que los supervisores les han pedido que tengan “más cuidado, cuando se esconden las cosas abajo de la ropa”.

Y muy en contra de lo que pudiera creerse, por el segmento de público que cubren, Sara, encargada de las salas VIP en Cinépolis de Perisur comenta que han encontrado bolsas de papas fritas ajenas al establecimiento.

Mientras tanto, Sara atendía a dos jóvenes, una de ellas, Heidy quien vivió en Tijuana, casualmente laboró en una de éstas cadenas de cine en dicha ciudad. Cuenta que ya no consume nada porque considera que los precios son un abuso: “le ganan como el 300 por ciento, imagínate, con lo que ganan en la dulcería pagan los sueldos de todos”.

Aseguró que le consta cómo supervisores “por ejemplo, revendían vasos. Haz de cuenta que entraban a las salas y los vasos que encontraban en buen estado los lavaban y revendían. Como todo está inventariado, las ganancias de ese refresco se las quedaban”, puesto que el recipiente “reciclado” ya se estaba contemplado en la venta original. “Obviamente tenían que ser amigos de los vendedores para que no dijeran nada, supongo que hasta se repartían la ganancia”.

¿En el pedir está el dar?

La voracidad por captar clientes, también ha diversificado los métodos de ventas, por ejemplo, Cinemex anuncia una última oportunidad por si los asistentes “prefieren llegar directamente a la sala para seleccionar el lugar de su preferencia o su función está por iniciar y no pudieron pasar antes a la dulcería”, su servicio de “carrito dentro de la sala, en donde podrán adquirir diversos comestibles”.

Cuando se les cuestionó a ambos empleados, Lumiere y Cinépolis, las ganancias que generan sus dulcerías, todos respondieron que la mayor entrada de dinero viene de la venta de alimentos. “Pues hasta la comida cuesta más que la entrada al cine” agrega Macario del Lumiere.

En un día normal, el boleto de dichas salas cuesta entre 43 y 53 pesos los viernes, y en promoción hasta 20 y 23 pesos. El combo más barato, el infantil: refresco chico y palomitas chicas, más un chocolate: 58 pesos.

Cinemex fue la primera compañía en el país que introdujo el concepto de cafetería a la entrada del cine en el 2003: “La Tetera” y “A la vista”, establecimientos donde se pueden comprar “Baguis” (baguettes), crepas, papas a la francesa, cafés y té (fríos o calientes, con frapé, con o sin crema batida, light, descafeinado, con o sin chispas, grandes y medianos), raspados (idem), “entre otras deliciosas bebidas”, como anuncia su cartel. Es decir, agua y refrescos.

Desde principios del pasado marzo, Cinépolis ofrece el concepto Coffe Tree con exactamente los mismos productos. Creadores también, de la variante “Very Important People” (siglas de VIP, en español, gente muy importante) recientemente, Cinemex reprodujo con el nombre “Platino Cinemex”. Sólo que en vez de sushi, ellos ofrecen pastas italianas.

¿Pasta y sushi en las salas de cine?

Daniel Garcilazo Dávalos, creativo de la agencia de publicidad Once y Medio da razón de éstas estrategias: “En los grandes corporativos cinematográficos, generalmente se cuenta con un departamento de marketing; lo que buscan es explotar todas las posibilidades de mercancía a su servicio. Para ello, se realizan estudios de mercado a sus consumidores”.

Gabriel Serpel responsable de planeación estratégica financiera en la agencia de mercadotecnia A&P The promotion House habla sobre los mencionados métodos de venta: “es una estrategia de todas las compañias, tienes que acercar el producto al consumidor lo mas posible, entonces es por eso que te llevan el carrito y demás”. Lo que buscan “es incrementar su facturación, es decir vender más”.

Sobre las crecientes posibilidades de consumo, Serpel agrega: “es difícil vender más boletos, eso al final del día lo frena un indicador de población. No hay más gente, pero sí puedes hacer que esa gente consuma más productos”.

¿Entonces, a qué vamos al cine?

Aurelio de los Reyes, autor de Cine y Sociedad en México cuenta en su investigación que a principio de la década de los 20 del siglo pasado, “los cines continuarían enriqueciendo la experiencia social de los capitalinos al ampliar sus actividades, además de ser sede de reuniones políticas y de casillas electorales, abrieron sus puertas para que convivieran los vecinos… El cine había creado ya sus propios mitos y creaba su propio ritual social.”

Sin embargo, hoy en día, incluso más allá del fin social que relata de los Reyes, como dice el anuncio del año de dicha compañía: “Después de ir a Cinépolis VIP, le perdimos el gusto a nuestro restaurante favorito.”

De hecho, los menús son tan completos que llegan a generar ganancias sin implicar forzosamente la entrada al cine. Por ejemplo, Rodrigo y María, estudiantes de cuarto semestre del CCH Sur acudieron a Coffee Tree: “no venimos al cine, pero se nos antojaron las crepas”.

¿Aún así, el acoso de la vendimia nos obliga a consumir? Damaris Disner López, empleada de los cines Lumiere narra con algo de pena: “Yo he encontrado comida completa, refrescos a los que nada más les dieron algunos sorbos. He visto nachos intactos y digo: caray, están casi completos. O sea que a veces la gente compra por comprar, gula, como dicen.”

Ayuda al profesor Nelson

2009-06-14T06:35:00.003-05:00

En días recientes la compañera Magaly Luna ha hecho circular vía e-mail, la carta anexada al final de esta entrada. Los motivos ahí explicados se resumen en la recaudación de firmas para que al profesor Nelson Notario Castro le devuelvan una de sus materias.

Si desean apoyar la causa, por favor envíen su nombre y número de cuenta a la siguiente dirección:

Magaly Luna - ylagam69@hotmail.com

De antemano gracias a quienes decidan unirse a la petición.

---

México, DF, Junio 10 de 2009

H. Consejo Técnico:

Los firmantes, alumnos de la Carrera de la Comunicación de la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM, solicitamos respetuosamente, la reapertura de la materia optativa Periodismo por TV, que desde el semestre 2003-1 imparte el profesor Nelson Notario Castro.

Por su trabajo periodístico de 40 años, y específicamente por la cobertura periodística para la Televisión Cubana y otras televisoras del Continente, en la convulsa América Latina de los años 90 , el profesor Nelson Notario Castro se ganó el Premio Nacional de Periodismo José Martí en Cuba y recibió otros galardones internacionales, incluso como Corresponsal de Guerra.

Además, su experiencia en todas las materias periodísticas que imparte, desde el semestre 1993-2 ha dejado huellas de satisfacción y agradecimiento en los que hemos sido sus alumnos en estos 16 años de trabajo, siempre ayudando, siempre colaborando, siempre aconsejando y preparándonos para la profesión y para la vida.

Sin egoísmos mezquinos, el Profesor Nelson Notario Castro, ha compartido sus conocimientos con humildad y perseverancia, incluso entre los profesores a través de 6 cursos organizados por la DGAPA.

Creemos que deben tomarse en cuenta todos estos factores, y que el grupo de la materia optativa Periodismo por TV, y los correspondientes, al resto de las materias periodísticas que el profesor Nelson Notario Castro imparte cada semestre, se mantengan abiertos, y los aprovechemos plenamente.

Poetazos

2009-06-06T18:35:00.005-05:00

Por Mariana Torres

El Jazz

Estoy de regereso a estas picosas tierras. Tomé un fin de semana de vacaciones por razones escolares, pero los poetazos están de vuelta...

En su regreso a la pantalla, Cristina Pacheco invitó a Magos Herrera a dar un toque de Jazz al estudio de Canal Once. Magos es una de las mejores jazzistas del país. El jazz es, sin duda, me género favorito...

Favor de acompañar el siguiente texto con:

http://www.youtube.com/watch?v=ojMYa3jw8r0

El jazz es una colección de besos en el cuello, una intimidad, un preámbulo. No tan hiperactivo como el funk, no de la misma intensidad que el blues, no tan alegre como el latino.

El jazz comienza con un bajo que da fiebre, un hablar lento, una voz de textura que acaricia los oídos: alguna es suave como la seda, otra es aterciopelada. Hay de estructura complicada, como si estuvieran hechas de algodón egipcio.

Es el ritmo que despierta los sentidos, los vibra y pone alerta.

Es de paladear lento, es el placer propio alcanzado por los demás en reflejo. Es un abrazo de intención erótica; es el juego de iniciación, un aperitivo. Es una seducción sin prisa.

Como todo preámbulo, nos deja deseosos.

http://www.youtube.com/watch?v=YTmM7QKGlhA

Speak low, when you speak love...

Love is a spark, lost in the dark too soon, too soon

I feel wherever I go that tomorrow is near, tomorrow is here and always too soon

Time is so old and love so brief

Love is pure gold and time a thief...

Poetazos

2009-05-24T20:15:00.004-05:00

In Memoriam

Por Mariana Torres

La semana nos dejó una pérdida irreparable, Mario Benedetti se fue y nosotros quisiéramos que siguiera trabajando en, como dice Andrés Castuera, su penúltimo libro. No hay homenaje que lo recuerde con suficiencia, no podría elegir cuáles de sus poemas son los mejores. Todo depende del estado de ánimo del lector.

Aquí se rescatan las palabras dedicadas por el Dr. Raúl Trejo Delarbre en su columna de Eje Central, Sociedad y Poder:

"ALACENA: Mario Benedetti
Durante algunos años, hace demasiados, lo leímos con una intensidad que tenía algo de certezas ya previstas pero que siempre encontraba en él la frase exacta, la fórmula directa para describir emociones entreveradas con ilusiones.
Luego lo desplazaron lecturas más complejas, quizá menos axiomáticas. Pero a los libros de Mario Benedetti regresamos siempre con la sonrisa espontánea con que encontramos a un amigo al que no veíamos hace rato. Su manera franca de decir esas cosas sencillas que no siempre lo resultan tanto (el amor, la nostalgia, la amistad, el miedo, la lejanía, la libertad) nos llevó a encontrar en Benedetti un escritor fundamental y entrañable.
La reivindicación de ese valor antaño tan consistente pero ahora tan políticamente incorrecto al que antes se denominaba compromiso político, hizo de él un escritor a menudo más ideologizado por sus panegiristas que en sus propias obras. El Benedetti encarnación del espíritu uruguayo que llevó a cuestas en obras como La casa y el ladrillo y Montevideanos, el de la prosa tersa de Quién de nosotros, el de la inasible Laura Avellaneda de La Tregua, murió ayer en su Montevideo a los 88 años.
A veces se nos ha querido olvidar pero, dentro de su elemental obviedad y a pesar de la afectación con que llegamos a reiterarlo, nunca deja de ser cierto que en la calle, codo a codo, somos mucho más que dos".

Por otro lado, uno de los discípulos de Benedetti deja estos versos para compartirlos:

Renglones de un tal 17 de mayo a Mario Benedetti

de Andrés Castuera-Micher

Los periódicos deben estar locos…

andan rumorando que usted se nos fue,

que se murió,

lo escupen a ocho columnas,“Ha muerto Mario Benedetti”

¿Cómo se le iba a ocurrir morirse, maestro?

Yo le dije que si usted se moría, del coraje, lo mataba…

Sin embargo… hay un hueco entre mis costillas

del tamaño de tres corazones rotos

y las lágrimas con sabor a un sabor que sabe amargo

no me dejan leer las letras pequeñas

en las que dicen que no es cierto

que usted sigue sonriendo, escribiendo su penúltimo libro.

Porque siempre, siempre tiene que ser el penúltimo, maestro…

Yo a usted,

A usted don Mario,

no lo puedo conjugar en pasado,

no me da el vocabulario,

no hay verbo para meterlo a un ataúd

y luego llorarle algún sitio apartado en el centro de Montevideo…

¡Cómo son idiotas los periódicos!

Mario Benedetti no se va…

a ese viejo de cabello gris, le quedan muchos sueños pendientes…

y la poesía le sigue brotando de cada canalización en los hospitales…

… pero que noticias tan imbéciles,

Si el maestro no hace mucho se reía de nuevo

de los doctores y de su teoría de los intestinos y la neumonía…

¡Qué va, Don Mario! ¿Muerto usted? Pero primero se acaba el mundo, primero se termina el vino tinto y el churrasco en el planeta…

primero llora toda América al unísono y los países se vuelven del Sur y los visceversas se enderezan y a los formales se les quita el frió…

Sospecho de mis ojos traidores que no dejan de tirar lágrimas,

pero no les haga caso don Mario, estos ojos pendejos se lo creen todo a la primera…

Pero sospecho que esta vez va en serio, Don Mario…

Esta vez ya estaba hasta la madre de este mundo que nomás no podemos echar pa´lante

Y ahora si nos dijo en serio: “ya no más” y “ahí se las arreglan”

Sospecho de los compañeros incrédulos que me llaman pa decirme lo mismo que he leído

Eso de que se nos fue…y me la voy creyendo a cada poeta que calla… a cada sonrisa que se apaga…y a cada centímetro de existencia que se me desmorona….

Don Mario…

Doy fe de que este mundo ya no le merecía,

Don Mario

Doy fe de que su paso cansado tenía que acabarse un día…

Don Mario

Seguro Montevideo está calladito y con el cielo encapotado

Y el mundo, conforme se va enterando, igual, dice lo que puede

Y yo…pues perdone la simpleza de mis letras,

Pero yo que le voy a escribir ahora,

si le escribí en su tiempo, a su hora, en su momento y a mi modo y como pude, le prometí que me iba a partir la madre por que el Sur

Siguiera tambienexistiendo…..

Y ahora ¿Qué le digo del Sur?¿Qué le digo?

Le digo que a este mundo ahora le falta un gran poeta… y que mañana seguro lo leerán en los medios, en los enteros, en los periódicosy le aseguro que le lloverán los homenajes,

Los merece… usted ya cambió el mundo…

Y me cambió a mi

Y a los poetas que queremos ser poetas, sencillamente poetas…

Don Mario… ¿Qué le digo? Andariego, poeta de cabello gris y bigote silencioso…

Me duele, me duele su silencio

Me duele su libro inconcluso en la cabecera de su cama

Me duele el café pendiente en Montevideo algún jueves a las ocho menos quince…

¿Y qué le digo?

Nomás le advierto, Que no estoy dispuesto a conjugarlo en pasado

Que en este pedazo de tierra en el que vivo, los muertos no se van si uno no quiere…

Así que se queda…

¿Está de acuerdo, maestro?

Me niego a seguir escuchando lo que dicen de su muerte,

Y le voy a armar una vida re bonita en el Tenampa, a un ladito de mi Jaime Sabines y mi José Alfredo, pa que le cuenten lo que le hacemos acá a los poetas cuando insisten en morirse….

Las razones de estas letras: http://amediavoz.com/benedetti.htm

Hasta el próximo, esperemos que menos luctuoso, fin de semana...

¿Cómo se cuenta un cuento?

2009-05-23T12:20:00.005-05:00

Texto y foto: Sam.

Todo es un proceso, la vida te va llevando poco a poco. Así, sin prisas se desarrolló la charla, mientras su voz pausada y serena arrojaba sentimientos que sólo los recuerdos producen, como los que el desacuerdo provoca. El aprendizaje de cada momento que la vida le ha dado, le confieren seguridad y satisfacción de lo que él es. Amante de la fotografía y del guión, sobre del cual no hay libro en México que no haya leído, Jorge Salgado responde a mis cuestionamientos, en un repaso por el guión de su vida.

El principio.
En la prepa, cuando tenía 16 años, ahí te daban una opción técnico laboratorista de fotografía., te enseñaban como tomar fotos. Ahí estuve un año. Ahí sobreviví, fue la forma de sustento mediante la foto. A eso me dedicaba de chavo. Un sábado me iba a tomar fotos y las vendía… de chavo siempre piensas que se puede hacer eso.
En cuanto al oficio de fotógrafo me costó poco trabajo. Siempre entendí muy fácilmente la técnica. Luego no creía que me estaban pagando por algo tan fácil. Así sobreviví en la prepa y en la universidad, siempre traía una cámara de fotos. Entre miles de cosas que estuve haciendo. Sin embargo, siempre me sentí atraído por la imagen.

Lucha de gigantes.
Los talleres que he tomado tienen que ver con lo que quiero hacer de mi vida. Me he metido a talleres de documental, con Belkis Vega, una excelente documentadora cubana, terminamos siendo buenos amigos; tuve la oportunidad de estar tomando fotografías con Charles Harbutt, que es una de las piedras angulares de la agencia fotográfica Magnum, él la fundó. Tomé otro que se llama teoría del color, con Jeff Jakobson, un excelente editor fotográfico. Todos esos cursos, lo que más me hacían era reafirmar el saber qué es lo que me gusta.
También tomé el taller con Gabriel García Márquez, de guión, y era lo mismo. A lo que vas con él es a contarle historias, no vas a otra cosa. No te enseña nada. Te enseña a ver quién es, porque es un gigante de la literatura y es una fortuna estar en frente de él y con él diez días es maravilloso. Sin embargo mucha gente se decepciona porque piensan que Gabo te va a llegar a decir: “para escribir guiones tienes que hacer: A” no, nada. Para escribir una historia “A ver cuéntenme una historia” y en una hora ya se habían agotado todas las historias “Ahora cuéntenme otra historia” es literalmente estar generando historias de donde sea, ahí aprendes como realmente hacer el trabajo de crear y no el trabajo de suponer que estás creando.

El guión.
Es la primera forma de aterrizar la idea general de la historia que vas a contar. Es la mejor herramienta para que alguien, al momento de leerla, se imagine lo que tú estabas imaginando. Además es la forma más barata, porque está solo en papel. Ya está ahí la idea, ahora hay que hacerla. Le puedes hacer mil cambios. Todo lo que estás viendo dentro del cuadro está premeditado, todo está hecho. Nada más son indicaciones, por así llamarlo.
Es una idea que hace trabajar a miles de personas. Es una historia. Cómo quiero que el otro la vea. Con el lenguaje escrito para traducirlo al visual. Si no hay guión no ya película, no hay nada.

El papel del cine.
Pienso que nunca ha habido nuevo cine mexicano, es cine mexicano y punto. Ha sido una lástima porque ha habido años en los que nada más se produce 8, 12 o 15 películas al año. Han ido subiendo cada vez más. Siempre que veo que se hace algo en México es para mí mejor, como un aplauso.
Pero considero que debería de hacerse veinte veces más. No puedes tener una calificación del cine mexicano si sólo se hacen 5 o 2 películas buenas al año y la promoción que se les da. Casi no hay una cuestión que se le llame industria, es casi como jugar al cine.
Atender el problema no es de un solo lado: son de los creadores, viene por todos lados. Si uno lo ve desde una posición cómoda de que el gobierno tiene la culpa, no. El gobierno nunca va a hacer cine porque al gobierno no le interesa la cultura en México, esa es la realidad. Los neoliberales ven a la cultura y a la educación como un gasto literal, hasta las cuestiones médicas que otorga el Estado. A partir de ahí qué puedes esperar de un Estado así. ¿Qué esperar? ¡Pues hacerlo! y eso es lo que yo aplaudo. Todas las películas que sean mexicanas yo las voy a ver.

Aviso Inoportuno.

2009-05-19T21:25:00.005-05:00

Por: Sam

Como es costumbre en este blog, anunciaré casi por sorpresa los siguientes eventos que ya están en puerta:

Bueno, éste ya comenzó, el lunes. Es "La semana de la publicidad" organizada por la profesora Silvia González Martínez y estará en pie hasta el viernes 22 de mayo, en el auditorio R. Flores Magón de la FCPyS. Este evento es de gran utilidad para aquellos estudiantes de publicidad que busquen formarse un criterio más amplio sobre el quehacer profesional de los publicistas. Además hay actividades extras y regalos.

El otro es este:

Una tocadita de metal en la FCPyS. Contará con buenos exponentes nacionales del merol. Estará presente Asedio, para variar...por tercera ocasión en suelo "polaco".

Asi que ya sabes, lector. No hay tregua, asiste!!

Poetazos

2009-05-17T12:37:00.002-05:00

Por Mariana Torres

Para Yaz Morlet por su cumpleaños

Cuando decidimos anunciar que este blog sería de poesía, faltó hablar un poco de la poesía en sí misma.

En un ejercicio de grafografía, reproduzco algunas palabras de Sealtiel Alatriste en sus Razones del Samurai. Alatriste es académico de la Facultad de Filosofía y Letras y fue editor de Alfaguara México.

"La poesía es una apuesta contra la vida, en favor de la vida. Quien se atreve a servirla, acepta existir al filo del tiempo y verse expuesto a caídas y elevaciones, a tempestades y sequías. Al vislumbrar la meta postergada, el buscador exhausto se descubre al principio del viaje. Su solo privilegio, su ardiente consuleo, se halla en la posibilidad de comenzar de nuevo".

"La misión del poeta es defender la poesía. Para cumplir semejante tarea, es preciso estar convencido de lo que estamos dispuestos a sacrificar para ser parte de la milicia que toma las palabras para templarlas en la llama más intransigente"

"A la pregunta humillante y repetida '¿Se puede vivir de la poesía?', el poeta debe contestar que no se puede, pero para eso ya se tiene un empleo perfectamente neoliberal [¡Chin! me ganó el inconsciente... Perdón], que no sólo se puede vivir de la poesía, sino que la obligación del poeta es vivir de ella. Una vez viviendo por ella y para ella, sus contados temporales bastan para alaviar la sed de toda la vida, incluidas aquellas estaciones cuando la aridez parece condenarnos a la infelicidad absoluta"

"La poesía es una cortesana de lujo, enamorada como quinceañera: elige entre quienes la pretenden, la hora y el sitio para hacernos suyos. Sus caricias magisteriales, sus artes más ocultas, las revela en la medida en que nos ve dispuestos a defenderla y sostenerla"

"Obligación del poeta es estrenar. Vivir es escribir con todo el cuerpo y no es posible amar con la mitad del corazón ni besar sin perderse en el abismo. El verdadero poeta actúa de la misma forma con plaza llena o a solas frente al toro de la muerte"

"No escribas para consolar, instruir o modifica. Si eres fiel a esa exigencia, instruirás y modificarás. Escribe para nadie. Sólo así estarás escribiendo para alguien"

"No hay poeta feliz, pero el poeta es el más feliz de los mortales. Ni el poema perfecto podrá pagar a la poesía la extraña, insustituible, inexplicable forma de felicidad que significa ser traspasado por el rayo y rendir testimonio a esa muerte"

He aquí la selección de las razones de este samurai dignas de rescatarse. Son, sin duda, de lo más románticas y debatibles, pero así es la poesía, pasional (aunque suene cacofónico). Lo racional es para las columnas periodísticas. }

Finalizamos los poetazos de este fin de semana con lo siguiente que es mejor que las mañanitas para Yaz. No les diré qué es... ¡Que lo abra! ¡Que lo abra!

http://www.youtube.com/watch?v=ejfw865qyaE

Hasta el siguiente domingo...

Paparazzi

2009-05-15T17:53:00.003-05:00

El pasado 11 de mayo (después del día de las madres) la Gaceta UNAM publicó (en su página dos) una serie de fotos bajo el título de "Universitarios" en el contexto del regreso a clases por "las vacaciones de Influenza porcina".

De manera irresponsable, como si las medidas sanitarias no importasen, junto a individuos protegiendo sus vidas con tapabocas, fue capturado (en la imagen) un integrante de este blog: Sam, con un bostezo como para devorar al de enfrente, mientras bajaba de la estación del metro universidad.

Esto es muestra de que en México existe gente deplorable y desobediente. El Molkajete se apena por esta imagen (usted, no se apene), en especial el aludido en ella. Si usted, querido lector la miró por casualidad y dañó su vista por ello, es responsabilidad del fotógrafo, de la gaceta y de la terrible cara del sujeto en cuestión. *

Esperamos que en el futuro las fotos de nuestros integrantes resulten más atractivas en cualquier medio, y que no muestren las faltas que cometen ante la ley o cualquier otra institución.

*El Molkajete no cuenta seguro médico para lectores.

Poetazos

2009-05-09T21:25:00.005-05:00

Por Mariana Torres

Antes de la siguiente columna, habrá sido el día del maestro... Hoy los maestros son en centro alrededor del cuál giran los poetazos. Ahora el ego me permite compartir con ustedes algo que escribí a propósito de una clase donde el adjunto miraba a la profesora con toda la admiración existente en los ojos. No supe la historia entre los dos.

En la voz de otro: El arte de amar con el cuerpo…

Las medias te recorren las piernas poco a poco
como lo he hecho yo hace un momento
me impresiona la frialdad con la que te vistes de pronto,
dando fin al encuentro de los cuerpos.

Ahora eres hielo que quema
antes, fuiste pasión desbordada
eres de él toda entera
aunque te hayas consolado en mi cama.

Es posible que me quieras
pero no como a él lo amas
yo soy sólo el amante
en quien calmas tus ansias.

Te miro y admiro
eres todo lo que quisiera
sin embargo no puedo tenerte
y quizá por ello alimentas mi inocencia.

Tu corazón es para mí un enigma
aunque tu cuerpo ya lo he descifrado
me pierdo entre tu cabello negro
tus abstrusos ojos grandes y tus labios afilados.

He aprendido de ti
el arte de amar con el cuerpo
maestra que me enseñó a sentir
con cada rincón de mi ser imperfecto.

De los maestros en lo intelectual, seguramente habrá muchas reflexiones del estilo rosa de Mariano Osorio, pero a los maestros no se les agradece su labor sin demostrarles que nos convertimos en dignos aprendices. Hay maestros que nos forman a la distancia, de Andrés Castuera-Micher:

A Mario Benedetti

Maestro,

doy fe,

doy fe de que el sur también existe

lo he olido, lo he sufrido, lo he mamado, lo he comido, lo he amado, lo he visto.

Mario, con tristeza le informo, que su sur, y mi sur,

el sur del centro, siguen con las cabezas agachadas. Pero señor poeta,

también quiero decirle muerto de contento, que el mundo ha cambiado,

el sur no es el mismo, y no es el mismo

porque le ha escrito usted, y porque usted le ha escrito,

el sur también existe.

Le informo con la informalidad de la poesía,

que el sur sigue también-existiendo...

pero del norte Maestro,

del norte ya no estoy seguro,

tengo serías dudas de que exista algo

arriba del río grande...

hay un muro tan grande, tan frío y tan alto,

que seguramente, del otro lado, no hay nada....

Hay quienes en sus pesadillas,

han soñado con unos monstruos de cuatro cabezas

y sin un solo cerebro llamados Yanquis...

irreales Maestro, no se preocupe...

tan irreales me parecen esos monstruos,

que dicen los que dicen saber

que construyen torres enormes

y para demostrar su soberbia

luego las tiran con sus aviones grandotototes

y luego las quieren construir de nuevo.

¡Que monstruos tan pendejos sueña la gente!

...pero ya sabe usted, cuando hay tanta oscuridad tras del muro,

pues cualquier cosa se puede inventar,

y es lógico,

algún cuento habríamos de crear

para que se duerman los niños mexicanos,

por que el “coco” maestro, ya no le da miedo a nadie...

Imagine don Mario, dicen que esas criaturas

son tan malvadas que tienen una bomba para destruir al mundo...

como si existiera tal cosa, cómo si el mundo les perteneciera.

Mario, amigo, maestro.

América me consta, comienza en la Patagonia, y termina en el Río Bravo...

en la pared esa que le cuento.

El sur existe, del norte, pues no estoy muy seguro,

¿y qué más nos da?

si el sur es tal, que lo tiene a usted y los andes y a mi México

y a Cuba y a su Uruguay, a nuestra Argentina.

¿Quién necesita de un norte habiendo un sur tan sur?

Me despido ahora con algo en prosa de, lo que un día, espero, se compile...

Pedagogía del amor

Y los enseñan a amar, la escuela del amante perfecto. Son sus maestros para enseñarles cómo complementar su forma de querer.

Muestran a los románticos la diversión; a los divertidos, la felicidad de la calma; a los distraídos, los educan para demostrar el cuidado del día a día, la presencia cotidiana de los pequeños detalles; del soberbio, forman humildad; les dan confianza a los inseguros y azotes de realidad a los soñadores. Instruyen a los novatos y actualizan a los veteranos. No cambian esencias, pero complementa personalidades.

Quien pasa por el aula de su corazón, aprende de sí mismo y supera sus miedos.

Las parejas subsecuentes recomiendan su eficacia. “Contigo aprendí a amar”, les dicen sus pupilos.

Auténticos docentes en arte de amar, hacen pedagogía del amor.

“… las cosas buenas ya contigo las viví
y contigo aprendí que yo nací el día en que te conocí…”

Ya los traje en una esquizofrenia pasional, hasta el próximo fin de semana.

Poetazos

2009-05-02T21:21:00.023-05:00

A comer y a gozar...

Por Mariana Torres

¿qué por qué soy poeta?
porque hice el examen de admisión para la realidad
y reprobé”
Andrés Castuera-Micher

Bienvenidos a la primera entrega de Poetazos, una columna literaria, si es que es necesario encasillarla…

El concepto no se me ocurrió a mí, es del único y verdadero romántico que conozco, Andrés Castuera-Micher. Dicen de él: “podría haber sido un hombre del Renacimiento: escritor, actor, poeta, dramaturgo, saxofonista, cineasta, director de teatro, maestro…” Pues Andrés es autor de lo siguiente, que es la razón de ser de este espacio inaugurado hoy:

“no nací poeta,
me hice poeta
a poetazos”

Andrés es un escritor en toda la extensión del concepto, si quieren adquirir su libro, pueden enviarme un correo, les doy el suyo y tendrán el contacto. Sucede que no estoy segura dónde lo pueden comprar.

Así, el fin de esta colaboración dominical (o esa es la idea, la puedo publicar en sábado en la noche... o en algún momento del fin de semana, pero el domingo ya está) en el sui generis Molkajete es dar voz (valga la expresión oral) a la poesía propia, cuando el ego me lo permita, o ajena, ello incluye la que me quieran hacer llegar (poetazosdelmolkajete@gmail.com) que yo publicaré con mucho gusto y sin censura.

En fin, es momento de dar paso al alimento del alma…

Dicen los que dicen saber, que la influenza es grave, yo no lo sé de cierto ni me consta; es más, creo que me gusta la poesía porque también reprobé mi examen de admisión a la realidad para desgracia de Shoijet, Mauricio y Liz –chiste local—. Consuelo Velásquez escribió: “se vive solamente una vez, hay que aprender a querer y a vivir, hay que saber que la vida se aleja y nos deja llorando quimeras, no quiero arrepentirme después de lo que pudo haber sido y no fue…”. De manera que los poetazos de hoy estarán dedicados al erotismo, porque lo mejor es co…mer y gozar, no sea que el mundo ahora sí se vaya a acabar.

Abrimos boca, es decir, apetito, ustedes entienden con Armando Manzanero, disfruten el video de “Antes de, después de” e ignoren las imágenes de cadena electrónica.
http://www.youtube.com/watch?v=_rkUIpRxkhk

Antes de, se deslizan tus besos en mi boca seca que espera por ti
antes de, se atropellan mis labios y surge el suspiro que anhelas de mí
antes de, siento fiebre en el cuerpo, me tiemblan las manos, me muero de amor
se dilatan mis venas, me hierve la sangre, me mata el calor,
se encienden tus pupilas y se va hasta el espacio la loca locura de amarnos los dos.

Después de, te acomodo en mis brazos bebiéndome el fuego de tu respirar
y tú a la vez, me besas en la frente y entiendo el idioma que quieres hablar
antes de, soy un loco perdido que roba una estrella para darte a ti
que por más que eres mía por dios que no logro saciarme de ti
te amo así, antes de, después de.

Lo siguiente es de Mónica Lavín, una minificción para los amantes de la ortografía:

Dos puntos
Sedúceme con tus comas, con tus caricias espaciadas, tu aliento respirable y tus atrevimientos continuos; colócame el punto y coma para cambiar las caricias por largos besos y frases susurradas boca a boca. Haz un punto y seguido para desatarte de mí y contemplar mi desnudez sobre tu cama, ahora interrumpe con guiones para soltar un halago sobre mi cuerpo y su huella en el tuyo –recorre con la mirada el talle y el hundimiento en la cintura, el ascenso en la cadera la larga prolongación de las piernas rematadas por un pie que no resistes besar--. Embísteme sin mi rechazo y tortúrame con la altivez de tu deseo arrastrándome muy lejos (al borde del abismo entre paréntesis y sin comas, por favor), ahora desenvaina tus puntos suspensivos… -maldito trío de puntos- ese espacio sin nombre no se alcanza.
Un punto y aparte para calmar el temblor de mi cuerpo y sonreírte al tiempo que me das a beber del vino espumoso en una copa. Borro mis interrogaciones. Toda una antesala para retomar tus comas y regalarme la humedad de tu boca y la suavidad de tu respiración en mis orejas, cuello, nuca, hombros. Atacaría con puntos y comas nuevamente para buscar con tu dedo un clítoris congestionado. Pasar tu lengua entre esos labios escondidos y saborear mis secreciones –róbamelas entre guiones- y atizar de nuevo en mi centro ardiente ocupándolo, sosteniendo el ascenso ¡inminente! con signos de exclamación, la eyaculación inevitable… hasta acabar con los puntos suspensivos y vaciarte todo en mí y desplomarte extenuado, aliviado y amoroso en mi cuerpo complacido.
De nuevo punto y aparte para dormir sobre mi pecho y poner punto final al entrecomillado “acto” que en este caso es un hecho amoroso sin ningún viso de actuación.
Si estoy equivocada, felicito tu dominio de la puntuación.
Punto final.

Me despido con Aída Luna y su Poerótica, referencia obligada, ella lleva el erotismo en la voz y la pluma:

Expedición
Soy una página traslúcida de tu sed
tus pies, tan suaves como erizantes,
se deslizan por el color de mi piel
tu saliva se vincula con mi sudor
que se precipitan por tus orejas,
sobre tu pelo… entonces,
el sólo pronunciarte me enciende,
me hunde hasta la nada donde
naces y te regocijas majestuoso
enraizas mis entrañas con la tersura de tus dedos
hurgas dentro de mí, buscas mi tesoro
con tu vértigo punzante

Como hilo de media podríamos seguirnos con la bohemia sicalíptica, pero nadie en la realidad me publicaría una columna de esta magnitud, me pregunto si ustedes mismos han terminado la lectura. Además, no todos tenemos pareja… Hasta el próximo fin de semana

Bésame, bésame mucho, como si fuera esta noche la última vez…

P.D. Si lo necesitan, tomen una ducha fría o coman un chocolate

El que a dos amos sirve

2009-04-24T21:59:00.000-05:00

Por Cora Bravo Laborie

“Gracias a la palabra (...) brota la rabia ante la injusticia.”
Lucía Rivadeneyra

Un amigo es fiel, es alguien con quien podemos contar, alguien que nos defiende por sobre todo, que difícilmente habla mal de nosotros, alguien que no nos juzga, alguien que no difundiría nuestros malos actos, incluso nos aconsejaría.

Partiendo de lo anterior, se hacen obvias las razones de la insostenible fraternidad entre el político y el periodista. Porque la incongruencia definitivamente no forma parte del oficio, no así la denuncia, la veracidad, la responsabilidad, la crítica, la pasión, la libertad. Todo ello le otorgan el tesoro más preciado del practicante: la credibilidad.

¿Qué clase de amigos seríamos si dibulgáramos la relación entre el pederasta Kamel Nacif y nuestro gran camarada Mario Marín, gobernador de Puebla? ¿Cómo nos veríamos reprochándole a Marta Sahagún sobre su enriquecimiento inexplicable? Sin duda tendríamos que defender a toda costa, a cualquiera que se atreviese a difamar a nuestra estimadísima Elba Esther Gordillo.

Con amigos como nosotros, cuando menos ya tendríamos una Secretaría a nuestro cargo. Pero de periodistas ni el título conservaríamos.

Así que no se puede ir por la vida errando y sin postura. O se es buen amigo, o se es excelente periodista. Hay ocasiones en las que no caben los matices ni las medias tintas. Pregunten a una embarazada si lo ponen en duda.

En una conferencia ofrecida el pasado noviembre en Bellas Artes, el periodista Günter Wallraff destacó puntos claves del quehacer periodístico al mencionar que "Si un periodista quiere hacer valer la justicia, debe superar las barreras políticas”.

La función social del periodismo está en la denuncia, y es a partir de ésta que se conocen las injusticias engendradas o solapadas por los gobiernos.

Es, como diría la adaptación del refrán popular: “el que al poder y al periodismo sirve, con uno queda mal”.

Raúl Trejo: Nuevo presidente de AMEDI

2009-04-24T21:55:00.000-05:00

Por Mariana Torres

En el marco del seminario “Situación actual de los Medios de Comunicación en México: El estado actual de la lesgislación y los desafíos de la Reforma Electoral en materia de radio y televisión”, se llevó a cabo 9ª Asamblea general ordinariade la Asociación Mexicana de Derecho a la Información a. c. (AMEDI), donde se relevó el comité directivo.

Con el término de la gestión de Javier Corral, el nuevo presidente de la asociación es Raúl Trejo Delarbre, único candidato y elegido por unanimidad. Entre el equipo de Trejo se encuentran Aimeé Vega Montiel, Jerónimo Repoll, Gabriel Sosa Plata, Beatriz Solís, entre otros comunicólogos que estarán al frente en el periodo 2009-2011.

Raúl Trejo Delarbre (México D.F., 1953) es Doctor en Sociología por la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM, Maestro en Estudios Latinoamericanos y Licenciado en Periodismo por la misma Facultad.

Investigador titular en el Instituto de Investigaciones Sociales de la UNAM y profesor en la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de esa Universidad.